Суррогат

Сколько себя знал Алексей Карташев, рыбалка для него была любимым досугом. Нет, не профессиональная, а так, для себя. Его манил запах природы, свежесть раннего утра, когда речка еще окутана туманом. Когда нет никого, когда все еще спят. С вечера готовил все: копал червей и ловил живцов. Ставил в прохладное место и ложился спать. Вставал в три часа. Но петухи уже кричали. У сарая то там, то сям на фоне просыпающегося неба качались темные силуэты пауков-крестовиков на своих гамаках-паутинах. Навострив удилища, Алексей пошел к реке. В округе никого. Только он и природа. До речки рукой подать. Вот и она. Тихая, холодная, укрытая туманом. Солнце только еле брезжит из-за горизонта. Берег покрыт мелкой травой, а у воды песок. Речка совсем небольшая, далеко не судоходная, только что на деревенской плоскодонке можно развернуться. А дно песчаное. Вода чистейшая, пить можно, правда, бывалые люди говорили, что вода раньше была намного чище, голавль водился. Да и речка была широкая, да вот вся поросла камышом да травой. Пообмелела. Да все равно, это была родная речка, и протекала она только там, где одни ласточки летают. Подойдя к берегу, Алексей положил удилища на траву. Посмотрел на воду. Нет-нет да и выскакивают мелкие рыбешки аж целой стайкой из воды. Это или щуренок, или мелкий окушок гоняет. Немного дальше сильный всплеск и удар по воде. Это щука со дна рванула на зазевавшуюся в тине рыбку.