Перевернутое небо

Опять горько плакала в постели никому не нужная, написанная мною с натуры, Алёнка.

И я, оторвавшись от клавиш компьютерной панели, подходил к тёмному окну и не знал, чем помочь одинокой девчонке…

Написать о том, что кто-то в самом деле приехал к Алёне, было бы банальной неправдой – у девушки во всём свете не было никого. Никого!

А оставить её так, как есть, я не мог. Никак! Я обязан был заронить в её душу надежду, вселить веру в любовь.

Наконец, кровь из носу, я должен был навсегда отвадить от неё самонадеянного нелюбимого хама Андрея… Должен был!..

Вот почему, когда утром истерично кричали домашние гуси, подошедший к калитке знакомого нам двора Андрей Кулинин замер, оторопел – сад Алёны был весь аккуратно подстрижен и подбелен; сама Алёна, бегая по саду, недоумённо смеялась, а у меня, от написанного, из носа пошла кровь»…

АГЛАЯ

«Всякий раз, когда туман воскресной ночи перетекал в тяжёлый понедельник, голые придорожные кусты и деревья видели одну и ту же картину – изболевшаяся мать провожает своего маленького сына на станцию.

– Хоть бы та тоненькая женщина ехала этим же поездом! – с надеждой говорила мать. – Ты к ней уже привык, и тебе не будет так скучно…

Тоненькая женщина, о которой шёл разговор, любила молодого начальника местной станции и часто приезжала к нему на воскресенье. А в городе у неё был муж и…какая-никакая семья.

Женщину звали Аглая. Она была человеком наивным и думала, что в селе никто о её любви не знает…

Она ни разу не обманула надежд матери мальчика.

– Ах! – искренне радовалась она, встречая мать и сына на станционном перроне. -

Я так рада! А то ведь, знаете, подругу, которая меня всегда провожает, я отпустила, а других знакомых у меня здесь нет.

– И мы радые! – отвечала ей мудрая мать мальчика и кивала головой в росистом платочке на

сына. – Мне спокойнее, когда он едет в город с вами. А что подругу отпустили, то и правильно сделали – скоро ж и на работу надо вставать!

После этого к ним смело подходил молодой начальник станции.

– А вот и старые знакомые! – бодро возглашал он на весь озябший перрон. И смотрел на Аглаю, не прячась. – Как погостили?

– C-пасибо… хорошо! – бледно улыбалась тоненькая Аглая. – А вы всё ещё здесь служите? – притворялась она, не вынимая своей ладони из его… И тоже смотрела нежно-прощально.

Потом из тумана подкатывал, лязгая вагонами, поезд. Мальчик и тоненькая Аглая уезжали…

В полупустом тусклом вагоне они садились рядом, молчали.

Аглая думала о чём-то своём. Мальчик – о матери: как она там одна идет по дороге, в тумане.

Иногда тоненькая Аглая из своего далека возвращалась в постукивающий колёсами вагон и о чём-нибудь говорила:

– Тебе удобно?.. Ты не замёрз?.. Ну, как тебе живётся в интернате?

Или:

– Не грусти! Вот скоро станешь большим, будешь жить по своей воле! Всё будет хорошо!Только не надо унывать! Надо жить с верой в прекрасное!.. Всё будет отлично! Я верю!

А когда за окнами вагона начинали мелькать городские дома и закопчённые трубы заводов, она крепко прижималась к мальчику горячей щекой и тихо плакала.

– Ничего! – ободрял её маленький мальчик. – Ничего!

Ему казалось, что за дорогу он значительно подрос.»

Потом ходили по городу слухи, что куда-то исчезла главная героиня – инопланетянка Ванда Речкнова. Говорили, что, скорее всего, улетела назад, на свою, никому неведомую планету.

Мне и это было неинтересно.

Потому что писалось легко, с наслаждением. Писалось о известном мне и о совершенно неведомом. Необходимо было только придумать первую строчку. Первую! А дальше…

Но я не сумел написать ни единой буквы о девушке под жёлтым зонтиком, так горячо поцеловавшей меня холодной осенью. В уме-то я отлично представлял и её тонкую фигурку, и её высокую взволнованную грудь под наглухо застёгнутым плащом, но этого было недостаточно для того, чтобы хоть краешком глаза «заглянуть» в её неведомую мне душу. А заглянуть туда очень хотелось, так как я отлично понимал, что только тот её горячий поцелуй вернул меня к деятельной и разумной жизни в пору безумного беспредела в стране.

Правда, круг моей мозговой деятельности был ограничен и мал, как у подлинного современного кретина. Мысль, едва встрепенувшись, натыкалась на непроходимые дебри из неразрешимых вопросов. Например: по какому праву два бездарных олуха, прежде морочившие головы людей любвеобильными идеями, без спроса у этих людей перевернули жизненный уклад трёх поколений героического, непобедимого во всех отношениях народа, и отобрали у него мечту? Почему никто из обречённых на незаслуженные, унизительные страдания даже не пикнул? Как могло получиться, что многомиллионная армия непререкаемых всемогущих партийцев так беспечно-лениво предала всех нас?

Подобных вопросов возникала тьма. Мысль бессильно разбивалась о них, и я, запахнувшись в своё чёрное пальто, уходил в очередную ночь в надежде на новую встречу с мечтой.

После чего всё новым рассказам, которые появлялись в папке под моим ожившим «пером», я стал давать названия, и их появилось очень много.