Рассказы

— Убогий новодел! Раньше она воплощала совсем другое. Но чёрт с ним, сейчас она — это тоже я. Танатос, Морриган, Идзанами, Хель — всё это я. Пойми, парень, мы — аллегория. Плод воображения таких, как ты. Нас придумали, но мы не существуем так же, как ты или вот эти мертвецы. Мы существуем совсем иначе.

— Но разве вас не забыли давным-давно?

— Что? — переспросил Анубис, поворачиваясь к нему. — Какая глупость! Ты что, в интернете никогда не был? Зайди в гугл, набери в строке поиска «Анубис», и тебе вывалит гору всего, начиная от статьи в Википедии и заканчивая киборгами с лазерами из глаз. Мне больше не поклоняются, это верно, но я гиперпопулярен.

Паша промолчал — возразить ему было нечего. Да, теперь он работает на древнего как мир египетского бога смерти. Ну и что?

Он отошёл к столу и снова взял в руки скальпель.

* * *

— Пока, буду вечером! — Ксюша упорхнула, едва Паша переступил порог. Опять какие-то гулянки с подругами. Паша уже и забыл, когда они выбирались вдвоём в кино или ресторан.

А вернётся она за полночь, и будет пахнуть мятой, подумал он, ставя кастрюлю с рисом на огонь. Котлет Ксюша так и не сделала.

* * *

Утром Паша не нашёл жены рядом, не было и её одежды на вешалке. Если она и приходила ночью, то уже куда-то ушла. А может, осталась ночевать у друзей. Она делала так иногда, и Паша не раз спрашивал себя, как к этому относиться. Что она делает там, в гостях? Чем дальше, тем больше он старался не думать об этом, и всё хуже удавалось.

Спасала только работа.

— Доброе утро, — сказал он, прикрывая за собой дверь морга.

— Доброе утро, — поднял голову Анубис. Сегодня Паша пришёл на двадцать минут раньше срока, но бог уже был на месте и занимался работой. Собственно говоря, Паша не видел, чтобы он вообще выходил из этого здания. — Пятый шкаф.

Что-то недоброе сквозило в его голосе. Паша молча подчинился — открыл дверь, вытащил полку с телом и вдруг понял, что имел в виду бог. Понял за секунду до того, как узнал.

На мертвецкий стол легла Ксюша.

Он молча стоял над её телом, пытаясь понять, реально ли всё или это ему только снится. Ксюша будто спала, как его первая девушка на этом столе, как большинство других мертвецов.

— Взвешивай, — сказал Анубис.

— От чего она умерла? — не шелохнувшись, тихо спросил Паша.

— В твоих руках нож. Возьми и посмотри сам. Я не запрещаю.

Он так и сделал, по-прежнему подчиняясь интуиции, а не разуму. И увидел — не глазами, а мыслью — увидел множество чужеродных вкраплений в крови Ксюши, яд, который и убил её. Алкоголь. Табак. MDMA. И всё это сильно пахло мятой.

— Целый коктейль, а? — услышал он голос Анубиса. — Странно, что она не оказалась здесь гораздо раньше.

— Но почему? — только и сказал Паша.

— Почему? Потому что ты обманывал себя всё это время и даже не пытался снять шоры с глаз. Вот результат.

Возразить было нечего. Он ведь и вправду подмечал все эти странные нестыковки в её поведении, знал, куда она уходит ночами, но упорно не желал думать. Всего этого будто не было, но так не могло продолжаться вечно.

«Взвешивай», — должен был сказать Анубис, но от него не донеслось ни звука. Паша снова взялся за скальпель, всё ещё пытаясь справиться с нахлынувшими чувствами. Только чувства эти — не те, что надо. Его жена умерла. Его жена захлебнулась зверской смесью из алкоголя, никотина, экстази и мяты, лежит перед ним, обнажённая и ждущая ножа, а он всего лишь пытается понять, сон это или нет. Аллегория, говорил Анубис. Значит ли это, что на самом деле Паша не вскрывает сейчас грудь Ксюши? Где тогда лежит настоящее тело, в каком морге? Какой врач осматривал её, устанавливал причину смерти? Уж точно не древнеегипетский бог с головой пустынного шакала.

Сердце Ксюши легло на весы, и чашка ударила по столу, точно стальная кувалда. Паша замер, следя за тем, как взлетевшее в воздух перо медленно опускается обратно. Он знал, он ведь знал, что Ксюша занимается чем-то не очень хорошим — но понятия не имел, насколько.

А может, и это — всего лишь жалкая отговорка.

— Значит, это я убил её? — тихо спросил он.

— Нет, конечно. Её убили наркотики. Это если смотреть рационально. Если метафорически, то… думаю, без тебя она загнулась бы куда быстрее.

— Вы говорили, это место — аллегория, и основано на наших верованиях, — медленно проговорил Паша.

— Так и есть.

— В фольклоре есть сюжет про сделку со Смертью. Вы заключаете сделки?

Глаза Анубиса сверкнули жёлтым. Бог ухмылялся.

— Уверен, что тебе это нужно? Может, смерть жены — всё-таки к лучшему?

— Нет. Я хочу её вернуть. Говорите свои условия.

— Как знаешь. Условия такие: ты зашьёшь свою Ксюшу, и постарайся с косметическими процедурами — это в твоих интересах. Я верну её к жизни в обмен на двадцать лет службы. На этом всё, кроме одного: ты не должен говорить ей, что это твоими стараниями она жива. Так интереснее. Расскажешь — лишишься её.

— Чем-то похоже на миф про Орфея и Эвридику…

— Однако начитанная нынче молодёжь пошла! Орфей не должен был оглядываться, но да, похоже. Наверное. Давай, хватит медлить. Держи.

Он бросил ему сочащееся кровью тёплое сердце.