Продается дом с дедушкой

– Ты чего? Центральную прессу не читаешь? – рассмеялся Комаровский. – Святой ты человек…

Сашка писал статьи за самого Лаврова, живого классика советской журналистики. Нет, конечно, не писал. Подрабатывал младшим редактором. Классик давал материал, надиктовывал канву, после чего со спокойной душой уходил в запой. В обязанности Сашки входила редактура – приглаживать, приклеивать, соединять разрозненные мысли гения и сдавать готовый текст. Статья – естественно, блестящая – выходила за подписью Лаврова. И всем было хорошо – классик мог спокойно пить, Сашка получал деньги за труды.

– А меня ты можешь пристроить? Мне деньги нужны. Матери на холодильник. Очередь подошла, а денег нет, – попросил Игорь.

– Если болтать не будешь, – предупредил Сашка.

– Не буду! – пообещал Игорь.

Сашка отправил его к Лаврову, тот что-то надиктовал, и Игорь приступил к работе. Хотел сделать так, чтобы переплюнуть Комаровского и занять его место при классике. Ну, в конце концов, что он – не напишет так же, как Сашка? Да в сто раз лучше сделает!

Игорь писал долго, мучительно. Статья была про Тулу, и Игорь поехал туда, чтобы «добрать материал» для правдоподобия. И написал, с его точки зрения, блестящую зарисовку. Просто грандиозную. Лавров ее просмотрел похмельным взглядом и махнул рукой – мол, сойдет. Игорь даже обиделся – неужели классику совершенно все равно? Ну, мог хотя бы похвалить – Игорь ведь даже тульские пейзажи описал. Опросил местных жителей, вставил цитаты. Лавров-то, поди, до такого не снизойдет – чтобы в электричке трястись да жителей опрашивать.

Статья ушла в печать. Но Игорь не сдержался. Он был так горд собой, что всем в редакции, до последней машинистки, рассказал, что именно он ездил в Тулу, именно он – настоящий автор статьи. А классик в это время лежал на диване с тяжелого похмелья и уже лыка не вязал. Еще бы чуть-чуть, и Игорь бы разболтал про Сашку, который уже давно пишет тексты за Лаврова. Но что-то его остановило. Возможно, вид ножек секретарши…

Несколько дней прошли в эйфории. Игорь купил три экземпляра газеты, снова и снова перечитывал свой текст, находя его гениальным. Ему нравилось каждое слово. И чем больше он его перечитывал, тем более несправедливым казался ему тот факт, что под заметкой стоит не его фамилия. Игорь потерял сон и наконец решился – записался на прием к главному редактору. Он хотел, чтобы… да, славы, почета, признания хотел. Хотел, чтобы все узнали, кто написал эту статью.

В назначенный день Игорь вошел в редакцию, и сразу стало понятно – что-то случилось. Секретарши бегали как заполошные. Штатные журналисты носа не показывали из кабинетов.

– Ждите, – осадила Игоря секретарша, хотя в мечтах он представлял, как ногой откроет дверь, гордо войдет в кабинет и скажет, что именно он – автор этой гениальной статьи. Именно его перу принадлежат уникальные зарисовки тульских переулков. Что именно он ездил в этот славный город, пока великий Лавров прикладывался к бутылке.

Игорь всю ночь, мучаясь без сна, репетировал речь и решил непременно сказать, донести до руководства, что старые, пусть и заслуженные, работники выезжают на горбу у молодежи. И талантливые молодые авторы – Игорь, в частности, – вынуждены прозябать в неизвестности. Разве это справедливо? Разве это по-советски? Разве не молодым нужно помогать, готовить новую смену? Про «по-советски» Игорь размышлял мучительно – стоит ли придавать речи политическую окраску или нет? Решил, что стоит. Если Комаровский довольствуется положением бессловесной тени при классике, то он, Игорь, точно не будет.

– Мне назначено, – строго и гордо сказал Игорь.

– Там… он… – с испугом сообщила секретарша.

В тот же момент Игорь подскочил на диванчике в приемной и ворвался в кабинет главного редактора – его что-то дернуло, понесло. Возможно, адреналин, который зашкаливал. Возможно, легкое помешательство от нескольких бессонных ночей. А возможно, и мочевой пузырь – Игорь решил, что долго не вытерпит. Секретарша что-то кричала, пыталась не пустить к двери, но Игоря было не остановить.

В кабинете было тихо, стоял устойчивый запах дорогого коньяка и дорогих сигарет. За столом главного редактора развалился в кресле сам Лавров. Главный редактор мельтешил между столом и окном.

– Гера, я все понимаю, но так же нельзя! – тихо возмущался главный редактор.

– Да перестань валандаться! – вальяжно отвечал классик.

– Гера, ты хотя бы это читал? – потрясал газетой главный редактор.

– Нет. Не читал. Но уволю этого писаку к едреней фене. Обещаю, больше такое не повторится.

– Гера, что я скажу на редколлегии?

– Скажи правду. Что у меня запой. Правда нравится людям. А про запой поймут все, – хохотнул Лавров.

– Хорошо, хорошо, как скажешь. Мне даже проще… А вы кто? – главный редактор наконец увидел посетителя.

– Я – автор этой статьи, – гордо объявил Игорь.

– Вон! Чтобы ноги не было! Катя! Катя! – заверещал главный редактор.

Секретарша ворвалась в кабинет и принялась выталкивать Игоря.