Работа горя

как тонкий фульгурит,
как солнце через лёд,
как белоснежный риф
коралловый сквозь воду,
печаль моя горит,
и луч её придёт,
чтоб выпустить других,
погасших, на свободу

я собираю клятв
и обещаний лом, —
стол битого стекла,
стол колотого кварца —
один и тот же взгляд
у преданных кругом,
и я готовлю им
прозрачное лекарство,

чтоб в день, когда у них
мир выпадет из рук
и демоны рывком
им воздух перекроют
из-за угла возник
стремительный тук-тук
и с дребезгом повёз
на карияппа роуд

а тут всегда святой
послезакатный час
на дымчатом орлы,
на серебристом лодки
а там, над пустотой,
весёлый лунный глаз
читает нас с листа
как крошечные нотки

и больше ничего.
достаточно глотка:
стихают голоса
и отступают лица.
простое волшебство.
печаль моя река.
быть может, и твоя
в ней жажда утолится.

18 февраля 2017

открытки из венеции

I. джудекка

мариолине дориа де дзулиани

вот кофе, и не думай ни о чём.
тот молод здесь, кто лучше освещён.
официант насвистывает верди.
вот бровь моста, вот колокольни клюв.
вот сваи троеперстием сомкнув,
вода поёт преодоленье смерти.

бельё пестрит. глициния цветёт.
соединяя этот мир и тот,
свет за монетку щёлкает над фреской.
пасхальная венеция, цинга
твои фасады жрёт и берега
и всякую морщинку чертит резкой,

но погляди: ведь ты затмила всех.
в проулках тишь, на набережной смех,
а к белому приносят сыр скаморца.
и пена яркая обходит катер вдоль,
как седина лукавая, как соль
в кудрях тяжёлых средиземноморца

20 апреля 2017

II. фондамента нани

я не бедствую, – стефано говорит, – не бедствую, —
жую зелень морскую да кожуру небесную:
есть ещё забегаловка на фондамента нани:
полторы монеты за бутерброд с тунцом.
там таким утешенье: с мятым сухим лицом
и дырой в кармане

я не сетую, – утверждает, – я себя даже радую —
я повсюду ношу с собой фляжку с граппою:
в клетчатой жилетке ли, в пиджаке ли.
четверть века назад мой друг, докторам назло,
делал так же, пока сердечко не отвезло
бедолагу на сан-микеле.

это была опера, девочка, как он пил, это был балет его:
жалко, ты никогда не увидишь этого, —
только и успевали бросать на поднос закуски.
а потом зашёл – его нет, и после зашёл – всё нет.
а поэт ли он был, не знаю, разве поэт?
чёрт его разберёт по-русски.

21 апреля 2017

III. риальто