По Соображениям Совести

И в правду – эта изба была единственным свободным домом, когда он появился в деревне. Освободилась так же, как и все остальные в этот период. Хозяева – расстреляны. Только уже никто не помнил, или просто не хотел говорить, кем именно. Красными. Или черными.

Но лишь глупо называть его вынужденным. Дайте ему в тот период право – жить с людьми или без, думаю, никто не имел бы сомнения, какой вариант именно он бы избрал. Пришедший буквально из ниоткуда, с посохом, маленьким кульком, рваной одежде, а так же двумя пулевыми ранениями, где лишь одна прошла навылет, он стал вечным жителем, страждущим иждивенцем скромного сообщества.

– Как тебя зовут? – спросили жители деревни

– Изгой, – ответило бы общество

– Никто, – ответили бы знакомые с ним люди

– Ян Полька – ответил он сам.

V – Mori est adversus pace

Он вновь открыл глаза.

Раньше он любил залеживаться в постели. Раньше. Когда он был более юн. Более молод. Возможно, менее стар.

Ему довольствовалось впадать в мечты, размышления, воспоминания. Он любил лежать, и мыслить. Лежать, и смотреть. Наблюдать. Каждый луч света был для него целым маяком – он наяву был готов разрисовать пальцем собственные мечты и размышления лишь о одном столь повседневном явлении. Впадая в бездну грез, он не желал исходить из нее. Это – отличительная черта юнош. Это – благословение молодых. Когда они, еще не обремененные тягостным жизненным опытом, еще не оказались сдавленными жизненным грузом, способны быть самими собою. Способны быть людьми. Воображение – залог доброты. Воображение – залог детства. А детство, наверное, самое честное, явное, открытое время человека. Время, когда тот еще не стеснен собственными убеждениями, оценками. Время, когда он способен быть самим собою.

Поныне он более никогда не узнавал себя в задержки в постели. Любой сторонний наблюдатель с легкостью признал бы его трудолюбивым и мудрым, но тот, что оказался бы способен заглянуть в его душу, наверняка, предпочитали бы отказаться от любых комментариев. Теперь каждый раз, когда он закрывал глаза, он видел только одно. Адское пламя. Нефритовые оболочки. Пороховые заговоры. Может быть, наверное, уже давно их не видел. Даже не смотрел в их сторону. Они сами приходили к нему. Преследовали, куда бы он ни смотрел. Мучали его, пытали, будто-бы притворяя в жизнь адские котлы, где именно они были чертями-мучителями.

Он бежал от них. Старался. Набирал скорость. Каждый раз стараясь найти в себе второе, потом третье, позже – четвертое дыхание, лишь бы как можно скорее скрыться от них. Но каждый раз, каждую ночь, когда он ложился в спокойствии, каждый раз, когда он узнавал себя вновь простым юношей, когда он вновь мог позволить себе окунуться в чертоги воображения, каждый раз они его догоняли. Каждый раз они держали над ним вверх. Каждый раз, их трехконечное лезвие, облитое кроваво-красным ядом, всегда разило его. Прямо в сердце.

Он вновь поднялся с кровати, восседая на ней. Вновь смотрел в одну и ту же точку в стене. Вновь старался собраться с силами. Вновь искал источник этих сил. Вновь искал причину, зачем стоит продолжать жить дальше. Неясно кто, неясно откуда, но каждый день, с каждым новым вздохом – он получал их. Он вновь поднялся. Вновь вздохнул. Вновь взялся за топор.

Дрова-то ему привезли. Но никто не удосужился их расколоть. Делать это зимой, на улице, казалось ему достаточно глупым. Поэтому он не стеснялся делать это прямо дома.

Искра – отсыпалась в печку. Отразилась в его глазах. Вторая – более сильная. Ушла в печку. Заложилась прямо ему в душу. Огонь. Зажегся в печи. Оказался внутри его сердца.

И вновь он был жив. И вновь он был готов бежать. И вновь он был готов улыбаться.

Теперь и не знал, надолго ли.

**************

Наверное, плен был бы более лучшей судьбой.

Наверное.

Он шел. Уже не помнил, сколько. Смотрел на свои часы – не видел времени. В глазах двоилось.

Он до сих пор не мог поверить, что все так обернулось. План был беспрекословным! Идеальным. Неужели машина проиграла плоти? Нет! Еще не проиграла. Германская боевая машина ошиблась в расчетах, но не сдалась. Она возвела величественную, беспрекословную, систематичную стратегию. И она споткнулась! О камень, что великие народы и умы тысячелетий изо дня в день проклинают. О камень, что кличат случайностью.

Он до сих пор не мог понять. Как такое возможно? Как идеальная система, как порядок, рациональность мог проиграть хаосу? Как машина смогла проиграть плоти? Это невозможно! Где-то явно допущена ошибка!

Допущена. Он был в этом уверен. Что-то произошло не так. Но не с ним. Не с Германией. Не с Верховным Канцлером. Он был прав. Они были правы. Система верна. Формула не имеет ошибок.

Все было сделано правильно.

Но что же тогда пошло не так?

Снег хрустел под его ногами. За плечем – М30 Luftwaffe. Знаменитое оружие унижения. Воспользоваться такой для летчика означает публично признать собственное поражение. Пасть в глазах боевых товарищей. Но он уже вовсе не был уверен, увидит ли он их вновь. Он уже не был уверен во всем.