Три кварка (1982-2012)

Так, переходим к «торпеде». Здесь всё как обычно. Широкий прямоугольный спидометр, пробег — двадцать с копейками. Это хорошо, об автомобильных болячках можно пока не задумываться — тачка практически новая.

Тахометр на панели отсутствует, зато есть лампочки давления масла и заряда батареи, что тоже неплохо — отсигналят, когда понадобится…

Бак почти полный, температура движка в норме…

Подрулевых переключателей целых три штуки. Не перепутать бы, которые поворотники, а которые — свет…

— Ну что, трогаем? — прозвучало над ухом.

— Трогаем.

Шлагбаум открылся, пора начинать движение…

Пересекаем железнодорожные пути, движемся в сторону Дмитровки. До шоссе полтора километра, есть время привыкнуть к рулю и педалям.

— Сцепление не рви, — советует Павел. — Оно у меня туговатое. Аккуратнее отпускай.

— Понял.

Впереди едет «ушастый запор». Управляет им какой-то мужик в беретке. По виду, типичный пенсионер. Сзади двадцать четвертая Волга салатного цвета. Скорее всего, такси. Висит на хвосте, едва ли не бампером упирается. Хотя мне это, в общем, по барабану, насмотрелся на таких в будущем, можно сказать, привык.

Дед на Запорожце держит 35–40 и, кажется, никуда не торопится. Обогнать я его не пытаюсь. Разделительная полоса сплошная, дорога узкая и к тому же за лесок заворачивает, встречный вылетит — не заметишь. Но таксисту это, видимо, пофиг. Он же «профессионал», а не просто так погулять вышел, как некоторые. Жмётся ко мне, дёргается то влево, то вправо, хорошо хоть, фарами не сигналит.

Оп-па! А вот и встречные появились. Буханка и сразу за ней Москвич. Шустро летят. Недаром здесь, выходит, сплошная и знак «Обгон запрещён».

Вижу — всё, спёкся таксист. Больше не трепыхается, даже дистанцию увеличил, понял, видать, что на этом участке ему ловить нечего.

Доезжаем, наконец, до развилки. Надо же — светофора нет, а ведь был, помнится… Ага, всё ясно — в будущем был, а тут пока не поставили.

Выруливаем по очереди на шоссе. По старой привычке сразу ухожу в левый ряд… Фигушки! Нет здесь никакого левого ряда, не успели ещё в этом месте дорогу расширить, по одной полосе в каждую сторону. Короче, так и продолжаем плестись с черепашьей скоростью колонной из трёх машин.

Добираемся потихоньку до МКАД. Слева за кольцевой пост ГАИ, на правой обочине стоит милицейский бобик. На нас «продавцы полосатых палочек» внимания не обращают — «окучивают» какую-то фуру с плохо читаемым номером.

— Проскочили, — бормочет Павел с явным облегчением в голосе. Полное ощущение, что мы только что через линию фронта прорвались. Или через границу, которая всегда на замке.

Дальше — мост, на нём шоссе расширяется и «двадцать четвертая» сразу идёт на обгон. Мешать я таксисту не собираюсь, помню святое правило «Дай дураку дорогу».

Вырвавшаяся на оперативный простор Волга проносится мимо. Провожаю её взглядом, затем тоже беру левее и, поддав газку, на скорости обхожу «ушастого»…

— Правее держись, — командует Кривошапкин. — Там за мостом ямка, и на перекрёстке ещё.

По ямкам нам скакать ни к чему. Молча киваю и перестраиваюсь опять в правый ряд.

Подкатываем к перекрёстку. Стоим, ждём зелёного.

Прямо перед нами рокочет двигателем «пятьдесят первый» ГАЗон, а на другой полосе… Опаньки! Какой хитрый дедушка! Объехал всех на своем Запорожце и спокойненько занял поул-позишн. Выиграл, короче, квалификацию. И никакие ямы ему в этом не помешали. Плевать он хотел на разные там колдобины. Молодец, одним словом! Вовремя сориентировался.

Загорается светофор. Трогаемся.

«Ну! Давай, Газончик, покажи класс! Сделай дедулю!»

Нет, нифига «пятьдесят первый» на спорткар не похож. Даже через стекло слышно, как у него скрежещет коробка и как он рычит на перегазовках. Ползёт себе потихоньку и разгоняется медленно, наравне с дедушкой. В общем, едем теперь шеренгой. Точнее, уступом. Двое «старичков» в линию и я, пытающийся между ними протиснуться.

«Ну, наконец-то!»

«Ушастый» всё-таки включает «форсаж» и становится лидером «гонки». Тут же пристраиваюсь за ним и через пару секунд ловким манёвром ухожу вправо, подрезая замешкавшегося «пятьдесят первого». Водитель грузовика меня пропускает, хотя и жмёт потом на клаксон, изображая обиду. Пытаюсь перед ним «извиниться», но, увы, кнопки аварийной сигнализации на панели не нахожу, поэтому просто включаю и выключаю «габариты».

— Лихач, — комментирует мои действия Павел и сразу же добавляет. — Больше так не делай, а то угробимся.

— Не буду, — бросаю я короткий взгляд на сидящего рядом со мной Смирнова.

Михаил, в отличие от Паши, совершенно спокоен. Как удав. Сидит себе и в ус не дует. Даже дремлет, похоже. Словно в автобусе едет или в метро.

«Хм. Неужели он так доверяет моему водительскому «мастерству»? Или просто прикидывается? Фиг знает… Короче, потом разберёмся, когда на место приедем…»