По следам Листригонов

На мою радость, Вовка подплыл к бабуле, и купил, правда, как то механически, три беляша!

А беляши были смачные на вид! Золотистые, сочные, мясистые… И аромат их заманчиво щекотал ноздри…

«Молодец. Губанов, – подумал я, – взял три беляша, и обо мне не забыл…»

Мы пошли дальше. Нас окружила компания туристов, невесть откуда взявшихся тут в конце октября… Губанов был всё так же задумчив. И так же задумчиво он съел свой первый беляш.

Мы поговорили о плохом сезоне. О базе подводных лодок, бездарно разоренной властями, о нищете людей…

«…Надежды не будет, зови не зови…» – эта новая строка легла сама собой. Легла, как выплыла из темноты подводного, скального туннеля. «…Мы долгие годы не вторим любви…»

– А помнишь Куприна, Вовка, какая интересная тогда была жизнь… Вот здесь была кофейня Ивана Юрьича…

– И она ещё освещена была двумя висячими фонарями «молния»… Помню, читал «Листригонов» не раз.

И тут он опять, как бы выключился…

«…Погасли огни золотые…» Губанов увидел воочию и Куприна, сидевшего в рыбацком плаще за столиком в кофейне Ивана Юрьича. Сквозь решетчатые окна кофейни, ясно просвечивались фигуры Юры Паратино, Христо Амбарзаки. И два фонаря «молния», точно две золотые звезды, то вспыхивали за решёткой окна, то притенялись, заслонённые чьими то широкими спинами…

«…Погасли огни золотые… и наши причалы пустые…» – эти строки, как уже бывало не раз, легли сами собой с небес… Теперь главное было не забыть всё, что так невероятно родилось из тёплого Балаклавского бриза и тихого неспешного разговора. Главное – не забыть. Не забыть оба стиха… как же там?

«…Вдохни Балаклавского бриза глоток…»

Губанов благополучно доел второй золотистый беляш. Это меня слегка удивило. Я подумал: «…а и действительно… я ведь в походы с Володей не ходил… мало что о нём знаю, кроме того, что он гений поэзии, великолепный композитор, и талантливый бард… Но голод, всё же не тётка! Но, с другой стороны, и столь приятная беседа для меня – ценность великая. Да и реальность весьма редкая… – подумал я. – Наверное, Губанов увлёкся Куприным, а третий беляш, уж точно для меня…»

Заговорили о 19 веке, о том, какую мощь литературы, поэзии, живописи, вообще культуры подарил он всем нам, потомкам Великой Российской империи.

«Куда уж нам, недостойным наследникам великой матери – Руси… так, шпана…» – обидно было сознавать это и мне, и Губанову.

Тут он вновь как бы исчез…

«…Но песенку сложит грядущий поэт… в ней чистое сердце и светлый завет…» – это было ключом всего разговора. – Ну, да, не всё ещё потеряно… Красота спасёт мир».

Губанов понял это так явственно, так глубоко, как никогда раньше. «…все эти политиканы… воры… пигмеи… слетят, как старые листья… А поэзия, Пушкин, душа наша останется… И она, именно она вытянет всех нас из этой канавы… Ведь в начале было слово… Понятно, что тут неточный перевод… Не слово, а душа была в начале. Одна общая душа на всех. И хороших, и плохих, и добрых, и злых. И уж потом, когда мы воплотились на земле в тела наши, кому то повезло больше, кому то меньше, отсюда и талант и бездарность… Отсюда и Гитлер, с его вселенской ненавистью и коварством, отсюда и Пушкин, с его вселенской любовью. И поразительнее всего то, что обе эти силы претендуют на право спасти мир! Понятно, что спасти нас может только любовь, поэзия, душа человеческая, а это всё и есть истинная красота. Значит прав Достоевский… Красота спасёт мир… «Но песенку сложит грядущий поэт…»… Но чего же не хватает? «В ней чистое слово и светлый завет…» Да! Да! Да!

Чистое должно быть слово, если оно претендует на то, что озвучил Достоевский. Чистая красота спасёт мир. В этом то и есть светлый завет наших пращуров… Продраться через грязь, ложь, корыстную подлость, трусость, предательство… А что же в конце туннеля? Всеобъемлющее слово «любовь» Как постичь эту суть? Эту универсальную формулу спасения всех людей, когда каждый второй стукач и предатель? И на что она похожа, эта «суть – любовь»?

– Привет пиратам! – Эта фраза и сияющая улыбка… И этот лукавый, насмешливый взгляд… Она пронеслась мимо, как метеор, одарив нас дружеским кивком…

– Кто это? – Губанов слетел на грешную землю…

– Это? Ты разве не знаешь? Это же Диана… она сегодня дежурная по причалу.

– Какая удивительная улыбка… и глаза… – Губанов проводил Диану долгим, пристальным взглядом. И при этом, принялся за третий, ароматный, сочный, хрустяще-поджаренный беляш. При этом, решительно не реагируя на то, что я конкретно помрачнел… «Ну, Губанов! – негодовал во мне оскорблённый аппетит, – ну и эгоист! А я то думал он друг… Слопал все три беляша, и не в одном глазу! Хоть бы спросил для приличия…»

«Ну, конечно же, вот она ключевая фраза… – восторг осветил Вовку изнутри, – вот завершение: «…и взоры рыбачек лукавых… и вторит любви Балаклава…»

«Да… да… да и ещё раз да! Именно в нём, в этом лукавом взоре, и сконцентрирована вся суть жизни, и вся суть любви. И что бы там ни было, какая бы грязь не застилала наши глаза, именно здесь, в Балаклаве, найдём мы ответ. И всё будет по любви… Рано или поздно… Но по любви и без фальши.