Последний пророк

…Триумфа не получилось. Вообще не получилось ни черта. Ведь у всех у нас по большому счету была одна мысль: въедем в город на белом коне. После того как полтора десятка деревень и оазисов сдались без боя, принимали нас как избавителей, о чем думать еще? Никто не верил, это на лицах было написано, что генерал Дустум всерьез решит обороняться. Я сам свято верил: боя не будет. Они же все одна кодла — помирятся, найдут общий язык. Не нашли. После того как шейх Халиль фактически спас нас от поголовного истребления, отползли побитыми собаками на свои позиции. Отступили… бежали. Ни хрена, оказывается, не умели воевать — стадо баранов, бестолковый сброд, скопище придурков! В живой силе превосходили их раза в полтора, а то и в два, но что толку? Позади, в долине, в кровавом зареве заката, оставили сотни мертвых тел. Положили своих грудой, как наши в сорок первом. Бездарные козлы — наши командиры! Гребаные фанатики! А этот маршал Жуков блядский, Халиль! Что ему стоило ударить пораньше, когда мы были уже совсем близко, когда враг дрогнул?! Урод проклятый…

Так я ругался, плетясь в лагерь. Униженный, жалкий. Ведь в бою, когда ты бежишь, кричишь, стреляешь, когда вокруг гибнут люди, совсем не думаешь, за что воюем и против кого. Эти мысли приходят потом, в окопах. Но когда победа — одна на всех, и смерть — одна на всех, и погиб глупый Касим, и Вахида тоже убили… Они наши были, живые, теплые, а теперь лежат падаль падалью… Как я ненавидел всяких штатских сук, разглагольствующих о добре и зле, сидя в уютных кабинетах, в тепле и безопасности! Автомат в зубы — и вперед, на хрен, под пули! Вот тогда поговорим.

Всю ночь собирали трупы. Нам позволили это сделать, не стреляли — наверное, традиция такая есть, что ли. Как описать? Долина, залитая холодным лунным серебром. И тела, тела, тела… Вот один, совсем молодой — свернулся калачиком, как под одеялом. Такая уютная, домашняя поза — будто спит. А на самом деле давно окоченел. Его распрямить невозможно из этого калачика! Так и положили в грузовик… Вот другой — как бежал, так и упал. Хорошая, достойная смерть. Пуля — навылет сквозь череп. Он, верно, даже не почувствовал ничего. В какой-то момент на бегу отказали ноги, и человек провалился в пустоту. Руки еще сжимают автомат в последнем выстреле, мышцы налиты энергией, напряжены… Вы видели когда-нибудь, что происходит с человеком, которого убило миной? Например, живот вспорот — аккуратно, как скальпелем. Осколок. Его поднимаешь, а внутренности волочатся по земле. А у некоторых брюшину просто вырвало полностью, с содержимым, в громадной дыре — ничего, лишь какие-то сгустки… Мы как делали с такими: обвязывали им животы тряпками накрепко, чтобы то, что есть, не выпадало, и грузили в машину. Воняло паленой и разлагающейся плотью, сладковатый такой с горчинкой запашок… Самое худшее — оторванные части тел: руки, ноги, головы. Где чье — хер поймешь. Все «бесхозное» просто складывали в мешки: голова к голове, рука к руке, нога к ноге… Спасительное отупение пришло не сразу, но пришло в конце концов. Автоматически, не думая, выполнял свою работу. Мы выполняли нашу работу. Молча, без единого звука. В присутствии мертвых вообще лучше молчать.

Закончили к утру. Погрузились все в те же машины, рядом с трупами. Сидели прямо на мертвых, мест не было свободных. Тронулись, поехали медленно. Без вопросов пошла по кругу трубка е ганжой. Потом другая. Лица у всех черные, страшные. У меня, наверное, тоже. Ганжа ни черта не помогла — я ее даже не почувствовал. Мучительно мерзкое состояние: дикая усталость, хочется спать, но уснуть не можешь. Хотелось выпить водки — много. Может, целую бутылку выпил бы не отрываясь. Но они же не пьют, черти!..

Вернулись, долго выгружали трупы. Укладывали их на землю ровными рядами. Я насчитал около восьмисот. Мы ведь не одну ходку сделали — пять или шесть, не помню. Восемь сотен убитых — треть от всего войска. Треть! Берберов мало, «арабских афганцев» — трое или четверо. В основном — мужичье необстрелянное, пехота. «Аллаху акбар!» — и под пули. Гнусно.

В лагере никто не спал. Жгли костры, сидели молча, мрачные, растерянные. Испуганные. Был бы лес рядом, я так чувствовал, многие бы шуганули в лес. Они ведь, большинство, не воевать пришли, не коченеть под луной с распоротым брюхом. Им же обещали красивый джихад — чтобы не землю ковырять кетменем, а красиво тусоваться с автоматом… Потусовались. Страх и недоумение читались на лицах, сквозили в глазах. Такое вот крестьянское «себе на уме»: мол, с вами хорошо, но теперь лучше уж без вас… Никто, я так думаю, в новую атаку идти не собирался. Как-то не тянуло больше в атаку. А потом позвали на утренний намаз.