SMS. Цена ошибки

– В остальном же, пожалуйста, поймите одну вещь. Как бы непросто это ни давалось вашему сыну, первостепенный элемент во всей этой истории – я. И ваш будущий внук, которого мне ещё предстоит выносить. Так что давайте сделаем так. Я поверю в то, что вы на моей стороне и желаете мне благополучной беременности и прекрасного родоразрешения, причём в срок. А вы – сделаете всё, чтобы меня не нервировать своими переживаниями о здоровом мужике, которому скоро тридцать.

Буквально вытеснив свекровь из квартиры, я закрываю дверь и прислоняюсь к ней спиной. Как же она о Денисе волнуется, ну надо же! Нет, всё понятно – он её сын. Но разве не существует в этом моменте некой женской солидарности, что ли? Когда она поняла бы, что рядом с Дэном женщина, готовая простить ему если не все прегрешения, то львиную их долю, и сказала бы сыну, что такую, как я, стоит прежде всего ценить?

Тяжело вздохнув, мотаю головой и тихо смеюсь. Моя свекровь совсем не способна на такие подвиги. Что ж… значит будем работать с тем, что есть.

Разобрав принесённое, я начинаю то и дело поглядывать на часы. Денис задерживается, но, в принципе, пока не криминально. Интересно, как отреагирует на нашествие маманиной орды?

Чем больше об этом думаю, тем больше поселяется раздражения внутри. Хотя, что и говорить, я тоже виновата в том, что родственники ко мне относятся именно так, и этой вины с себя снимать не собираюсь.

Взять хотя бы Людмилу Маратовну. Все те годы, что мы с ней существовали бок о бок, я была идеально удобной невесткой. Приезжала на праздники, когда меня звали, наготавливала кучу вкусных блюд. И даже безропотно слушала какие-то претензии, которые существовали лишь в фантазиях свекрови. И наверное, это и было моим фиаско.

Я просто была для них для всех слишком подходящей. Эта догма настолько прочно укоренилась в их жизни, что уже стала неотъемлемой частью. Но сейчас я не собиралась с этим мириться. И потихоньку, шаг за шагом, отвоёвывала для себя те позиции, которые априори должны были принадлежать лишь мне.

Вновь бросив взгляд на часы, я закусываю нижнюю губу. Дэна всё ещё нет, и сейчас, пожалуй, самое время начать ему звонить. Что я и делаю – набираю его номер, но в ответ слышу лишь протяжные гудки. Это обстоятельство тут же подкидывает меня вверх, и мне кажется, будто барахтаюсь на аттракционе без страховки.

Мне нельзя нервничать. Нельзя и точка. Но отчего-то совсем не удаётся уговорить себя оставаться спокойной. Всё жму и жму на экран, набирая номер мужа и слыша в ответ лишь равнодушные гудки.

В голове стрелой появляется совершенно дурацкая мысль позвонить Алисе. Раньше перво-наперво сделала бы именно это. Хотя, и сейчас данное желание совсем не кажется мне странным. Да, выворачивающим нутро, да – ужасным. Но не странным.

Нет, Дэн уж точно не мог к ней пойти. По крайней мере, мне совсем не хочется в это верить. Так почему же, чем больше времени проходит, тем острее потребность позвонить уже бывшей подруге и потребовать ответа с ней ли мой муж или нет?!

Когда в замке поворачивается ключ, я рвано выдыхаю. Машинально смотрю на часы. Денис задержался довольно ощутимо, но – как мне хочется верить – у него обязательно найдётся объяснение и тому, почему это произошло, и тому, отчего он не отвечал на мои звонки.

Впрочем, все мои расспросы исчезают, когда я выхожу навстречу мужу и замираю в полушаге от него. Ибо я совсем, ни капли, не готова к тому, что вижу в следующий момент.

– Дэн! Господи, что случилось? – буквально кричу я, бросаясь к мужу.

На его физиономии – весьма себе такой красочный фингал, да не один. Просто есть особо внушительный синяк, а есть ссадины поменьше.

– Кисуль, ты только не волнуйся, – объявляет муж, пытаясь одной рукой обхватить меня и прижать к себе, а другой – опереться на стену.

Всё это время Денис стаскивает с ног кроссовки, но у него не особо получается это сделать. Он чуть покачивается, но, кажется, судя по запаху, не выпил ни рюмки.

– Что случилось? – повторяю свой вопрос упавшим голосом.

Отступив на несколько шагов, смотрю на то, как Денис, наконец, осиливает такие простые действия, как избавление от куртки. Она, кстати, тоже в довольно «живописном» состоянии. Рукав надорван, всюду следы грязи.

– Подрался, – озвучивает очевидное Дэн.

Тяжело вздыхает, достаёт из кармана джинсов телефон. Даже с расстояния вижу, что экран у него разбит. Понимаю, что не хочу ничего знать. Не хочу расспрашивать ни о чём, закатывать вполне очевидную и закономерную истерику. Потому что всё ясно и так. Мой вполне миролюбивый муж, который за время нашей совместной жизни ни разу не сходил ни с кем в рукопашную, сейчас стоит и смотрит на меня глазами побитой собаки. Причём один из них уже начинает заплывать.

– Умывайся, – роняю я глухо. – Если нужен врач – вызывай скорую.

Мой голос звучит безжизненно, но, наверное, другого и ожидать не стоит. Раз за разом стараясь быть сильной, я жила на пределе своих собственных возможностей. И так или иначе, эта самая грань, за которую сегодня заступила, увидев мужа, должна была быть пересечена.