Тайна тринадцати апостолов

— Можете, дорогая Анджела! — раздался в дверях неожиданно высокий для мужчины, хотя и красивый голос, и в комнату вошел удивительный человек. Он был невысокого роста, с красивым, несколько детским лицом и мягкими движениями. И при этом подвижный, как ртуть. — Вы можете спросить меня о чем хотите, для вас сокровища моей памяти всегда открыты. И вам не придется звонить, потому что я как раз шел к вам. Я хотел взглянуть на эту картину. — Мужчина остановился перед портретом адмирала и сложил руки, но тотчас развел их в разные стороны. — Так это правда! Когда я услышал об этом, я не поверил! Жезл адмирала действительно покрыт кровью! Интересно, интересно!

Он взмахнул руками, как птица крыльями.

— Ну надо же! Слухи уже поползли, хотя я еще никому об этом не говорила! От кого вы услышали про окровавленный жезл? Кто проболтался? — встревожилась Анджела.

— Собственно, даже не знаю… а о чем вы хотели меня спросить, дражайшая Анджела? — Мужчина повернулся вокруг своей оси.

— Во-первых, разрешите вас познакомить. Это — доктор Дмитрий Старигин, русский реставратор и искусствовед, сотрудник Эрмитажа, это он привез из Санкт-Петербурга портрет адмирала. А это — мой коллега доктор Марчелло Леканти, крупнейший специалист по церковной архитектуре Венеции. Он знает все церкви нашего города, как собственный письменный стол…

— Это преувеличение, дорогая Анджела! — запротестовал доктор Леканти. — Все церкви Венеции знал только мой великий учитель профессор Барберини. Мне, конечно, далеко до него, но я стараюсь не посрамить его имя…

— Так вот, доктор Старигин только что спросил меня, есть ли в нашем городе церковь, посвященная его святому — святому Деметрию… я не могу припомнить, но, может быть, вы…

— Святой Деметрий? — Доктор задумался, наморщив лоб, тут же потер его рукой, как бы стараясь разгладить морщины, и снова наморщил. — Какого конкретно святого вы имеете в виду? Широко известен святой Деметрий Константинопольский, греческий мученик восьмого века от рождества Христова, также есть святой Деметрий Дабудский, живший в начале четвертого века, святой Деметрий Солунский, также пострадавший за веру в четвертом веке… он был римским проконсулом и открыто проповедовал христианство, за что и был казнен… я знаю, что есть русские святые с тем же именем, но, к моему сожалению, ни одному из них не посвятили церкви в нашем великолепном городе.

— Вы уверены? — переспросил Старыгин.

— Ну, вообще-то я никогда не говорю того, в чем не уверен.

— Но как же тогда… — Старыгин вспомнил церковь, в которую попал, потеряв дорогу. Он помнил ее очень отчетливо, помнил табличку рядом с дверью… И саму дверь, в облезлой краске, с позеленевшей от времени ручкой…

— Я абсолютно в этом уверен! — повторил доктор Леканти не терпящим возражений голосом.

— Что ж, значит, я что-то перепутал…

Старыгин произнес эти слова, чтобы излишней настойчивостью не отпугнуть экспансивного и самоуверенного итальянца. Но в глубине души он ничуть не сомневался, что был в той церкви, видел ее, видел две картины Тинторетто.

Он отчетливо помнил необычную композицию этих картин, помнил их мрачный, эффектный колорит, помнил тщательно выписанные, удивительно выразительные лица персонажей — апостолов на первом холсте, венецианских аристократов на втором, помнил обрюзгшее лицо адмирала Морозини, склоняющегося к своему соседу с фальшивой и неуверенной улыбкой, помнил надпись, которая стала видна при ультрафиолетовом освещении… «Каждый из тринадцати хранит свою тайну…»

Какая тайна имеется в виду?

— Дмитрий, если хотите, я вызову такси, чтобы отвезти вас в гостиницу, — сказала сеньора Контарини, когда профессор Леканти благоговейно застыл перед портретом. — Это возле Арсенала, тут совсем недалеко, минут пятнадцать по набережной, но вы, должно быть, устали с дороги.

— Пожалуй, я поеду на такси. — Старыгин почувствовал, что на сегодня с него хватит пеших прогулок.

Условились встретиться в музее завтра с утра.

На такси в этом городе не ездили, а плавали, так что через десять минут нарядный катер высадил Старыгина у причала, который так и назывался — Арсенал. Дальше нужно было пойти пешком мимо Морского музея, свернуть на улицу Гарибальди (наконец-то, а то Старыгин уже удивлялся, как это не увековечили итальянцы своего любимого героя), затем пройти узким переулочком мимо очередной церкви. Дверь была открыта, но Старыгин решил не заходить от греха, ему на сегодня церквей уже хватило.

И вот она, гостиница. Холл небольшой, но уютный, на звонок прибежал портье, выдал Старыгину ключ от номера и пожелал приятных сновидений.

Поужинал Дмитрий Алексеевич в небольшом ресторанчике на улице Гарибальди. Туристов не было, местные жители пили домашнее вино и разговаривали о футболе.

Как видно, пожелания портье оказались действенными, потому что спал Старыгин как убитый.