Люба
Люба. Ты разлюбил свою маленькую.
Табардин. Люба, ради бога…
Люба. Ты приехал злой, нехороший, чужой… Я вижу.
Табардин. Что ты видишь? Боже мой, что ты видишь!
Даша
Люба. Пусть попробует изменить. Это очень трудно, милый мой. Я не из тех, кого обманывают…
Табардин
Люба. Плохо ты меня бережешь. Говорят, это плохой знак. Смотри, Никита.
Табардин и Люба уходят.
Хрустаков. Ну, дети, я опять пить хочу.
Даша
Хрустаков. Ох, батюшки.
Даша. Если любишь, мог бы ты мне простить?
Хрустаков. Подожди… Подожди. Что ты говоришь? Что простить?
Даша. Выслушай меня внимательно. Я виновата.
Хрустаков. Зачем тебе понадобилось? Не нужно, Дашенька. Потом как-нибудь.
Даша. Я не могу больше лгать…
Хрустаков
Даша. Прости, я забыла. Папа, дай воды, пожалуйста.
Хрустаков. Да, как будто бы отлегло. Я бы красненького вина лучше выпил.
Даша. Главного. Что ты называешь главным? Хрустаков
Алпатов. Да, что-то такое есть…
Хрустаков. Даша, ты куда?
Даша
Хрустаков
Пауза.
А в общем, папаша, мой девиз — не унывай, брат мастеровой.
Действие второе
Табардин. Какая бессмыслица. Нелепость. Черт.
Входит горничная с подносом, на котором сервирован чай.
Послушайте, Маша, что сказал Семен Павлович? Он где ночует, в Москве?
Маша. Нет, барин обещались с последним поездом приехать. Скоро, должно быть.
Табардин. Который час?
Маша. Да уж второй час, барин.
Табардин. Любовь Павловна спит?
Маша. Все спят.
Табардин. Да, вот еще что… Дарья Дмитриевна еще не вернулась?
Маша. Никак их голос сейчас слыхать.
Табардин. Хорошо, хорошо, уходите.
Маша уходит; он прибирает книги, швыряет несколько томов.
Черт знает какой завал.
Голос Даши. К тебе можно?
Табардин. Да, да, я тебя поджидаю.
Даша (в
Голос Заносского. Не хочу.
Даша. Я вас прошу. Вы слышите, я хочу.
Табардин. Константин Михайлович, заходите.
3аносский входит.
Вы откуда?
Заносский. Гуляли.
Даша в изнеможении, с закрытыми глазами садится на диван, Заносский на стул. Табардин хлопочет около чайника.
Табардин. Я начинаю думать, что здесь малярийное место. Всего с приезда прошло пять дней, а я чувствую себя больным, опустошенным. Голова туманная, вместо мыслей какие-то обрывки выскакивают, точно кузнечики. Сажусь писать, и все кажется мне глубоко бездарным, давно известным. Не могу найти нужной книги, кусаются комары, раздражает каждый пустяк.
Заносский. Что-нибудь философское пишете?