SMS. Цена ошибки

– Не должно быть, – пожимаю плечами и делаю вид, что очень заинтересована тем, как аккуратно сложены вещи в шкафу. – Поэтому и говорю – мы встречались с отцом Алисы. Он обещал помочь по мере возможностей. Сказал, что если бы не эта встреча, он бы и палец о палец не ударил, чтобы помочь дочери. Потому что она уже допекла его с этим своим Стасом.

Вздохнув, поворачиваюсь к Денису. Выражение его лица меняется. Теперь на нём вместо обиды – тревога.

– Похоже, не его одного, – озвучивает муж очевидное. Подходит ко мне и, притянув к себе, крепко обнимает. – И всё же я хочу, чтобы ты обязательно уведомляла меня о подобном. Не после, а до.

Запрокинув голову, я смотрю на мужа. Он серьёзен, даже хмурится, но больше не собирается озвучивать мне своих претензий, у которых, если уже так разобраться, нет почвы.

– Договорились, – соглашаюсь я. – Если Андрей Анатольевич мне позвонит, обязательно всё тебе расскажу сразу. Хотя, я сомневаюсь в том, что он будет что-то предпринимать в данном случае.

Высвободившись из объятий мужа, иду на кухню. Надо приготовить ужин, потому что после всех этих волнений испытываю такое чувство голода, что кажется, готова съесть целого слона.

– Давай что-нибудь закажем, – предлагает Дэн, словно читая мои мысли.

– Давай. Из итальянского может?

– Окей.

Он начинает копаться в приложении, но я вижу – мысли мужа направлены совсем не на то, чтобы проштудировать список блюд. И не успеваю задать и вопроса, когда Дэн бормочет:

– Хоть, блин, с этим ушлёпком встречайся и популярно ему объясняй, куда больше никогда не стоит соваться.

Эти его слова – как ушат ледяной воды. Я даже на месте замираю, пытаясь понять, не ослышалась ли.

– Что ты сейчас сказал? – уточняю сдавленно.

Денис вскидывает на меня потемневший взгляд. Мотает головой и растягивает губы в улыбке.

– Я шучу, Кисуль… – говорит он, а у меня в сердце снова поселяется то, от чего, кажется, не смогу избавиться уже никогда.

Въевшееся под кожу беспокойство.

– Обещай мне, что ты ничего подобного не сделаешь! – требую я у мужа.

Он тут же откликается.

– Не сделаю.

Откладывает телефон и снова подходит ко мне.

– Но если бы мог – пошёл бы на многое, чтобы от него избавиться.

– И всё же… никаких подобных шагов, ты понял?

Я вцепляюсь в футболку Дениса, а у самой пальцы подрагивают от того, что ощущаю.

– Я понял, – кивает муж. – И давай уже определимся – Карбонара, или Ризотто?

– Людмила Маратовна?

Распахнув дверь, я хмурю брови, глядя на совершенно нежданную гостью. Свекровь собственной персоной, да ещё и с какой-то котомкой. И я примерно понимаю, что именно в клетчатом бауле, который был кем-то пошит с закосом под Burberry.

– Дениска же не дома? – спрашивает она, втаскивая сумку в квартиру и устанавливая ее на банкетке в прихожей.

– Вообще-то на работе, – хмурюсь ещё сильнее, не особо понимая, что это за нашествие на мой дом.

– Вот и отлично, – объявляет свекровь и вдруг, к моему особенному удивлению, начинает распаковывать баул и вручать мне бесконечные судки и контейнеры.

Насчитываю их как минимум семь, когда она прекращает свои манипуляции.

– Отнеси на кухню. То, что ещё горячее, пока в холодильник не ставь!

Да уж, меня вовсе не нужно предупреждать о том, что в моих руках настоящее «тепловое оружие». Быстро несу гостинцы на кухню, где совершенно бесцеремонно сгружаю их на столе. А в мозгу бьётся одна-единственная мысль: лишь бы Людмила Маратовна не решила задержаться у нас с Дэном. Хотя, если судить по тому, что она так и не разулась, этот визит будет весьма краткосрочным.

– Разложила по полочкам, – вру я, вернувшись к свекрови. – Всё разогрею Дениске.

Сейчас мне совсем не хочется разводить дискуссию относительно того, что её сын прекрасно питается домашней едой и без подобных «подношений». Вероятнее всего, половину из принесённого я в лучшем случае спущу в унитаз. И вовсе не потому, что я такая дрянь. Просто подобным даже бомжей у подъезда не накормишь. Но не стану же я рассказывать об этом свекрови?

– Настя… я вчера с Дениской говорила, – начинает Людмила Маратовна, и я вся внутренне подбираюсь.

Да, тот факт, что Дэн общался с мамой не далее, как вечером предыдущего дня, для меня не новость. Но о чём они там изволили беседовать – я не расспрашивала. Вполне возможно, зря.

– Я в курсе, – говорю свекрови и складываю руки на груди.

– Ну и ты бы с ним помягче была, – возвещает Людмила Маратовна. – Ему и так всё это непросто даётся. Отцовство же на сыночку свалилось, да сразу в двойном размере.

Она вроде как пытается сделать вид, что улыбается. На деле же, растягивает губы в ухмылке, которая кажется мне всего лишь насмешкой.

– Первое отцовство на сыночку вашего давно свалилось, – констатирую я. – Так что не будем обсуждать сей момент. А в остальном…

Я делаю вид, что задумалась. По-хорошему, выставить бы прочь Людмилу Маратовну и запретить впредь появляться с такими темами на пороге моего дома. Но, пожалуй, я слишком хорошая невестка, пусть этого никто и не ценит.