Три кварка (1982-2012)

— Трёха, — шепчет он, воровато оглядываясь на маркёра.

— За оба?

— Да ты что? За каждый! Это ж америка! Мне они самому по два семьдесят обошлись.

Миша чешет затылок. Думает. Секунд пять.

— Не. Дорого.

— А за сколько возьмёшь? — вкрадчиво интересуется «продавец».

— Я же сказал, если трёшку за оба, тогда возьмём, — со скукой в голосе отвечает Смирнов.

— Четыре, — начинает торговаться вертлявый.

Мой друг смотрит на него словно солдат на вошь, затем хмыкает и поворачивается ко мне:

— Знаешь, Андрюх, схожу-ка я в машине пороюсь. Вроде были у меня там мелки.

— Ладно. Хрен с вами. Берите за три, — досадливо сплёвывает «гешефтмахер», соглашаясь с ценой. — Это всё равно последние. Кончилась на сегодня торговля.

— Давно бы так, — ухмыляется Михаил, забирая «товар». Три рубля перекочёвывают в карман местного «торгаша», после чего он, что-то бормоча себе под нос («наверное, прибыль подсчитывает»), удаляется из бильярдной. Видно, и впрямь закончил на сегодня торговлю… бизнесмен доморощенный. Тьфу!

— Тьфу! — повторяет мои мысли Смирнов. — Фарцовщик! Давил бы таких без разбора!

Я молча киваю и принимаюсь рассматривать только что купленные мелки.

— Подделка, — резюмирую через десяток секунд. — Обычный ученический мел. Америкой тут и не пахнет.

— Понятное дело, — морщится Михаил. — Другого я и не ждал. Впрочем, фигня это всё.

— Фигня?

— Ну да. Главное, что мы выяснили наконец количество и состав противника. Катала, маркёр, с ними двое жлобов плюс шнырь на подхвате. Вертлявый и седой вне игры, так что сейчас нас ровненько пять на пять. Соотношение неплохое, можем работать.

— Думаешь, пора начинать?

— Да. Пора. Как Паша вернётся, так сразу и начинаем. Нечего время терять…

Следующие двадцать минут проходят у нас под лозунгом «Больше ударов, хороших и разных!» Мы с Мишей с азартом лупцуем шары на обоих столах, чертыхаемся, веселимся, забиваем мазу на то, «кто сильнее вколотит?», а потом радуемся как дети любому влетающему «под железо» прицельному. Павел, изображая «опытного наставника», снисходительно посмеивается над нашими неуклюжими потугами сыграть что-нибудь «сложное», но всё же демонстрирует время от времени «мастер-класс», срывая заслуженные аплодисменты и получая от нас по рублю с носа за каждый показанный и разобранный в деталях удар… Короче, как и положено по сценарию, гогочем, хохмим, готовимся к новому повороту сюжета.

— А, кстати, мужики, где будем премию мою обмывать? — «неожиданно» интересуется Павел, укладывая в лузу очередной шар. — В «Арагви» рванём или в ЦДХ[1] как обычно?

— Без разницы, — солидно бросает Смирнов.

— Это точно, — поддакиваю я. — Куда ближе, туда и рванем.

— Значит, в «Арагви», — подытоживает Кривошапкин.

«Всё. Теперь ход за каталой».

Катала действует вполне предсказуемо. Минут через пять он подходит вразвалочку к нам и, опершись на кий, с ленцой в голосе спрашивает у Павла:

— Как игра? Не скучно-то на сухую гонять?

— Что? Хочешь нас коньячком угостить? — усмехается в ответ Павел. — Это можно. Но учти, сегодня мы только «Марте́ль» потребляем.

— Не, «Мартеля» нема, — разводит руками жучила. — Грузинский есть, три звезды.

— Грузинский? — презрительно щурится Кривошапкин. — А, ладно, тащи сюда свои три звезды. На халяву и уксус сладкий. Так, мужики?

— Так, — киваем мы с Михаилом.

Спустя минуту Гутя с Киряем (именно так, как выяснилось, кличут каталу и его подельника) перемещаются к нашим столам вместе с бутылкой «Самтреста», пятью стопками и закусью — небольшим пакетиком барбарисок. Пьём мы, впрочем, немного. Жулики ограничиваются парочкой «бульков», Смирнов ссылается на то, что он за рулём, а про меня Паша говорит, что после сотки я буйный и вообще молод ещё на старших равняться. Однако сам (экий хитрец!) принимает на грудь сразу две стопки, сначала свою, потом по половинке моей и Мишиной. После чего тут же требует повторить. Гутя довольно скалится и наливает всем ещё по одной…

Увы, уговорить бутыль до конца нам не дают. Застолье прерывается самым банальным образом — к столу подходит маркёр и начинает выражать возмущение нашими действиями:

— Ребят, вы что, офонарели совсем? Тут всё-таки бильярдная, а не ресторан. Менты появятся, всех загребут…

— Всё, всё. Мы поняли, закругляемся, — катала поднимает руки в примирительном жесте, убирает с борта коньяк со стопками и, передав их подельнику, поворачивается к Павлу. — Эх! Только-только во вкус вошли и на тебе… Ну что, может, сыграем партейку, раз выпить нормальненько не дают? А? Чисто по мелочи, пятёрка там, чирик?

— По чирику, говоришь? — Паша чешет в затылке и переводит взгляд на нас с Мишей. — А что? Может, и вправду сыграть? Хотя… в прошлый раз как-то оно не очень пошло.

— Да ладно, брось, — успокаивает его Гутя. — В прошлый раз случайно всё вышло, простая непруха, ты ж помнишь.

— Это верно, непруха, — качает головой Павел. — Сам подставился. Как пацан, на последнем шаре.

— Во! А я что говорю. Фарт и ничего больше, — подначивает катала.