Такой я была

Сажусь рядом с Амандой, делая вид, что мы живем в свободном мире и я могу сидеть, где хочу. Украдкой поглядываю на нее. И на ее друзей: Крыску – она тут как тут, парнишку, который все время выглядит обкуренным, и девчонку, похожую на негатив смуглой кареглазой брюнетки Аманды – белокожая блондинка с голубыми глазами. Те смотрят на меня как на гостя с другой планеты.

Я то и дело гляжу на часы. До конца урока осталось всего двадцать четыре минуты; потом все кончится и мне больше не надо будет видеть Стива и думать о его обиженных чувствах. Не надо будет видеть Камерона и вспоминать его слова, которые по-прежнему звенят в ушах. И Мару с ее злобой, из-за которой пропасть между нами стала еще глубже.

– Можно с тобой поговорить?

Я оборачиваюсь. Это Стив.

– Что, сейчас? – спрашиваю я.

– Да, – отвечает он и смущенно смотрит на Аманду и ее друзей, которые пялятся на нас. Он встает и идет к выходу. Мистер Мознер стоит к нам спиной, и Стив жестом велит мне следовать за ним. Не знаю почему, но я повинуюсь.

– Значит, теперь ты решила просто со мной не разговаривать? – спрашивает он в коридоре.

Боже, он действительно меня ненавидит. Я чувствую это каждой клеточкой тела, каждым атомом, каждой долбаной рибосомой.

– Неправда, я просто…

– Что? – он не дает мне договорить. – Ты что?

– Мне просто нечего сказать. – Я пожимаю плечами.

– Нечего сказать? Это как? Как такое вообще возможно – тебе нечего сказать? – он почти кричит на меня.

– Зато вижу, тебе есть что сказать. Говори.

– Хорошо. Для меня все это было не просто так. Это что-то значило для меня. Вот. Я не боюсь это признать. – И он смотрит на меня и ждет, рассчитывает, что я отвечу ему тем же.

– Ладно, Стив. Не буду тебе врать. Для меня это ничего не значило.

Это правда? Или ложь? Я уже сама не знаю. Я холодна и бессердечна, это так, но что я могу поделать? Он дотронулся до горячего и обжегся. А теперь возвращается и делает то же самое. И снова обжигается. Это его проблема, не моя.

– Я тебе не верю. Я же был там. И видел, что ты тоже что-то чувствовала.

– Слушай, ты тут ни при чем, просто.

– Просто что? – обрывает меня он. Он весь нервный, как на иголках, и запускает пальцы в волосы, как будто хочет выдрать клок.

– Что просто что?

– Это! Эта игра. – Парень тычет в меня пальцем, сжимает челюсти и раздувает ноздри. Его дыхание учащается. – Что это за спектакль? Чего ты добиваешься?

– Я понятия не имею, о чем ты говоришь.

– Может, с другими парнями это и работает, но со мной нет! Поэтому просто прекрати, ясно? – Он делает шаг мне навстречу. Я делаю шаг назад.

– Почему? Чем ты отличаешься? Не обманывай себя. Ты такой же, как все. Вы все одинаковые. Боже, это так предсказуемо, что меня просто тошнит! – Мои слова разносятся по пустому коридору, окружают нас и, окольцевав, не дают пошевелиться.

Его лицо бледнеет, искажается от боли, а я чувствую, как губы сами собой расплываются в улыбке.

– Знаешь, странная – это еще ладно, – тихо произносит он. На лице напрягается и подергивается какая-то жилка. – Запутавшаяся – это еще ладно. – Его глаза полны слез. О боже, его голос дрожит. – Но ты… ты просто шлюха.

Если бы слова могли ранить, наносить физические увечья, эффект от его слов можно было бы сравнить с ударом тяжеленного пушечного ядра в солнечное сплетение. Такая артиллерия потопила бы и крейсер. Не говоря уж о глупенькой подлой девчонке.

Потрясенная, ошарашенная, я произношу лишь одно слово:

– Что?

Стив не может так со мной разговаривать.

Он делает шаг мне навстречу. Я жду, что он закричит, и когда вместо этого он начинает тихонько скулить, мне становится только хуже.

– Ты грязная шлюха. И сука. И я поверить не могу, что когда-то был о тебе другого мнения, – цедит он сквозь зубы, не в силах остановить слезы, как будто ему больно произносить эти слова. Как будто ему больнее, чем мне.

– Я… – я касаюсь его руки. Что делать? Я не знаю. Он отшатывается от меня. – Стив, не… – Не злись, не обижайся, не уходи разбитым и уничтоженным. Ты разве не знаешь, что я того не стою? Мне хочется схватить его за рукав, держать и повторять, что мне жаль. Мне хочется этого даже больше, чем бежать. Ведь Камерон был прав: он этого не заслуживает. – Стив, Стив, пожалуйста, не на…

– Иди к черту, – задыхается парень и вытирает глаза рукавами. Потом поворачивается, идет по коридору, проходит мимо двери кабинета; в тусклом свете его фигура становится все меньше, он заворачивает за угол и исчезает.

Я поворачиваюсь и ухожу в противоположную сторону. В конце коридора выхожу на лестничную площадку. В грязном подвальном туалете, куда никогда никто не ходит, где нет окон, можно курить: ни один уважающий себя учитель сюда не зайдет. Я запираюсь в кабинке. Пахнет канализацией. Идеальное местечко для мыши, для маленькой крысы вроде меня. В кабинке сажусь на пол, прислоняюсь спиной к холодной плитке и закуриваю. Слышу эхо своего дыхания. Сбрасываю пепел в грязный унитаз в каком-то полуметре от лица. Закрываю глаза и жду. И жду.