Тайный мир шопоголика

— Я и не говорила ничего такого, — краснеет она, — просто хотела поддержать тебя.

Господи, ну что у меня за родители. По-моему, они смотрят слишком много сериалов. Наверняка они даже надеялись, что я беременна. От какого-нибудь коварного женатого любовника, которого они потом могли бы из мести убить и закопать под своей верандой.

И что это еще за бредовое выражение «поддержать тебя»? Моя мама ни в жизнь бы так не сказала, если бы не эти дурацкие сериалы.

— Ладно, пойдем, посидим, чайку хлебнем, поболтаем.

Я следую за ней в кухню, и мы все трое усаживаемся за стол. И знаете, это славно. Крепкий свежий чай и шоколадные кексы. То, что нужно. Я зажмуриваюсь и с наслаждением прихлебываю чай. Потом открываю глаза и вижу своих родителей, разглядывающих меня с откровенным любопытством. Мама тут же изображает улыбку, а папа покашливает, но я понимаю, что им ужасно интересно узнать, в чем же дело.

— Ну, — осторожно говорю я, и они дружно вскидывают головы. — У вас все в порядке?

— Да, — отвечает мама. — У нас все хорошо. Опять молчим.

— Бекки, — скрипучим голосом начинает папа, — у тебя какие-то проблемы? Ты, конечно, можешь не говорить, если не хочешь, — быстро добавляет он. — Но я хочу, чтобы ты знала: мы всегда будем с тобой.

Очередной мыльно-оперный идиотизм. Нет, моим родителям явно надо почаще отрываться от телевизора.

— Деточка, у тебя самой все в порядке? — ласково спрашивает мама, и у нее такой понимающий и добрый голос, что я неожиданно для себя самой ставлю кружку на стол трясущимися руками и выпаливаю:

— Честно говоря, не совсем. Не хотела вас тревожить, поэтому ничего раньше не говорила… — Чувствую, как на глаза наворачиваются слезы.

— Что случилось? — взволнованно вопрошает мама. — Господи, неужели наркотики?

— Да нет же! — почти кричу я. — Просто… просто… — Я снова хватаюсь за кружку с чаем.

Признание дается труднее, чем я думала. Ну же, Ребекка, скажи это.

Я закрываю глаза и крепче сжимаю кружку.

— Дело в том, что…

— Что? — торопит мама.

— В том, что меня преследуют. Мужчина… по имени Дерек Смит.

Воцаряется долгая тишина, которую нарушает только громкий выдох отца.

— Я так и знала, — хрупким голосом возвещает мама. — Я знала, что тут что-то не так!

— Все знали, что тут что-то не так! — Папа резко опускает локти на стол. — Бекки, сколько это уже продолжается?

— Ну… несколько месяцев. — Я гляжу в кружку. — Это очень действует на нервы. Не то чтобы это серьезно, но у меня просто не выдержали нервы.

— А кто такой Дерек Смит? — спрашивает папа. — Мы его знаем?

— Вряд ли. Я познакомилась с ним… э-э… по работе.

— Конечно! — вскрикивает мама. — Такая симпатичная и умная девушка с такой успешной карьерой… я это предвидела!

— Он тоже журналист? — спрашивает папа, и я отрицательно мотаю головой:

— Он работает в банке «Эндвич». И он… звонит мне, говорит, что курирует мой счет. У него так убедительно получается.

На кухне тишина — родители переваривают услышанное, а я съедаю еще один кекс.

— Тогда, — наконец говорит мама, — нам придется позвонить в полицию.

— Нет! — пугаюсь я, и по всему столу разлетаются крошки. — Не надо! Он никогда впрямую не угрожал. Я даже не могу сказать, что он меня действительно преследует. Просто докучает. Я решила ненадолго исчезнуть…

— Ну, — папа переглядывается с мамой, — это можно понять.

— Поэтому, — добавляю я, крепко зажимая руки меж колен, — если он позвонит, скажите ему, что я уехала за границу и вы не знаете, как меня найти. И… если позвонит кто-то другой, говорите то же самое. Даже Сьюзи.

— Ты уверена? — хмурится мама. — А не проще позвонить в полицию?

— Никакой полиции! — быстро отвечаю я. — Он тогда почувствует свою важность. Я лучше ненадолго исчезну.

— Хорошо, — соглашается папа. — Если нас спросят, тебя тут нет.

Он протягивает руку и сжимает мою ладонь. Я вижу по его лицу, как он взволнован и озабочен. Ненавижу себя. Мне так стыдно, что я готова расплакаться и рассказать им всю правду.

Но… я не могу. Как я скажу своим любящим родителям, что их «преуспевающая» дочка на самом деле завравшаяся дура, да еще по уши в долгах?

Итак, мы ужинаем (пирогом из супермаркета), смотрим вместе детективный сериал по Агате Кристи, потом я поднимаюсь в свою старую комнату, надеваю старую ночнушку и ложусь спать. А на следующее утро, впервые за несколько недель, просыпаюсь счастливая и отдохнувшая.

Самое главное — сейчас, рассматривая потолок своей детской комнаты, я чувствую себя в полной безопасности. Защищенной от внешнего мира мягким и теплым коконом. Здесь меня никто не достанет. Никто не знает, что я здесь. Не будет ни гадких телефонных звонков, ни гадких писем, ни гадких посетителей. Тут мое убежище. Весь груз ответственности снят с моих плеч. Мне будто снова пятнадцать лет, и мне не о чем беспокоиться, кроме домашнего задания (но у меня и его нет).