Ошибка «2012». Мизер вчерную

— Как скажете, мы что, мы ничего, мы завсегда, — послушно закивали двое, некогда носившие фамилии Засухин и Сучков.

Незаметно встретившись глазами, они недобро усмехнулись один другому за спиной у Ботаника. Болтай, мол.

Мелкие гопники, так и не выбившиеся в «реальные пацаны», с некоторых пор стали избегать спешки. Лишняя суета однажды уже подвела их под монастырь, но ничего, будет и на их улице праздник. Вот поспеет новый урожай, вот нальются соком шишки, и тогда…

Родись они лет на двадцать пораньше, они сказали бы — всё будет по Марксу. То есть сперва революция, после чего — товар — деньги — товар. Но Винт и Сучок взрослели во времена, когда Маркс уже был не в моде, и поэтому рассуждали иначе. Сперва они кое-кому окончательно сплющат и без того плоские узкоглазые морды. После чего возьмут лабаз. Срубят бабок… Ну а с товаром, бабками и авторитетом жизнь всюду как волшебная сказка. И в Пещёрке, и в Питере. И на Кипре, где в голубых прозрачных бассейнах покачиваются маленькие плотики с бокалами душистого мартини…

Короче, перспектива стоила того, чтобы пока потерпеть. Слушать плешивого раздолбая, истреблять клещей и муравьёв, охочих до конопли, разводить фильтрованной водой коровье дерьмо, которое, видите ли, для неё самое лакомое удобрение…

И двуногие, почему-то имевшие в глазах закона куда больше прав, чем отважный Тихон и благородный Шерхан, взялись за нержавейковые лопатки и склонились над подземными грядками. Их грела не только та дальняя, радужная, питерско-средиземноморская перспектива, но и самая что ни есть ближайшая, вполне достижимая. Вчера они исхитрились стащить толику голландского «деда»[174] и замочить его в горячей русской водке. Сегодня, вероятно, снадобье будет готово. Это ли, если глянуть в корень, не счастье?

— Ну что… обед! — Ботаник посмотрел на часы, спрятал прибор для определения кислотности почвы и махнул подчинённым рукой. — Сполосните вёдра как следует, загрузите в корыто навоз — и свободны. Только не забудьте навоз перемешать, да смотрите, непременно деревянной лопаткой!

Сам он обедать не ходил. Лопал ряженку с булкой, жалуясь то на язву, то на халтурщиков-пекарей, у которых тесто — не тесто, а взбитая бумага, то на молочников, моривших, по его словам, в этой самой ряженке все полезные бактерии дустом.

— А чем, по-вашему, их морят во всей кисломолочной продукции, чтобы крышки с запечатанных баночек не срывало? Пастеризовать проблематично, творог получится. Вот сами и думайте, что туда добавляют, чтобы оно неделями не протухало!

«Болтай-болтай…» — равнодушно кивали двое номинальных россиян, две прорехи на человечестве. Потом Винта вдруг оставили все мысли, даже те, что касались каннабисного блаженства. Глубоко изнутри, оттуда, где, вообще-то, полагается быть душе, стала подниматься дурная и дурнотная муть. Он успел предположить, что, похоже, малость нанюхался, но и эта мысль опала хлопьями вулканического пепла, приглушившего все краски мира… Да какого мира, к хренам?! Вот этого, который одно сплошное говно, — ни справедливости, ни понятий, ни правильных кентов?!

Что-то ещё копошилось на месте отсутствующей души, пыталось сопротивляться, звало обратно маленького мальчика, со слезами выпускавшего в пруд купленного бабушкой карпа… Но слабенький голосок легко задавили другие голоса. Мощные, властные, понятные, как феня. Слушать их было радостно и приятно.

«Ты наш, — вещали они. — Этот дрянной мир годен лишь на то, чтобы послужить кормушкой имеющим ПРАВО. Право избранности. Право крови…»

Бывший Винт оглянулся на бывшего Сучка и увидел в его глазах то же самое. Они оба услышали зов.

А потом на них накатил чудовищный голод. Отрешение от человеческой сути требовало энергии, каждая телесная клетка стремительно преображалась и алкала пищи.

Так чувствует себя изголодавшийся хищник, наконец-то выбравшийся на кровавую охоту и увидевший перед собой беспечную жертву…

Добыча стояла рядом, разворачивая пакет с пластмассовой булкой и биоряженкой, убитой ядовитыми химикатами. И не понимала, что сама вот-вот станет пищей для своих природных господ…

Колякин. По праву крови

После того как Колякин привёз в зону негров, оперативная служба завертела его как белку в колесе. Раз десять, наверное, он собирался всё бросить, спокойно сесть и написать свой рапорт, но всё никак не удавалось — то одно, то другое… в общем, беда. В обед Колякин не выдержал.

— Вадик, если что, я по оперативной части, — сказал он старлею Балалайкину, вышел за периметр, сел в реанимированную «четвёрку» и поехал на свиноферму.

Зря ли говорят, что чем больше узнаёшь людей, тем сильнее тянет к собакам? Не зря, конечно, но к собакам Колякин всегда был равнодушен. А вот свиньи… эти милые пятачки, эти умные глаза в длинных девичьих ресницах… Колякин крутил руль, нетерпеливо давил на газ — и никак не мог отделаться от странного чувства, которое мешало предвкушению блаженства. Многолетний опыт научил его доверять внутреннему голосу. Он даже остановил машину, сосредоточился и сообразил: у него никак не шло из головы лицо Балалайкина.