Пятый Проект

— Ничего нет. Тебя нет, легионеров нет. Арматурины нет. — Клифф взглянул на свое оружие. — Этого всего не было, все закончилось не так. Меня вырубили, а тебя… убили.

— Тебе коктейль по мозгам дал? — выпучил глаза Саймон. — Идем скорее, пока нас снова не приняли! Надо прорываться, пусть даже вдвоем!

— Нет! Никаких! Двоих!

Насечки арматурины больно впились в ладонь.

В другую — острые грани упаковки «фриролла».

— Ты мертв! Ты шутка моего подсознания! Я знаю, прекрасно знаю, что тебя убили! Когда в концлагере меня клеймили, я даже боли не чувствовал — все не мог смириться с тем, что не защитил тебя! А я пытался, я семь лет пытался! Но даже когда смирился — кошмары меня не отпустили! Я сутками тренировался, чтобы не допустить больше никогда повторения той ситуации, чтобы никогда больше не оказаться бесполезным куском мяса, защита которого стоит людям жизни! Я тысячи раз крутил в голове момент твоей смерти, прикидывал, были ли вообще у меня шансы тебя спасти!.. Тогда я был уверен, что не было…

— Были, были. — кивнул Саймон. — Идем уже.

— Были, точно. Я же спас тебя сейчас. — усмехнулся Клифф. — Я могу спасти тебя, я могу спасать других. Даже спустя десять лет в моей голове ты жив, но теперь-то понятно — это потому что в моей голове я сам же тебя и спас. Наверное, это и значит самого себя простить.

— Ты идешь, нет?

— Нет. — покачал головой Клифф. — Я никуда с тобой не пойду.

И, только прозвучала эта фраза, солфальт затянуло фиолетовым туманом. В нем утонули тела легионеров, скрылся щит. Туман поднялся, сгустился, скрывая дома и барикады.

Остались только Клифф и Саймон.

— Что ж… — грустно улыбнулся Саймон. — Ты выбрал свой путь. Я знал, что ты не ошибешься. Рад был тебя повидать, бро…

Фигурау Саймона затянуло фиолетовым туманом и из него, уже едва слышно, донеслось:

— И это… Я горжусь тобой.

— И я тебе рад. — прошептал Клифф в непроницаемый туман. — Спасибо, брат.

И все смолкло. Ноги подкосились, Клифф рухнул на колени. Только арматурина, упертая в землю, не давала завалиться окончательно.

Клифф дрожащей ладонью закинул в рот сразу четыре пластинки.

— Чтоб вас… Ух, чтоб вас!..

Через минуту отпустило, хотя бы тремор пропал.

А еще через одну послышались невнятные вопли.

Клифф прислушался.

— Ребята! Эй!.. Кто-нибудь!..

Это же Пол! Его скрипучий голос не спутать ни с чьим другим!

Клифф поднялся и поковылял на звук, ощупывая туман под ногами арматуриной.

27

Поля хлопчатника возле Ол-Дели — будто облака до самого горизонта. Так любила говорить старшая, так она любила описывать их тем, кто не видел. Да и тем, кто видел — тоже.

Но хлопок — не облако. Мама говорила, что облака — мокрые и холодные. На это сестра всегда шутила, что мама не трогала облака и не может знать этого. А вдруг облака и есть хлопок, только небесный?

Конечно, она и сама вряд ли в это верила. Но в девять лет можно поверить и не в такое…

Ради открыла глаза.

— Все целы?

Даже минувшие годы не стерли из головы этот голос.

И в него поверить будет сложнее, чем в хлопковые облака.

— Сатья? Ради? Шанти?

— Мы целы! Где Ради?

Ради села и уставилась на родителей, не в силах поверить:

— Мама? Папа?! Ша… Шанти?!

Они обернулись и застыли, словно тоже не могли поверить, что Ради здесь. Но лишь на секунду. Потом мама всплеснула руками и бросилась к младшей дочери:

— Цела! Слава Вишну, ты тоже цела!

Она буквально вздернула Ради на ноги, расцеловала в щеки…

— Ух! — выдохнул папа за маминой спиной. — А я уж успел испугаться. Никогда не видел ничего даже отдаленно похожего! Не знаю, что это было, но, думаю, нам крупно повезло.

— Согласна. — мама наконец разжала объятия. — Никогда такого не видела.

Ради отстраненно коснулась щек, пальцы скользнули по следам помады.

— Что… Что происходит? Я сошла с ума?! Я умерла?!

— Глупая! — где-то за спинами родителей засмеялась сестра. — Наоборот, мы живы! Как бы ты нас видела, если бы мы умерли?

— Шанти, не пугай сестру! — притворно напустилась на нее мама.

Папа вышел из-за маминой спины, огляделся, поправил бородку, как делал всегда, когда размышлял:

— Надо уходить. Не знаю, что это было, и выяснять не хочу. И вообще хочу оказаться подальше отсюда, вдруг оно повторится.

— Да, ты прав. Девочки, идем!

— Мам, я…

— Потом, Шанти! Сначала уйдем, а потом расскажешь все, что хотела!

— Но мы с Ради…

— И за прятки ваши с Ради получите тоже потом! И за ваш вид!

А что вид?

Что не так с видом?

Ради подняла руки. Повернула их ладонями вверх. Опустила. Снова подняла.

Быть этого не может! Это же безумие!

Не было больше смуглых рук с коротко остриженными ногтями. Не было мотоперчаток, даже не было белого узора менди на правой кисти и знакого крестообразного шрама на левой. И мозолей от руля тоже не было.

А были тонкие детские ручки в царапинах от острых коробочек хлопчатника.

Не было куртки, и штанов с мотоботами тоже не было. Был синий комбинезон с налипшими кое-где клоками хлопка, были сандалии, из которых торчали смешные детские пальчики.

Кнута не было…

— То мэй мар гайа хун!

— Ради, сколько раз повторять — говори на стандарте! — нахмурился отец. — А такие вещи не говори вообще!