Таро Люцифера

Стальные шершни картечи рвут строй. Мертво валятся одни, опрокидываются другие, третьи обморочно оседают на подкосившихся ногах. Крики, стоны, кровь…

Тугой шар эха катится над Невой. Пороховой дым застилает площадь.

Еще залп.

Жесткий удар клюет в плечо, и Корсаков лицом падает в истоптанный снег…

Кто-то переворачивает его на спину.

В сером небе беззвучно парят снежинки. Кажется, они сами собой слагаются в странные, угловатые знаки.

Он пытается прочесть загадочные письмена. На удивление, у него получается легко и просто, будто знал этот язык с детства.

Чья-то тень закрывает небо.

— Не мешайте! — кричит Корсаков.

Но из горла вырывается только хрип.

— Этот еще жив, — доносится откуда-то сверху.

* * *

— Я живой… Живой, пустите!

— Живой, конечно живой. Ты чего, Игорек?

Корсаков с трудом открыл глаза.

Голова кружилась, виски ломило нестерпимо. Застонав, он пошарил возле себя, и, опираясь на руки сел. Как сквозь туман, он разглядел в полумраке лицо Примака. Леня улыбался.

Пахло хлоркой и ночлежкой. Осторожно поворачивая голову, Корсаков осмотрелся.

Маленькая комната, с крашеными темной краской стенами, тусклая лампочка, дверь из стальных прутьев. На лавке возле стены похрапывали Константин и Герман. Возле двери, согнувшись в три погибели, раскачивался мужик в пальто, с полуоторванным воротником, на голом теле и галошах на босую ногу. Он с тупым упорством толкал дверь плечом и нечленораздельно чего-то бормотал.

— Замели нас, Игорек. — Леня пошлепал губами ему в самое ухо. — Мусора замели, век свободы не видать!

— Это я уже понял, — с трудом шевеля языком, прошептал Корсаков. — За что?

Примак помялся.

— Видишь, дело какое… Я на тебя понадеялся. Думал, остановишь, когда у меня уж совсем крышу сорвет. А ты первым вырубился. А они, — он кивнул в сторону спящих, — как с цепи сорвались. Особенно Герасим.

— Герман его зовут, — вспомнил Корсаков. — Как Геринга.

Интеллектуальное усилие отозвалось в голове тупой болью.

— Еб… — Корсаков сдавил ладонями виски. — Башка сейчас взорвется. Слушай, что мы пили?

— Много чего, — уклончиво ответил Леня.

— Уф! Сушняк какой, аж горло до кишок пересохло. Повязали за что?

— Было за что. — Леня отвел глаза. — Ладно, ты очнулся, и то хорошо. Пора отсюда выбираться.

Он подошел к двери, отодвинул мужика, и, ухватившись за прутья, потряс, громыхнув засовом:

— Эй, сержант, поговорить надо.

Послышались шаркающие шаги. Сержант, дожевывая на ходу бутерброд, подошел к решетке.

— Чего буянишь, урод?

— Я — известный… — начал Примак.

— Пусти, начальник! — Мужик в пальто, увидев сержанта, оживился. Отпихнул Примака, он вцепился в решетку. — Пусти по нужде, начальник. Не могу терпеть!

— Я — известный художник Леонид Примак! — в свою очередь, оттерев бомжа, повысил голос Леня. — Мои картины находятся во многих музеях мира. У самого Михаила Сергеевича Горбачева…

— А у Ельцина, часом, не висят твои картины? — спросил сержант, с сомнением оглядывая мокрую и местами грязную одежду живого классика.

— У Бориса Николаевич пока нет, — у Лени прорезался солидный баритон. — Но из администрации президента…

— Поимей сострадание, — заныл мужик, топчась на полусогнутых.

— Мне ясно дали понять, что рассматривают вопрос о приобретении нескольких полотен, — гнул свое Леня

— Вот, когда рассмотрят, тогда и поговорим, — обрубил сержант.

— Волки позорные, буду ссать здесь!!! — неожиданно, заорал бомж.

— Ладно, выходи, — смилостивился сержант.

Он отпер дверь. Бомж, поскуливая, метнулся мимо него. Леня пристроился тоже шмыгнуть из камеры, но сержант толкнул его в грудь, загоняя обратно.

— Что за насилие?! — возмутился Примак. — Я бывал в Англии, в Голландии, в Германии, но нигде не видел такого отношения!

— Что, и там троллейбусы переворачивал? — усмехнулся сержант, запирая дверь.

— Я буду жаловаться в европейский суд по правам человека, — пригрозил Леня.

— Ага, и в ООН не забудь! — бросил сержант, удаляясь.

Примак, отдуваясь от злости, забегал по камере.

— Леонардо, какие, на фиг, троллейбусы ты переворачивал? — поинтересовался Корсаков.