Слепой. Один в темноте

Когда стрелки разделили циферблат почти точно пополам, показав половину первого, Кривошеин забеспокоился всерьез. Похоже было на то, что этот шустрый подонок, племяш Вронского, оставил-таки их всех с носом. Либо он передумал приходить на кладбище, либо с самого начала имел в виду что-то другое. Но что? Офис охраняется, как ставка Гитлера, туда без пропуска и муха не залетит…

Поскольку делать все равно было нечего, Дмитрий Иванович попытался представить, как поступил бы он сам, полковник внешней разведки Кривошеин, если бы командование поставило перед ним задачу проникнуть в офис Вронского. Эта попытка разволновала его еще больше, поскольку предоставила на выбор сразу несколько способов прорвать кажущуюся несокрушимой оборону. Подземные коммуникации – раз; подстроенная авария водо-, газо– или электроснабжения с последующим визитом фальшивого ремонтника – два; снайпер на крыше соседнего здания – три, какая-нибудь отрава в системе вентиляции – четыре… И потом, в кабинете босса имеется камин, в трубу которого при большом желании протиснется даже толстомясый Падлоид. А вдруг племяш решил поиграть в Санта-Клауса?

Поняв, что разыгравшаяся фантазия может завести его очень далеко, Дмитрий Иванович достал из кармана телефон. Сейчас он позвонит Вронскому, убедится, что с ним все в порядке, и спросит, как быть дальше. В конце концов, ребята с шести утра лежат, как покойники, среди могил и крестов, так что же им – торчать тут до второго пришествия?

Телефон в его руке неожиданно зазвонил, заставив Дмитрия Ивановича непроизвольно вздрогнуть. Чертыхнувшись, он нажал клавишу соединения и поднес трубку к уху.

Он испытал легкое разочарование, убедившись, что звонит ему не Вронский, а начальник дежурной смены, ответственный за охрану офиса в его отсутствие. Голос у него был какой-то странный, и разочарование Дмитрия Ивановича стремительно преобразилось в нарастающую тревогу.

– Что случилось? – спросил он. – Учти, если звонишь из-за какой-нибудь ерунды, голову оторву и собакам брошу.

Начальник караула помедлил с ответом, из-за чего тревога Дмитрия Ивановича многократно возросла.

– Тут такое дело, шеф, – разродился, наконец, начкар. – Даже не знаю, как сказать… Короче, ББ застрелился!

Дмитрий Иванович решил, что ослышался.

– Как ты сказал? – осторожно переспросил он.

– Я говорю, Большой Босс застрелился, – с отрешенным спокойствием человека, только что шагнувшего с крыши небоскреба и сознающего, что назад ему уже не забраться, повторил начкар. – У себя в кабинете, из этого своего здоровенного американского пугача. Мозги по всей комнате, секретарша до сих пор в истерике, хлещет коньяк пополам с валерьянкой, бромом запивает…

– Стоп, – остановил его Дмитрий Иванович, уловив в этом потоке неправдоподобного бреда то, что показалось ему действительно важным. – Что значит – до сих пор? Когда это произошло?

«О чем я? – подумал он. – Что произошло, что?! Застрелился? Кто – Вронский?! Я вас умоляю! Скорее корова пропердит свадебный марш Мендельсона, чем этот динозавр застрелится! Это какая-то ошибка, или дурацкий розыгрыш, или…»

– Минут сорок назад, – сказал начкар. – Может, час, не знаю…

– Что?! – взревел Дмитрий Иванович, заставив сидевшего рядом водителя испуганно подскочить и отпрянуть к окну. – Что значит – не знаю?!

– Шеф, так вышло, – виновато забормотал начкар. – Моя вина, не отрицаю, но… Тут такое было, вы бы только видели! Кровища, мозги по всему кабинету, все орут – кто про искусственное дыхание, кто про что… А тут еще у кого-то хватило ума в «скорую» позвонить. А те, как услышали про огнестрел, сразу же, автоматом – ментам… Они до сих пор тут колготятся, мне пришлось от них в сортире запереться. Сижу на толчке, как этот…

Судя по тому, как плавал, металлически дребезжал и реверберировал его голос, последнее было правдой. Как, видимо, и все остальное.

– Так, – пытаясь собраться с мыслями, сказал Кривошеин. – Давай-ка все по порядку. И имей в виду: как только закончишь, ты уволен.

– А кто не уволен? – неожиданно огрызнулся начкар.

«Золотые твои слова», – подумал Дмитрий Иванович. Холдинг Вронского – это был сам Вронский, и никто, кроме него. После смерти Валиева какая-то часть акций еще принадлежала Фарино, а когда Марка Анатольевича отправили в полет, все сто процентов окончательно отошли к Вронскому. Теперь они достанутся этой пустоголовой кукле, его так называемой жене, а это означает, что холдингу конец. Как только кабинет Большого Босса отмоют от крови и мозгов, в его кресло усядется какой-нибудь смазливый хлыщ, единственным достоинством которого является мощно распираемая изнутри ширинка, и не пройдет и недели, как холдинг разворуют подчистую, а то немногое, что останется, продадут за гроши. Так что начкар прав: уволены все, и дай бог урвать выходное пособие…

– Ладно, – примирительно проворчал Дмитрий Иванович, – там видно будет. Излагай. Стой, погоди! Он что, на самом деле застрелился? Насмерть?