Паранойя. Почему он?

Но на неё мне похер, меня волнует Настя, а я нигде её не вижу. И вот это по-настоящему отрезвляет. Вернув, наконец, себе свободу, лихорадочно оглядываюсь. Вокруг какие-то перекошенные охающие и ахающие рожи, все гудят, галдят – дорвались до крови и зрелищ сволочи.

-Она туда пошла, - касается моего плеча какая-то баба.

Прослеживаю её взгляд и чувствую, как в груди нарастает колючий, острый ком. Сластёнка бредет по аллее босиком сломанной, хромой куклой.

Втянув с шумом воздух, спешу к ней, но тут дорогу мне перекрывает какой-то смелый.

-Слышь, щас менты приедут, будем разбираться.

-С дороги уберись, иначе я тебя так разберу, потому не соберут!

Видимо, моя дикая рожа, бешеный взгляд и окровавленные руки говорили сами за себя. Смельчак решил не связываться, и правильно сделал. Когда я выходил из себя, становился совершенно отбитым.

Растолкав толпу, перебегаю через дорогу и лечу в парк. Завидев ковыляющую Сластенку, сбавляю скорость и аккуратно, чтобы не напугать, подхожу к ней. Накидываю на озябшие плечи свой пиджак, но она тут же шарахается в сторону. Смотрит испуганно.

-Не подходи! – выставив вперёд руку, хрипит сорванным голосом.

-Тихо, все хорошо, - пытаюсь успокоить её, хотя у самого все внутри кипит. Эти её содранные колени и припухшая щека…

-Не приближайся, иначе я буду кричать, - истерично предупреждает она. Поскольку нервы у меня у самого ни к черту, не выдерживаю и рявкаю:

-Да прекрати уже концерт, всем насрать!

Как ни странно, мой окрик приводит её в чувство. С неё будто съезжает маска невменяемой, и вот она уже усмехается сквозь слезы и горько шепчет:

-Я знаю, что насрать, Серёжа. Хоть трахай, хоть расчленяй, хоть под деревом закапывай. Все равно никто не расстроится. Ну, разве что мама – она чёрный цвет не любит, да и про тусовки придётся забыть. Так что вперёд! Ты же хочешь. Я видела. На мне даже трусов нет. Просто платье задерешь и…

-Ты совсем отъехала? Что ты мелешь? – охренев с таких речей, не знаю, что еще сказать.

Да и что тут скажешь? Понятно, что у неё срыв. Слишком много всего навалилось на девчонку за одни сутки, да и вообще, судя по всему, дома обстановка не сахар, а тут ещё я… Первая, мать ее, любовь!

Бедная моя Сластенка, угораздило же. Самое паскудное, что я не знаю, чем ей помочь. Если бы мог, отмотал на три недели назад и не трогал бы, не приближался и даже в сторону её не дышал. Но я не могу, ни хрена я не могу. Поэтому просто протягиваю руку и ласково прошу:

-Иди ко мне, маленькая.

-Зачем? Тебе ведь тоже насрать, - еле слышно произносит, задыхаясь от слез.

-Не насрать, Настюш. Пойдём, - настойчиво тяну её к себе за лацканы пиджака.

-Врешь. Ну, почему ты все время врешь? – качает она головой и уткнувшись мне в шею, плачет навзрыд.

-Не вру, малышка, сейчас не вру, - прижав её к себе, целую в макушку, понимая, что это истинная правда.

Не вру. Не насрать мне на неё. Совсем не насрать. Вот только, что теперь с этим делать?

[1] «И ма́льчики крова́вые в глаза́х» — крылатая фраза из трагедии А.С. Пушкина (пушкинизм) «Борис Годунов». Используется как указание на чью-либо нечистую совесть; также для описания сильного эмоционального потрясения. Нередко носит иронический оттенок.

Глава 9

«…в каждом из нас есть что-то такое – хоть кричи, хоть плачь, а с этим не совладать.»

К. Макколоу «Поющие в терновнике»

-Сейчас, Насть. Потерпи немножечко, – присев передо мной на корточки, торопливо распаковывает Илья рулон ваты. Вокруг суетится вся наша развеселая компания: пацаны разводят костер, устанавливают палатки, разбирают снаряжение после сплава, девчонки маринуют шашлык, режут овощи, фрукты и, конечно же, муссируют подробности того, как наша с Проходой байдарка перевернулась. В общем, работа кипит. Одни мы с Олькой сидим под навесом и приходим в себя после случившегося.

Меня все еще трясет, но, как ни странно, я довольна. Подруга же напротив - возмущается. И это более, чем понятно. По порогам помотало нас знатно. У меня ободраны рука и мои многострадальные коленки, у Ольки – бедро и спина.

- Чтоб я еще раз подписалась на такую дичь – да лучше сразу утопите меня! – шипит подруга, когда Ванька начинает поливать ее ссадины перекисью.

-Зато смотри, сколько впечатлений, - посмеивается он.

-Да вообще! А если бы мы погибли?

-Не преувеличивай. Максимум унесло бы чуть дальше.