Под маской альтер-эго (сборник)

– Мы будем драться… мы будем драться… МЫ БУДЕМ ДРАТЬСЯ! – рокотала, набирая силу, введённая в транс толпа. Я молча двинулся вперед. Толпа, меня обступившая, тоже сорвалась с места. Мы шли медленно, повторяя нашу мантру: «Мы будем драться». Мы прошли не более десятка метров, когда отрезвляюще лязгнул затвор пулемета. Тогда кто-то прервал импровизированную психологическую атаку – несусветную глупость в условиях узкой улицы и наличия автоматического оружия у противника. Справедливости ради, выстрел вышел отменный – один из бойцов повалился, отброшенный назад тяжёлой болванкой, выпущенной, судя по звуку, из охотничьего ружья и застрявшей в бронежилете. Может, конечно, его жизни ничего и не угрожает, но в этом бою он уже не воин.

Пулемет залился своей убийственной трелью. Передо мной слева и справа падали бегущие с топорами и вилами люди. Чья-то кровь брызнула прямо в лицо. Я остановился на секунду и, часто-часто моргая, вскинул карабин. Подскочившая фуражка вычеркнула из списка квестов: «подавить огневую точку противника». Но огневое превосходство было по-прежнему на их стороне. Свести его на нет можно было только одним способом – навязать рукопашный. Мы бежали по трупам, чтобы не упасть на них сверху. Справа кто-то чудом настиг противника и, прежде чем самому упасть замертво, успел воткнуть топор ему в горло. Это подействовало на врагов. Недаром учат в неравном бою наносить не максимальный урон, а просто самые страшные раны, которые только можешь. Только кровь своих способна охладить пыл. Кто-то бросился бежать, но было уже слишком поздно – от человеческой волны, волны ярости и жажды смерти никто не уйдет.

Я оказался перед опешившим противником и попытался пронзить его штыком. Он увернулся ценой ухода с линии огня. Не нажатый спуск обошёлся ему очень дорого – я сбил его плечом на землю и, перехватив карабин за цевьё чуть ниже штыка, попытался придавить. Ему этого, по понятным причинам, не хотелось, и он, совершив вторую ошибку, схватился руками за моё оружие и попытался отжать меня. Я был явно тяжелее, но мериться силой все же не собирался. Кто сказал, что на войне есть место благородству? Если и есть, я с ними не воюю. Я приношу жертву. Я посылаю его душу Смерти в обмен на свою. Я просто отпускаю руку, за что немедленно получаю по лицу прикладом собственного карабина, но щёлкнувший нож уже нашёл себе место под его бронежилетом. Он впивается раз, второй, третий… Лезвие не может напиться крови. Я не могу остановить его. Краем глаза я замечаю, как слева от меня кто-то, восседая на теле, перетянутом нелепым в наших широтах песчаным камуфляжем, снова и снова ударяет с характерным чавканьем, слышимым сквозь лязг, стрельбу и мат, булыжником в то место, где когда-то была голова. Я вонзаю нож в горло ослабевшему противнику и в пару рывков разрезаю гортань, а сам падаю на спину рядом. Бульканье и хрип длятся совсем недолго.

В висках стучит кровь, ноет рассечённая скула, а небо золотится первыми лучами зари. Всё идёт своим чередом. Звуки боя всё тише. Рукопашный не может продолжаться дольше пары минут. Я чувствую, как по моим волосам, всё равно что по капиллярам, поднимается вязкая жижа. Пара мгновений, и я лежу в луже крови. Чужой крови. Я подношу нож к языку и, ничуть не боясь порезаться, слизываю с него багровую жижу. Только вкус чужой крови даёт мне почувствовать себя живым. Я потратил всю свою жизнь на образование, которое не спасёт меня в пожаре и не убережёт от дурака на дороге. Образование, которое не помогает мне резать глотки. Но, выходит, что и я пожил. Хотя бы пару минут рукопашного.

Я кричу:

– Кто-нибудь жив?

А в ответ из мата поднимаются разрозненные: «Аве, Цезарь». По-прежнему не поднимаясь, больно ударяясь диафрагмой об асфальт от собственного крика, я ору:

– Ублюдки! Вы чувствуете себя живыми?

Я кричу:

– Мы накормили Смерть! Счёт оплачен! Она на нашей стороне!

Мои слова отзываются слабым эхом запыхавшихся голосов: «Смерть… Смерть…». Я встал рывком и осмотрел результат своей работы. Солнышко пропускало лучики через раскрытый в немом крике рот и бросало причудливую тень на медальон сквозь рваную рану на шее. Кровь больше не выбрасывалась толчками из его ран. Узкие глаза, расширенные от предсмертного ужаса и осознания неминуемой гибели, смотрели в небо. Так же, как и мои пару секунд назад.

Пошатываясь, я подошел к машине и вскарабкался к своей первой жертве – «переговорщику». Он лежал на боку, оскалив зубы через разодранную пулей щеку. Из затылка лилось что-то красное и вязкое. Я ударил его наотмашь по этой самой щеке и прошипел: