Подземный лабиринт

— Если я не ошибаюсь, на облаке написано «Меланхолия».

— Ты не зря учишь английский.

Игорь ничего не ответил, вглядываясь в полотно. У ангела сосредоточенный взгляд, в котором как бы остановились застывшие слёзы. Свободной рукой он подпирал щеку.

— Слушай, это случайно не ты? — показывая на картину, спросил Игорь.

Рита улыбнулась.

— Не совсем. Я придала его лицу некоторые свои черты. Но это не я.

— Интересно. Но зачем это нужно? И почему «Плачущий ангел»? Откуда столько грусти?

Рита скрестила на груди руки, задумалась. В это мгновение сосредоточенного размышления она выглядела намного старше своего возраста.

— Я могла бы сейчас наговорить кучу общих фраз. Франсуаза Саган как-то правильно заметила: «Общие слова — это ложь». Ты спрашиваешь, откуда столько грусти? Это всё равно, что спросить — откуда столько радости? Может быть, через несколько секунд ангел улыбнётся, откладывая циркуль в сторону, а облако «Меланхолия» уплывёт, скрывшись за горизонтом. А сейчас другой фокус, — произнесла Рита и, подойдя к столу, взяла какой-то альбом, открывая его на закладке. — Я знаю, ты сейчас спросишь об этом. Вот.

Девушка подала Игорю раскрытый альбом, в котором была репродукция гравюры, очень похожей на картину Риты, с той лишь разницей, что из глубины камня не смотрел длинноволосый мужчина, и ангел не походил на Риту и вовсе собирался плакать. Скорее, он скучал, устремив взгляд на дальний залив. Под репродукцией была надпись:

«Альбрехт Дюрер. Меланхолия. Гравюра на меди. 1614 год.»

— Что это значит? — Игорь оторвал взгляд от книги и вопросительно посмотрел на Риту.

— Это значит, что я использовала тему. Но вместе с тем, создала что-то своё. Это не подделка. Это самостоятельная картина. Просто я по-своему заглянула в мир Дюрера. Боже, как сложно объяснять! Рисовать гораздо легче.

— Вообще-то, я понял, — ответил Игорь, продолжая рассматривать картину и репродукцию, — ты использовала идею.

— Можно сказать и так.

— А кто такой этот Дюрер?

Рита подошла к Игорю я перевернула несколько страниц альбома.

— Это его автопортрет.

— Значит, он художник?

— Очень знаменитый. Пожалуй, он лучший немецкий художник.

— Постой, — Игорь посмотрел на картину. — Это он смотрит из глубины камня, отражаясь на его гранях?

— Да, это Альбрехт Дюрер смотрит на свою картину как бы из глубины веков, сквозь магический кристалл.

— Но почему всё-таки ангел плачет… хочет заплакать?

— Игорь, давай я этого не буду объяснять, И вообще, всё объяснять неинтересно.

— Хорошо, я больше не буду цепляться со своими вопросами. Просто я далёк от живописи. А когда мало знаешь, тогда много спрашиваешь.

— Кстати, тебе, наверное, будет интересно: Дюрер пыл не только прекрасным художником, но и отличным фехтовальщиком. Он даже написал какой-то трактат по искусству фехтования. В общем, это незаурядная личность.

— Да, парень Серьёзный, — почесав затылок, произнёс Игорь — У него сильный взгляд. Спокойный и сильный. Как будто смотрит сквозь тебя.

— Слушай, Игорь, у меня идея, — вдруг сказала Рита.

— Какая?

— Тебе нужно попробовать писать. У тебя, по-моему, получится. Ты схватываешь самую суть.

— Вот как! — шутливым тоном произнёс Игорь. — А что, знаменитый писатель кикбоксёр Игорь Рамзаев. Звучит неплохо, а?

— Великолепно! — в тон Игорю ответили Рита.

— Смотришь, через несколько лет и я напишу трактат… Скажем, «Использование скрытых уловок в кикбоксинге». Ну, как я закрутил?

— Ничего в этом не понимаю, но, по-моему, хорошо.

Игорь, отложив альбом, подошёл к Рите и поцеловал в губы.

— Картина мне понравилась.

— Не льстишь? — улыбнулась Рита.

— Чтоб мне провалиться!

— Тебе это не грозит. У нас крепкие полы.

Только Игорь собирался ещё раз поцеловать Риту, как вдруг в дверь кто-то протяжно позвонил.

— Ну вот, ни самом интересном месте, — с досадой произнёс Игорь.

— Я же забыла вынуть ключ. Закрыла дверь и забыла. Похоже, это родители. Они могут что-нибудь не так подумать.

Рита побежала открывать дверь. Через несколько секунд до Игоря донеслись оживленные голоса родителей Риты. А ещё через несколько минут девушка вернулась обратно.

Игорь сидел в кресле и листал альбом.

— Точно. Это папа с мамой.

— Что-то они быстро сделали газету.

— Первый раз без задержек, — улыбнулась Рита. — Игорь, мама попросила меня приготовить ужин. Подождёшь?

— Наверное, я пойду. В самом деле, уже восемь часов. Пока доберусь… Рано утром тренировка.

— Тогда встретимся на выставке часа в три. Устраивает?

— Вполне. В крайнем случае в начале четвёртого я буду.

— Договорились.

Игорь поднялся и привлек девушку к себе.

— Давай поцелуемся на прощание. В коридоре это вряд ли получится.

— Ты прав. Родителей лишний раз не надо смущать. Хотя они всё прекрасно понимают.

Рита проводила Игоря и пошла на кухню готовить ужин. Отец сидел на мягком диване и просматривал газеты. Мама готовила ему кофе.

— Проводила Игоря? — спросила она, когда вошла Рита.

— Да. У него завтра утренняя тренировка. Он торопится. И, кстати, он выиграл чемпионат города в своей возрастной группе.