(не) мой соавтор

Но строки, которые я увидела, сделали мне слишком больно. «Ржавые волны под кроватью», правда? Что ж, пожалуйста. Не очень-то и хотелось.

— Но пора заканчивать, сэр Темнота, — произнесла я вслух. — Нельзя играть сердцами, они для этого не предназначены. Тут и нормальному-то человеку было бы тяжело, а мне… я ведь вообще не подозревала, что настоящая любовь бывает. Я полжизни жила без неё, а теперь мне придётся жить без неё ещё полжизни, и дышать при этом каждую секунду. И даже это лучше, чем если бы её не было вообще.

Ант молчал.

— Я не могу вернуться домой, — сказала я вслух. — В волшебное безвоздушное пространство, где тебя больше не будет. И разговаривать с тобой тоже больше не могу.

— Ничего, я могу выслушать и монолог.

У меня чуть не вырвался смешок.

— Я знаю, что переборщила с пафосом от слова совсем, — устало сказала я. — Но больно же, чёрт.

— Почему? — негромко, но с нажимом произнёс Ант. — Что произошло? По-русски. Последовательность событий. Дай мне исходную точку.

— Обязательно по-русски? — машинально спросила я.

— А ты хочешь, чтобы я весь вечер сидел за переводом с итальянского?

Я потёрла лоб. Слышать его голос, шутить, перекидываться репликами — это было незабываемо. Это воскрешало воспоминания; ту самую единственную ночь…

Но чёрт подери, он рассказал Лене о наших ночных разговорах, он подтвердил, что они с Леной будут вместе, его пальцы на клавиатуре составляли тот текст; может быть даже, они писали в четыре руки…

— Я думаю, тебе стоит перечитать инстаграм и то, что ты там написал, — наконец сказала я. — И закончим этот разговор.

— Рэйн, я больше не писал Лене. Вообще. С тех пор, как мы расстались. В чём ты прекрасно можешь убедиться.

Я молча глядела на снегопад. Какая разница, что я сейчас скажу? Что изменится?

Просто механический разговор. Обмен словами, который никому не был нужен.

Я разлепила губы.

— Пост был от Лены; в виде диалога с тобой. И слова про волны под кроватью и отсылки на нашу работу тоже были твои.

— Начнём с того, что я этого поста не видел, — медленно сказал мой соавтор. — Когда он появился?

— Не знаю, — безразлично сказала я. — Я прочитала его примерно за полчаса до того, как я написала тебе.

— Что ж, сейчас он удалён.

Я бросила взгляд на ноутбук. Теоретически я могла бы даже сходить и проверить… но, честно говоря, скорее уж я бы посадила себе на плечо сколопендру. Чем дальше, тем больше прошлое Анта казалось мне каким-то хтоническим чудовищем, дремлющим под тряпьём из старых воспоминаний. Запретная зона. Радиационная опасность.

— Это не отменяет факта, что он был, — произнесла я. — Спроси Юльку, если не веришь.

— Она и дала мне твой номер телефона. Об остальном я её не спрашивал.

— Пост в инстаграме Лены, — повторила я. — Там были твои слова. Волны под кроватью, драка на крыше, разговор на подоконнике. И завершалось всё вашим триумфальным воссоединением. Я вообще не понимаю, почему ты заставляешь меня это повторять, раз ты так явно приложил к нему руку.

— Там были отсылки на нашу работу, — уточнил Ант. — В посте с Леной? Рэйн, мы часто говорим о наших с ней совместных проектах, когда пьём с тобой кофе?

— Мы пили кофе лишь раз в жизни.

— Факт остаётся фактом: мы не обсуждали наше с ней творчество. Это маловероятное событие. Умножь на вероятность того, что я вообще мог упомянуть об этом в разговоре с кем-то ещё. Подсказка: у тебя получится ноль.

Повисло молчание.

Так Ант… утверждает что не имеет к этому ни малейшего отношения?

Я ничего не понимала.

Лена пишет пост, в котором упоминает наш с Антом разговор. Узнать ей о нём было неоткуда — только от Анта. А Ант утверждает, что ничего ей не говорил.

Логическая невозможность.

Наверное, её можно было решить, вот только моя голова не соображала вообще. Мозг не подсказывал ни одного решения, кроме очевидного: Ант говорит неправду, и всё, что я знаю — ложь, двойная игра, грязная манипуляция, к которой он прибёг за каким-то чёртом.

Любой нормальный человек на моём месте подумает то же самое, что и я. Если двое людей наедине говорят о секрете там, где никто не мог их подслушать, а потом об их секрете пишет третий, кто-то из этих двоих рассказал ему этот секрет.

Логика. Холодная и беспощадная логика.

И мне нечего было ей противопоставить. Только колючее море, одиночество и урчание в животе: ведь суши-то мне до сих пор не подвезли.

И что делать? Мягко попросить Анта всё-таки сказать мне правду? А он скажет?

Я молча смотрела в окно. Тупое неверие сменялось безразличием, и сейчас мне хотелось только одного: лишь бы этот разговор скорее закончился. Как угодно.

— Ты писал тот пост вместе с Леной? — произнесла я просто для того, чтобы что-то сказать.

— Нет.

Нет. Но ничего не изменилось от его ответа. Вот сейчас я обвиню его в том, что Лене больше неоткуда было бы узнать эти вещи, а он мягко скажет, что я ошиблась, и это было всего лишь дурацкое совпадение. Я возмущусь и начну доказывать до хрипоты, что совпадением это быть не могло, а он возразит, что пост уже стёрт, и мало ли что там было? Да и был ли этот пост вообще? Я начну думать, что мне морочат голову, а потом…