Расплавленный рубеж

– Новый заголовок: «ПРОГУЛКА ПО РАЗВАЛИНАМ. Трамваи остановились там, где они были покинуты во время бегства, и ветер гуляет сквозь разбитые окна. Всюду лежат дохлые лошади, над ними целый рой жадных мух. Специфический запах трупов преследует на всем пути, но постепенно нос и глаза привыкают к этим симптомам города-привидения. С восточной стороны Красная площадь граничит с подобием народного парка, в котором большевики выставили остатки разбитого немецкого истребителя, чтобы скрасить этим свои поражения. Теперь здесь находится кладбище одного немецкого полка. Тихое, спокойное место, где героические защитники города нашли свой последний покой».

А вот тут прямо про нашу местность: «Больница превратилась в крепость. Поле, на которое вышла наша пехота, обстреливалось оттуда ураганным огнем из орудий, гранатометов и пулеметов. Положение становилось критическим, казалось, что наступление сорвется. Тогда немецкая ударная часть зашла в тыл больницы. Поддерживаемый огнеметом, целый батальон велосипедистов неожиданно заехал во фланг большевикам. Товарищи по ту сторону больницы неожиданно увидели длинные шипящие змеи огнеметов».

– Точно, про нас брешет! Чего там дальше? Пишет, как мы их тут настелили?

– Нет, – пробегая статью глазами, ответил Даниленко, – дальше снова низкая ложь, которую я даже переводить не хочу.

Даниленко закрыл газету, развернул тонкий журнал на скрепках:

– О, здесь даже с фотографией.

Снимок был сделан откуда-то из глубин Города. На переднем плане были уцелевшие дома, нетронутые уличными боями, по горизонту плыли шлейфы дыма и, затуманенная, проглядывала башня с куполом на главном институтском корпусе.

Бойцы гадали:

– Это где ж он засел? Километрах в трех от нас. Ближе подходить забоялся, писака.

Даниленко дождался, пока журнал прошел по рукам, снова впился глазами в текст:

– Тоже статейка: «Огромное облако пыли, смешанное с пороховым дымом и пеплом горевших деревень, поднималось в небо. Этот дым еще долго висел в неподвижном июльском воздухе. Коричневая дымка пеленой тянулась на запад до самого горизонта, сопровождая немецкие части. Пришел наконец…», черт возьми, как это перевести? «Мот Пульк» какой-то. «Неудержимый мастодонт», что ли? А может – «материализованная кара»?

На бугре каскадом разорвались гранаты, началась бешеная перестрелка. Солдат соскреб по стенкам котелка остатки каши, выдал незамысловатое:

– Пошли наши орелики.

К автоматной трескотне скоро примешался минометный вой, хлопанье взрывов. Удобную лощину минула четверка санитаров. Отделение допило чай и тоже ушло к позициям. С бугра скатился первый раненый. Морща лицо, он придерживал наскоро замотанную руку. Дальше несли кого-то на растянутой плащ-палатке. Тело раненого провисло в ней, как в гамаке, качалось на ходу, скрытое зеленым полотном. Наружу торчали только сапоги с петлями из телефонного провода.

Чуть поодаль, ближе к пруду, вели одинокого пленного: руки заведены за спину и скручены, вид сытый, не испуганный, идет с достоинством. Роман не почувствовал, как звереет. Он набросился на немца. Его оттаскивали за ворот, даже придушили немного, а он все тыкал пленного носом в кучу битого гипса у пьедестала с голыми ступнями и приговаривал:

– Кто это сделал?! Кто?.. Это?.. Сделал?..

Руки Романа наконец выпустили жертву. Из наплывшего тумана проступали лица солдат, стали различимы голоса. Сальников тряс его за грудки, высказывал с укоризной:

– Ты что? Он же ответить тебе даже не может! Что ты, Лямзин, что ли?

Пленный, стоя на коленях, сплевывал текшую из носа кровь. Роману вспомнился он сам в «прощальных» объятиях матери. Губы его задрожали, он прикрыл лицо рукавом. В набежавшей тьме снова проявился скорбный взгляд пожилого бойца, черно-белая растиражированная фотография с порушенным Городом. Роман убрал рукав от покрасневших, но сухих глаз, выразительно сказал:

– Нет, он может мне ответить. Может. Мастерком, шпателем, лопатой. Не мне он ответит. Городу этому. Вот такие, как он, будут отвечать.

Пленного повели дальше. Сальников помог Роману подняться, как всегда что-то примирительно бормоча. Роман не слышал его, думал: «В каждом из нас сидит Лямзин, скрытый до поры».

26

Мы в низине, а фрицы на взлобке.

И у них элеватор – все как на ладони.

Лейтенант говорит: когда наступление будет, нас штрафниками заменят.

Коли отсюда идти, Савур-могила, черный гроб.

Юрий Нагибин. Война с черного хода