Стихи

Не всё, но всё-таки прекрасно
в осенней тишине лесов.
И, кажется, всё не напрасно
случалось в стае облаков,
несущих летний запах гари
на поворотах тихих дней,
где мы летали честно в паре,
не видя собственных теней.

Парадоксально! Это было —
стелился плотностью туман,
и, словно в мраморе, светило
лучами раздвигал обман,
казалось, чудом одиозным
мелькали сосны под крылом,
и небо не казалось грозным,
но это всё уже в былом.

Оставил я штурвал, а небо
раскинулось опять шатром,
где стал встречаться с Фебом.
Не страшен без раскатов гром,
и молнии утихли за горами,
над степью алая заря,
и золотятся ярче Храмы,
и пишутся стихи не зря.

Не меняя цвет

Ох! печаль моя, тревога,
незапятнанная честь —
мне дана, друзья, от Бога,
вместе с ней Благая Весть.
Оттого молюсь закатной
я неистовой заре.
Этот случай, вроде, штатный
в той зависимой поре
я ходил по буеракам,
каждый звук весны ловил.
На горе свистели раки,
был я никому не мил.
Остаюсь таким поныне
вне зависимости лет,
что висят на синем тыне,
не меняя чести цвет.

Лбы трещат

Я сегодня в ожиданье,
исхожу тоской на нет,
кто-то гладит жёсткой дланью —
нарушать нельзя обет. —
Я стараюсь быть собою
из последних, в сути, сил.
Занят сам с собой борьбою…
…переплыть желаю Нил.
Только как туда добраться?
Самолётом! Не хочу.
Всё поставлено на карту.
Всё ли в жизни по плечу? —
Задаюсь вопросом чести.
Отвечаю сам себе.
Всё скукожилось, а вести
виснут в жёлтой городьбе.
Грусть сама грустит отныне,
и печалится печаль,
оттого душа и стынет,
что себя ей тоже жаль.
«Повторенье – мать ученья!» —
Нам вбивали много лет,
потому и нет влеченья
повторять ошибок тест.
Наступать на грабли те же,
получая сдачу в лоб.
Будь со мною, ветер, вежлив,
ты же не такой уж сноб,
чтобы бить меня по харе,
разбивая в кровь её.
Был вчера с утра я в Храме,
что увидел – ё-моё!
На иконах слёзы грусти,
на амвоне вздох судьбы,
мироточат тихо чувства,
и трещат от скуки лбы.

Прошагаю вдоль