Стезя

Прощеное воскресенье

Дешевую «Приму» позобал,
Как раньше сигару,
В душе матюгнулся
На весь этот дембеспредел.
С утра без похмелки
Алкаш промышлял стеклотару,
А прочий, перронный, народ
На баулах сидел.
Весь в «фирме» пацанчик
Дебильно терзал погремушку,
Мамаша листала –
Ни в жизнь не поверю! –
Стихи.
Два дачника дюжих
Пустяшную пили «чекушку»,
Дотошно, как немцы,
Прощали друг другу грехи.
Грехов набиралось,
За них бы – на дыбу, на реи!
Но первый хитрей был,
А тот, что наивней, другой
Клепал на себя же:
Мол, лучше всех наций – евреи!
И пьют аккуратно,
И умно шурупят «мозгой».
Эх, Ваня, Ванюша!
Ты сам же при хватке и силе,
Умом не обижен
И наш мужичок, от земли!
Евреи, конечно...
Но нынче печаль о России,
О русском народе:
Проснется ль?
Все жданки прошли.
Не ангелы мы.
И злодейка с наклейкою губит.
А те, кто «шурупят»,
Нацелены гробить и брать.
Простит нас Россия
И больше того – приголубит,
Вот только б, вот если б...
Отчаялся я повторять!
Прихлынуло люду,
Столпились,
Пошла обезличка.
Два дачника, дама, пацанчик
И все западло –
Прощали друг друга.
Потом подошла электричка,
Прощеных, прожженых и прочих
С перрона смело.

1994

Оглядишь округу

Ни скота, ни урожая,
Но полным-полно вина.
Бабы пьют и не рожают,
Мужикам – лафа одна.
Оглядишь округу малость,
Как на раны бросишь соль.
Генофонда не осталось,
Кто сказал бы: Пить доколь?!
Вот у брата двор – палаты,
Загляденье за версту.
От рассвета до заката
Брат мой трудится в поту.
Что-то строит он, строгает:
Сыновьям, мол, передам!
По-хозяйски осуждает
Тех, кто халкает «Агдам».
Наагдамятся, звереют,
И пошли «баранки» гнуть...
Здесь уж точно – не евреи
Виноваты. Вот в чем суть!

1994

Борьба

В стране бардака и бедлама,
Где в пору ввести паранджу,
Я вроде Хусейна Садама
Один оборону держу.

Сорвал уже голос: ребята!
Но где там! Сидят с похмела.
Все ближе стучат автоматы
Противника: наша взяла!

Уже не прошу подкрепленья,
Есть дух и – попробуй возьми!
Придет ли когда замиренье?
Скорее уж лягу костьми?

Тщета – упованье на Бога,
Каких-нибудь там ворожей.
И нет к замиренью намека –
Ни с наших, ни с тех рубежей.

1994

* * *

За родную, бля, Россию

пьем до дна.

Ю. Басков

...Ну, а я слагаю книжки,
Перед Родиною чист.
Но и жалкой медалишки
Мне ни в жизнь не даст Борис.
А поскольку эти оды
Не ласкают слух Кремля,
Я пишу – «продукт свободы» –
За железной дверью, бля.
Обманул меня цековский
Этот к рынку переход.
Вот Владимир Жириновский
Тот всерьез зовет в поход.
Правит на телеэкране,
Сразу видно храбреца!
Хоть в Индийском океане
Я отмою пот с лица...

1994