Стихи

Ни рецензий, ни призывов —
посетить московский марш.
Никаких в душе позывов.
Настроенье просто фарш.
Дождь идёт, не видно края —
моросит и моросит.
Расфуфыренная краля —
осень. В проводах свистит

ветер грусти и печали,
бьёт по крышам целый день.
Это только лишь начало,
кавардак в нём набекрень.
Мы с землёй не просыхаем
я – от водки, а она
хлюпает во мне стихами,
образов душа полна.

В Барнауле марша нету —
запретили – мир зачем?
Канет безвозвратно в Лету,
потому народ и нем,
но ругает он Обаму
и Европу заодно,
что не любят там обманы
ни по жизни, ни в кино.

Объективность в переменах
на приёмах не нужна.
Кровь застыла, видно, в венах,
жизнь уже не так важна.
Посмеяться вдоволь надо,
коли вылез на экран,
и гогочет, словно стадо,
угодив в пустой проран.

Было так вчера

«Сила есть, ума не надо!» —
говорят опять друзья.
Неотёсанность не рада,
потому что ей нельзя
улыбаться, втихомолку
водку жрать не по утрам,
что с того, скажите, толку,
коль опять разрушен Храм?

Неужели непонятно —
сила в истине святой.
Говорю, видать, невнятно
после грусти с запятой.
Пауза нужна, иначе
прозвучит сигнал зануд.
Оттого душа и плачет,
что идёт в трёх соснах блуд.

Заблудились мы с грибами,
возвратились на покос.
Были испокон рабами,
не боялись жёлтых ос.
Загребали все загнетки,
и хранился до утра
синенький огонь с монетки.
Было так ещё вчера.

И разведрится

Затуманило пространство —
стало грустно, не видать,
как ведёт себя тиранство,
не наводит, в смысле, гать
на болоте отношений,
в низкопробности идей.
Стало множество лишений,
ущемлённости людей. —

Запирают их в квартире —
свежий воздух не для них.
Нет такого в чёрством Мире,
чтобы жил от сих до сих.
Пусть туман на землю ляжет —
и разведрится простор.
Осень фигу чести кажет
в беспокойстве до сих пор.

Запасает шишки

Я бездарно несуразный,
оттого опять грущу.
Уж давно я не был праздным.
Всё гармонию ищу
в какофонии промозглой,
в тишине забытых дней.
Но ветров сухие розги
подгоняют вновь коней.

Мчатся кони, мчатся годы,
и в тумане за окном
выстроились в ряд невзгоды.
Говорят, мол, поделом.
Машут подолами сосны
на игольчатой волне.
Утром травы снова росны
безмятежные вполне.

Я иду по ним в печали. —
Жаль упавшую звезду.
Кто-то где-то вновь отчалил.
Что ж имею я в виду? —
Не понять, довольно трудно,
мне же нечего скрывать.
Не в моей столице людно,
некуда впихнуть кровать.

На обочине живу удачи,
занимаюсь, чем могу,
а в кустах бельчонок плачет
весь пушистый, как в снегу.
Потерялся, видно, малый
и не знает, что внизу
запасает шишки мама,
ждёт сибирскую весну.

С прямотою