Сыграй со мной в любовь

Утро… Которое могло бы быть счастливым. Но я что-то ни хрена не счастлив, и ни хрена не понимаю, видимо, в этой жизни…

Утро. Я ведь и утром тоже сделал это с ней. Опять. И не только потому, что хотелось очень. Нет, никуда не ушло желание. Не пропало, несмотря на жгучую горечь внутри. Но вместе с желанием иметь, появилось желание наказать…

За что наказать?

За дикую, жилы выкручивающую боль в груди.

Почему она меня обманула? Зачем были все эти игры? Почему сразу нельзя было сказать, что она…

«Девственница»… я же слышал, как она тогда сказала это врачу «скорой»? мне же не приснилось?

Да не только в словах дело! Во всем!

Как она вела себя со мной? На хрена была вся эта наигранная невинность? Мы могли бы уже месяц заниматься сексом, совершенно спокойно.

Я нормальный мужик, здоровый. То, что мне нужны интимные отношения с женщиной – ни разу не секрет! И в этом нет ничего дурного, или противоестественного.

Что за бредовая идея мурыжить меня, держать на голодном пайке, когда она могла…

Она что, цену себе набивала что ли? Видела же, как я к ней отношусь? Чувствовала? Не могла не чувствовать!

Ну, хорошо, не дала в первую ночь, хрен с ним, это еще могу понять. А дальше что?

Что за спектакли?

Несмотря на всё это мне так мучительно с ней хорошо, что я не отдаю себе отчета в том, что ей со мной – нет.

Какого хрена? От этого еще больнее!

Да, я… я слишком напористый, я был зол, я не деликатничал, когда понял.

А она просто молчала. И лежала как… чёрт, как бревно. Только раздражая!

Наверное, надо было остановиться, остыть, сходить в душ, поговорить нормально.

Но я был словно одержимый…

Утром хотелось нежно. Совсем другие слова говорить хотелось! Прощения попросить! Но увидел её губы сжатые, ресницы сомкнутые, из-под которых слезы и… Опять накрыло!

Чего плакать-то? Это мне впору плакать! Это меня динамили! Меня обманули!

Встаю, оставляя её на измятой, мокрой от пота постели. В душевой пытаюсь смыть всю горечь, но её только больше становится. Быстро собираюсь на пробежку.

Захожу на кухню, смешиваю протеиновый коктейль. Нинель нет, я просил её вчера не приходить утром. Как хорошо, что никого нет. Видеть никого не могу и не хочу.

Внезапно понимаю, пробежки мне будет мало. Хватаю сумку, выпиваю на ходу коктейль из спортивного шейкера.

Поеду в клуб. Там и побегаю, и поплаваю. Спущу пар. Можно даже спарринг устроить, разбить кому-нибудь морду.

Я жажду крови, которую не получил ночью.

Чёрт…

Останавливаюсь перед машиной, смотрю на окна.

Лика-клубника, что ты со мной сделала?

Вспоминаю лицо её вчера, до того, как я понял… какая она была… счастливая, нежная, разомлевшая от ласк! Как повторяла – любимый, любимый мой…

Интересно, это-то хоть правда? Или тоже?

Может все это вообще был тщательно спланированный, выстроенный спектакль? Сначала поселиться в старой, задрипанной коммуналке, устроится в элитный сад, найти жертву, наладить отношения с ребенком. Прийти поздно вечером, что бы приняли за воровку, прикинуться эскортницей. Строить возмущенную невинность. Заманивать в сети. Разыграть встречу с гопотой, чтобы пробудить инстинкт защитника. Вести себя осторожно, чтобы даже мысли не возникло, что всё игра… влюбить дурачка-миллиардера, так, чтобы у него крышняк срывало. Подстроить нападение жука, чтобы показать себя голенькой, во всей красе…

Чёрт… о чём я думаю, что за бред? Или не бред? Может, тупо не хватило бабла, на восстановление невинности? Или не успела? Если все так хорошо спланировано, то откуда такой прокол? Косяк?

Или она и в эту ночь не собиралась, так получилось? Но почему ничего не сказала в своё оправдание? Надеялась, для меня это не будет иметь значения, или… Или уже пофигу было? Поняла, что может залететь, и тогда я точно буду к ней привязан? Я ведь…

Ухмыляюсь, от этой мысли горячо внутри и хочется убивать.

Не предохранялся я. Вот мой самый большой прокол! Ни о чём не мог думать.

Ладно, эту проблему решить можно.

Приезжаю в клуб. Встаю на дорожку. Хочется забыть, забыть, забыть…

Не получается. Везде ее глаза. Всхлипы. Капельки на ресницах…

Может, бежать к ней, дураку? Бежать, просить прощения? А за что?

Чёрт…

Прыгаю в бассейн. Обычно я плыву три километра. Сегодня как-то тяжко. Вспоминаю, как спрашивал Лику, почему у неё нет купальника.

«Я плавать не умею»…

Представлял, как учу её, как держу в руках её нежное, стройное тело, нарочно касаясь мест, которых не надо касаться…

- Лексус, ты тут? Я думал, ты сегодня из койки не вылезешь! От такой клубнички хрен уйдешь.

- Заткнись.

Срываюсь на друге, которого вижу в зале. Терроризирую грушу. А представляю почему-то морду этого ушлепка Кирилла.

Это он? Он, сука, счастливчик? Он был первым? Когда?

А может в тот день я его зря прогнал? Может, она хотела этого?

- Лекс, ты чего?

Чего… зубы сводит от боли… Чего.

- На ринг идем? - выплевываю зло.

- Чтобы ты меня убил? Ищи дурака. – странно усмехается друг.

- Найду!

Срываю полотенце, вытираю пот. По глазам Егора понимаю – выгляжу я не лучшим образом.

- Поговорить не хочешь?

О таком разве говорят? Чёрт… А если не говорить, то… в себе не могу держать! Не могу и точка!