Трещина

— Это снотворное, — спокойно сказал профессор. — Сейчас вы успокоитесь и уснёте. А пока вы ещё не спите, я вот что скажу. Вопрос стоит очень серьёзно. Я не шучу, и если задаю каверзные на первый взгляд вопросы, то имею на то все основания. Вы знаете, — очки Скворешникова заблестели безумным огнём, а голос сорвался на громкий шёпот, — что чилийский диктатор Пиночет неделю назад высадился в Крыму с недобитыми корниловцами и грозится всех в порошок стереть?

— У-у-у! — завыл Мухин и обхватил голову руками.

— Приятных вам сновидений, — профессор порывисто встал и, сопровождаемый свитой, быстро вышел.

Снотворное подействовало, и Мухин, упав на подушку, провалился в небытие.

И приснился ему странный сон. Идёт будто бы он по крымской прерии и нагоняет его рыжий Пиночет на белом коне, а в руках у него нагайка.

«Всех в порошок сотру!» — орёт он по-русски, но с явным чилийским акцентом. И видит Мухин, что штанов на нём нет, а на плечи накинут генеральский китель. Поперёк седла болтается профессор Скворешников в тюремной робе и визжит: «Я же предупреждал, что дело серьёзное. Я же говорил!»

Тут к Пиночету подлетает группа всадников с обезьяньими мордами и в традиционном одеянии кубанских казаков. «Корниловцы!» — с трепетом думает Мухин.

«Шашки наголо!» — орёт рыжий, и лес взметнувшихся ввысь шашек ослепляет Мухина.

«Ага, — злорадствует профессор, — сейчас они сделают вам укол, и вы уснёте вечным сном. Слышите, Мухин? Или вы до сих пор мне не верите?»

Около двух десятков пар глаз злобно устремились на Мухина. Пиночет замахнулся своей нагайкой и…

Кто-то тряс его за плечо.

— Проснитесь, Мухин!

Мухин открыл глаза и в темноте, при неверном свете луны, увидел незнакомое лицо, склонившееся над ним. Мухин задрожал от страха.

— Не бойтесь, Мухин, — прошептал незнакомец, — я не причиню вам вреда. Мне нужно срочно с вами поговорить. Утром кончается моё дежурство, а потом я ухожу в отпуск. Когда ещё удастся с вами встретиться! А дело неотложное.

— Кто вы? — тоже шёпотом спросил Мухин, на всякий случай натягивая одеяло до подбородка.

— Я санитар, работаю в этой больнице. Днём вместе с профессором я был у вас. Вы-то, наверное, не обратили на меня внимания?

— Не обратил, — признался Мухин. — Что вы хотите от меня?

— Вы меня, пожалуйста, извините, товарищ Мухин, но профессор считает вас душевнобольным, да и все вокруг тоже. А вашему рассказу никто не верит. Кроме меня.

— Кроме вас? — удивился Мухин. — А вы-то чем лучше остальных?

— Понимаете, в чём дело. Я живу на улице Конёнкова, недалеко от того места, где пропал шестьсот второй. Вы ведь на шестьсот втором ехали?

— Когда? На каком шестьсот втором? Никуда я не ехал. И вообще, оставьте меня в покое. Я спать хочу.

— Но ведь вы же ехали на пропавшем автобусе! — с жаром произнёс санитар. — Профессор считает ваш рассказ бредом сумасшедшего, а я сразу понял, что вы именно с того автобуса. Вы ведь и живёте где-то в тех краях. Ну что же вы молчите? Расскажите мне, как всё было!

— Не буду я ничего рассказывать! — возмутился Мухин. — Вы сами душевнобольной. Какой автобус? Никакого автобуса я не знаю! И знать не хочу! И никуда я не ехал. Ни на шестьсот втором, ни на каком другом. И нечего меня беспокоить среди ночи, а то я милицию вызову. Милиция!

— Да тише вы, Мухин! — зашипел на него санитар, боязливо оглядываясь. — Не кричите. Я ведь ничего дурного вам не сделал. Единственное, что я хотел, так это получить ответы на некоторые вопросы. И всё. А вы — милиция…

— Всё, что я знал, я уже рассказал вашему профессору. Больше мне добавить нечего. И хватит об этом. А о ваших автобусах поговорите с кем-нибудь другим. Всё! — отрезал Мухин. — Покиньте помещение!

Может быть, Мухин и рад был бы что-нибудь рассказать, но, как помнит читатель, в день пропажи шестьсот второго наш герой был в чрезвычайном подпитии, и в течение нескольких часов до и после феноменального скачка во времени его память отключилась на все сто процентов.

Раздосадованный санитар махнул рукой и пошёл к двери.

— Идиот, — пробормотал он, выходя в коридор. — Прав Скворешня, он действительно псих.

Виктор Буханцов, работавший санитаром в психиатрической клинике вот уже пятнадцать лет, считал своё место наиболее для себя подходящим, то есть работал, как говорится, по призванию. Он был добрым и отзывчивым и от души жалел несчастных больных. Но не одна работа увлекала его. Была у Буханцова тайная страсть, которой он отдавал всего себя целиком в свободное от работы время. А страсть эта называлась фантастикой.