Притворись моей

Мама и сестра мирно спят на диванчике в гостиной, как было сказано. Я стараюсь закрыть за собой входную дверь и замок как можно бесшумнее, чтобы не разбудить их. Пересекаю комнату на цыпочках, малодушно надеясь успеть выпить чашку чёрного кофе. Правда, замираю, не дойдя даже до середины комнаты, услышав тихое, но грозное от сестры:

– Даже не думай сбежать. Рассказывай.

Вздыхаю. Разворачиваюсь к ней лицом. Знаю, она чутко спит. Но понадеялась, что усталость взяла верх, всё же нелегко приходилось Арине последние сутки.

– И не собиралась сбегать, – улыбаюсь близняшке. – Иначе зачем мне возвращаться? – усмехаюсь, указывая на дверь, через которую недавно прошла.

– Чтобы по-быстрому собрать вещички, например? – не сдаётся сестра. – Ты ж у нас, оказывается, в Америку собираешься, – язвит расстроенно. – Ещё какие-нибудь сюрпризы будут?

Снова вздыхаю.

– Маму разбудишь, – укоряю девушку.

Родительница, к слову, спит крепко, и даже иногда похрапывает, так что ничего подобного точно не случится. Что-что, а со сном обычно у неё проблем не возникает. Как и сейчас.

– На кухню?

– Ага.

– И ты с темы не съезжай. Рассказывай. С чего бы тому мажору ни с того ни с сего стать таким добреньким лохом и отвалить за меня хреналион бабла? Нет, понятно, что ты попросила. Но ещё сутки назад вы же друг друга терпеть не могли. Что изменилось?

Сутки…

А ведь и правда.

Всего лишь сутки…

– Многое изменилось, Ариша. Очень многое.

Нет, я не собираюсь втирать ей о нашей скоропалительной фальшивой любви. Она-то точно не поверит, как бы я ни старалась. Слишком хорошо меня знает. Несмотря на данное Глебу обещание, я рассказываю ей правду. Всю. От и до. И в первую очередь потому, что…

– Ребёнок?! Ты умом тронулась? Тебе же нельзя!

Вопль моей близняшки слышен на всю квартиру, так что первым делом я затыкаю ей рот.

– Тише ты, – шиплю на неё, опасливо скосившись в сторону гостиной, где спит мама. – Услышит же, – укоряю шёпотом.

Сестру это не особо пронимает, она сверлит меня взглядом, полным негодования и осуждения.

– Ты спятила, – не слышу от неё ничего нового.

Устало вздыхаю. Выглядываю в коридор, удостоверяюсь в том, что мама действительно спит, только потом возвращаюсь к нашему разговору.

– А что мне было делать, по-твоему? – выбираю нападение вместо тактики защиты. – Где я, по-твоему, должна была за одну ночь взять столько денег? Других вариантов, знаешь ли, не подвернулось, – добавляю ворчливо. – Да и поздно. Ничего уже не изменишь. Мы с Филатовым договорились. Он заплатил. И столько, сколько нам всем троим и во сне не снилось. Теперь я в любом случае обязана выполнить данное ему слово, этот тип – не из тех, кому… – договорить не успеваю.

– В любом случае?! – рассерженно перебивает Ариша, резким рывком приблизившись ко мне. – Алё! – несколько раз щёлкает пальцами перед моим носом, будто иначе я её не вижу. – Ты умрёшь, Варя! Ты не переживёшь роды! Понимаешь ты это, или нет, дур… – тут я снова затыкаю ей рот.

Ладонью, ага.

А то опять раскричалась.

– Вероятность смертности при моей разновидности порока сердца составляет от сорока до семидесяти процентов, – произношу деланно спокойно давным-давно заученным тоном. – Для меня. Для ребёнка – риск и вовсе минимален. Медицина за последние годы хорошо продвинулась в этом аспекте, а я оставлю соответствующие приоритетные распоряжения на случай, если всё будет плохо, – запинаюсь всего на секунду. – Но, может быть, если повезёт, мы оба будем в порядке. Сорок процентов – не сто. Рано устраивать по мне панихиду, сестричка.

Последнее упоминаю не просто так. Девушка меняется в лице. Смотрит на меня, словно видит привидение. Побледнела.

– Если повезёт? – повторяет она сказанное мною, а в голосе проскальзывает дрожь. – С твоим-то «жизненным» везением, Варя? – хмыкает горько, поднимает лицо к потолку, пряча от меня подкатывающие слёзы. – Господи, чем ты только думала, Варя…

Я не собираюсь уподобляться ей. Не желаю плакать, сожалеть или каяться, надеясь, будто ещё может быть иначе. Хотя горький привкус безысходности всё равно никуда не денешь. Но и над её словами я размышляю недолго.