Немой пророк

- Отлично... - не убирая пистолета, тоже садится он садится напротив. - Признаться, лично у меня давно зудят руки по вам, и если бы не... - он не договаривает. - Поэтому, запомните, господин Смирнов: будете делать в поездке исключительно то, что говорю вам я и без каких-либо шуток. Проведёте путешествие без нервных срывов и истерик, получите возможность безбедной жизни и дальнейшего продвижения в чинах. В Царском Селе вас ожидает красавица-невеста, служба у вас будет не пыльной, так что... Живите и радуйтесь, всё зависит исключительно от вас! А теперь, господин Смирнов, прошу прощения, я обязан засвидетельствовать почтение господину министру... Да, едва не забыл... Поедете вы, для исключения, скажем так, некоторых нюансов, в отдельном, персональном купе. Поверьте, это для вашего же блага! Теперь слушайте меня внимательно: ваши предметы из будущего находятся там? - пальцем он указывает на стоящий в углу мой багаж.

Я молча киваю.

- Все?

- Да.

- Верю. В той, отдельной коробке, - он кивает на плод трудов меня с царскосельским электриком, шайтан-машину, - То, что вы именуете зарядным устройством?

- Так и есть... - я даже не удивляюсь его осведомлённости.

- Хорошо. Теперь встаньте, медленно подойдите к вещам, откройте ваш чемодан, извлеките предметы и спокойно, господин Смирнов, без лишних движений переложите их вот сюда. - достав из-под ног небольшую, обитую кожей сумку, он ставит её передо мной на стол. После чего, поднявшись, отходит к противоположной стене.

Несколько шагов на ватных ногах, и вот я уже согнулся над своим чемоданом, щёлкнув замками. Смартфон, находящийся поверх всего остального, привычно ложится в руку... Я замираю на мгновение. Что, если запустить им сейчас изо всех сил в этого гада? Так, чтобы гарантированно заехать в его морду?! Я ведь попаду, можно даже не сомневаться, расстояние плёвое! Интересно, в каких муках проведёт Спиридович свои последние дни? Зная, что смерть неизбежна?..

- Спокойней, господин Смирнов... Можете считать, что в данный момент я читаю ваши мысли! И потому - не советую делать ничего подобного! - доносится до меня насмешливый голос. - Будьте же благоразумны!

Я медлю ещё секунду. Затем, молча сгребя всё в бумажный кулёк, подымаюсь и кладу вещи в обитую кожей сумку.

- Закройте теперь... Вот так. Я всегда полагал, что вы человек неглупый! - с этими словами шеф охранки осторожно берёт в руки сумку и подходит к выходу.

Меня мучает один вопрос, и я не выдерживаю:

- Господин Спиридович! Можно спросить?

- Да? - оборачивается он.

- Господин Спиридович... Зачем же вы всё это мне сейчас рассказали?

- Зачем? - широко улыбнувшись, тот быстро заглядывает в зеркало возле двери и поправляет пробор в волосах. - Чтобы в дальнейшем вы не считали, господин Смирнов, нас... - на этом месте он делает выразительную паузу. - Глупее вас. У меня пока всё. Хорошей дороги!

И Спиридович два раза стучит кулаком в вагонную перегородку. За немедленно распахнувшейся дверью видны жандармские фуражки.

- Проводите господина Смирнова в его кам... Купе.

За стеной вагона слышен топот, шум голосов, нечленораздельные выкрики и лошадиное ржание. В совокупности все эти звуки сливаются для меня в единый, многоголосый рёв огромного чудища. Чудища, что обволокло собою весь мир, оставив для меня маленькое пространство размером с купе с небольшим, зарешёченным оконцем под самым потолком. На первый взгляд всё выглядит не так уж и плохо: в моём малюсеньком мирке имеется мягкий диван со столом, посланцы чудища с каменными лицами жандармов регулярно доставляют мне еду и выносят грязную посуду... Имеется какая-никакая, но пресса в виде местечковых газетёнок с пройденных станций и даже, 'спасибо' Спиридовичу, православная Библия в изысканном переплёте, но... Но если кто-нибудь проводил в таком мирке три недели подряд... Практически безвылазно, наедине с самим собой, то... Тот меня поймёт. Однако, любым мучениям рано или поздно наступает конец, как наступил конец и этому железнодорожному путешествию. Сейчас поезд стоит на конечной станции, под названием Порт-Артур, а я в последний раз осматриваю ставший ненавистным мне мирок, проверяя, не забыл ли чего. Взгляд падает на газету 'Русские ведомости', её Спиридович занёс мне вчера вечером. На первой полосе жирным шрифтом напечатан многообещающий заголовок: 'Сэр Чарлз Гардинг отбыл для консультаций в туманный Альбион'.