Семь историй Чарли-Нелепость-Рихтера

— Я — сирота. Мелани и Лоуренс Чейсы оформили надо мной опеку после того возвращения в Чикаго, так что я в круглом выигрыше и нет ни малейшего смысла меня жалеть. Синклер меня почему-то изучает с самой первой нашей встречи, поэтому он меня и увез. Неужели Джой не говорила? — вырвалось у меня машинально, — Ну, включай свою хваленую логику, гений ты или нет?!

Волинчек посмотрел на меня понимающими глазами. Ну, наконец-то….

— То есть…

Я кивнул.

— Ага. Понял ты все правильно.

Лукас пробормотал длинную фразу на чешском, из которой я узнал лишь пару неприличных слов и предлогов, хотя общий смысл угадывался безошибочно.

— Я думал, Синклер собирается обосноваться на Луне, — наконец перешел он на английский, — А корабль ему нужен, чтобы спугнуть Земные Федерации. Мы все так думали, наверное, — то ли от волнения, то ли еще от чего, но его акцент сразу стал ощущаться намного явственней. Мне нравятся восточноевропейские языки, но ударения при переходе на английский представители этой группы ставят ужасно.

Ну-ну, подумалось мне. Мне лично хватило даже небольшого времени, чтобы понять, что Поль Синклер — любитель доводить дела до их логического завершения. Этот человек мог бы сотни раз сломаться после поражений, но раз за разом поднимался и упорно шел к своей цели.

Он ненавидел Штаты. Черт побери, ему было за что ненавидеть мою страну, но для меня это не было оправданием. Убитый мальчишка с голограммы был для меня никем. Абстракцией. А вот Джой, Питер, Мелани и Лоуренс, Риди, ребята из "Нового дома" и даже бестолочь Дэйвис — были живыми, из плоти и крови, осязаемыми и реальными.

— У тебя курить не найдется? — спросил я у медленно приходящего в себя Волинчека. Он помотал головой:

— Не курю, и тебе бы отсоветовал, — занудливо сказал он. Я скорчил гримасу и послал его самого вместе с его советами куда подальше. Ощутить во рту терпкий вкус табака хотелось неимоверно.

Мы долго молчали. Лукас думал, а я за ним наблюдал. Ну… наверное, Джой он и впрямь нравится. Солнечная улыбка, умные глаза. Опять же, намного старше меня. Если нас поставить рядом, то любая девчонка сразу же, не раздумывая, выберет его хотя бы даже из-за внешности, даже не зная, что Волинчек — победитель легендарных орбитальных гонок. А теперь мы оба здесь. Вот ведь как всё вышло.

— Надо узнать все конкретней, — сказал он наконец, — Ведь как-то он собирается это сделать. Каким оружием? Когда?

— Надо, — согласился я нехотя, — Но как?

— Ты, кажется, его чем-то задел. Эмоционально. Значит, тебе и выяснять.

— Рехнулся, да?

Я сказал это и только потом осознал, что это и будет самым логичным выходом. Лукас Волинчек все-таки был гением. Ну… все относительно, конечно.

— И почему мне в очередной раз кажется, что все чертовски относительно, — сказал я задумчиво. Ответа на эту риторическую реплику не последовало.

* * *

Синклера в каюте не оказалось. Конечно, логичнее было бы караулить его у входа в рубку, но оттуда меня турнули в первые же десять минут. Поэтому я просто сел на пол около входной двери и начал ждать.

Стратегию поведения я не продумывал. Не то чтобы надеялся на собственную спонтанную дипломатическую гениальность — это было нелепо, просто я совсем не знал, что же ему сказать. Мне было бы легче, если бы я ненавидел Синклера: убить и всего дел-то (хотя убийство профессионального военного казалось чем-то практически невыполнимым).

Но я его не ненавидел.

В чем-то мы даже были похожи. Вот ведь черт!

В итоге я ничего не придумал, и, часа через два ожидания, незаметно для себя уснул прямо на полу, прислонившись спиной к стене, и глядя на холодные звезды в коридорном иллюминаторе.

Маленький мальчик с черными как смоль волосами и бледным лицом стоит у крыльца детского дома. То, что это детский дом, можно понять по тому неуловимому налету сиротского, которым отличаются все дети, что играют в прилегающем к зданию небольшом парке. Но мальчик еще этого не знает. У него еще есть мама.

Она стоит рядом, почти на коленях, и поправляет на мальчишке старенькую клетчатую рубашку. У нее смертельно усталое, но красивое, совсем молодое лицо, и, если бы мальчик не назвал ее матерью, можно было бы подумать, что она — его старшая сестра. В отрешенных глазах нет ни слез, ни каких-то других эмоций. Мальчик не обращает на это внимания — он привык.

И только когда она уходит, садится в машину и заводит двигатель, оставляя его одного рядом с воспитательницей — высокой худой женщиной, похожей на облезлую кошку, он бросает взгляд на надпись у дверей здания.

— Мама! Мама!

Машина, древний как Ноев Ковчег, потрепанный красный "форд", медленно трогается с места, и едет к воротам парка, постепенно набирая скорость. Мальчишка вырывается из рук схватившей его воспитательницы и бежит за ней. Он бежит и падает на выщербленном асфальте, поднимается со злыми слезами на некрасиво покрасневшем лице, и бежит снова.

В веселый детский гомон, шум мотора окончательно исчезающей из виду машины, и шуршание падающих желтых листьев врывается отчаянный мальчишеский крик:

— Мама! Нет! Н-е-е-ет!