Сингулярность 1.0. Космос

Память. Пытаться вскрыть её – словно напрягать атрофированную мышцу.

«Что именно? Я много чего помню… Кажется».

Мои слова застряли на тонкой границе между умом и языком.

«Я… я помню… как падала».

Мир вокруг мчится вверх; ветерок небрежно дёргает за спиной обрывки кофты, распечатанной в подпольном ларьке за пару баксов – когда та лопнула почти пополам, зацепившись за столбик, то даже не замедлила падения. Должно быть, сейчас из неё вышла неплохая пародия на крылья – бестолковые и уродливые, как вся моя жизнь.

Я ожидала, что приступ режущей боли совсем парализует мышление, но оно кристально чисто – поток идей скользит по разуму пулемётной очередью, хоть все они бесполезны.

Лишь одна имеет смысл, до одури простая: «Я умру».

Матушке-Земле была безразлична моя жизнь, но мою смерть та никому уступать не пожелала.

«Я падала. Я думала, погибну, – отвечаю я, шок от пережитого возвращается, свежий, словно специально дожидался пробуждения, замороженный где-то в подсознании. – Что произошло?»

«Спокойно. Не стоит сейчас волноваться. Прошу, не думай о том, что было. Сейчас ты в безопасности. В целости и сохранности».

Ну уж не мертва, это точно. Это ясно, как день. Хоть я вряд ли припомню теперь, как выглядит по-настоящему ясный день в…

В…

«Что с тобой?» – изображает озадаченность голос.

«Ничего… – На самом деле что-то тупо давит сверху на глаза. – Просто… странное чувство. Будто я помню, что ощущала, но не помню, где и когда».

«Выходит, помнишь ты всё-таки немного. Не бойся, это обычное дело. Просто сконцентрируйся на деталях, вроде цветовых или звуковых ощущений. На более ранних воспоминаниях».

Про себя я решила звать его «доктор». Он, наверное, и правда знает лучше, как и любой доктор; с лёгким беспокойством я попыталась расслабиться, спуская мысли с поводка.

Это в самом деле трудно – даже болезненно; любые рассуждения словно обжигают мозг.

«Не могу, – вдруг выдыхаю я, даже и не стараясь скрыть испуг. – Я ничего не помню!»

«Всё в порядке. Это из-за перенапряжения», – уверяет голос, бесконечно терпеливый и понимающий.

«Пусть воспоминания возвращаются постепенно, сами по себе. Говори со мной. Позволь ассоциациям самим вести тебя вглубь памяти».

Постепенно паника угасает; один лишь голос доктора завоевал моё доверие, и я опираюсь на его советы, как на дружеское плечо.

«Растерявшись, сбившись с толку, разум цепляется за рутину. Я знаю это, потому что была… я была нейрохирургом!» – сообщаю я триумфально.

– Так ты – нейрохирург? – Боун поджал губы, видимо, готовясь к приятному разговору. «Нейрохирург? Хороший мальчик, выучил умное слово».

– Нет, – вслух ответила я. – Нейрохирурги удаляют богатым людям всякие саркомы. Ты похож на богатого человека?

– Время от времени, – пытается пошутить Боун, дёргая плечом, – если бы не фиксирующее устройство, я бы сейчас отсекла ему пару извилин.

– А я что? Я разве саркому из тебя вырезаю?

– Нет! – буркнул он, гнусаво усмехаясь.