(не) мой соавтор

… С другой стороны, пауза перед тем, как он всё-таки меня пригласил, была длинная. И он попросил времени подумать.

Так. Вот сейчас я точно развожу панику на пустом месте.

Я быстро открыла инстаграм Лены. Что бы там ни было, просто проверю, прочитаю и уйду обратно писать. Ещё посмеёмся потом.

Одна новая запись.

И? Что она может написать, чтобы все решили, что они снова вме…

Я моргнула, глядя на текст.

Диалог из коротких абзацев, отделённых друг от друга пустыми строками. Но легко было догадаться, кому принадлежала чья реплика. Для удобства Лена даже подчеркнула каждую фразу красивой волнистой линией. Для моего удобства?

Неспроста, мрачно подумала я. И что это за диалог, если в реальном мире они не встречались и не говорили? Или они всё-таки успели встретиться, и это — осколки их встречи?.. Новое начало?

Я тихо застонала. Я не хотела в этом разбираться. Я вообще с самого начала не хотела сюда лезть. Мне было бы достаточно взять Анта за руку, и я бы ушла с ним не оборачиваясь.

Но ведь придётся читать, правда? Ворчать, скрипеть зубами, есть этот чёртов кактус… да сколько можно уже, закопайте эту проклятую стюардессу!

Я уставилась в экран. Если она снова сделала Анту больно, холодно подумала я, она ответит за каждую фразу. Пусть даже это тридцать три раза не моё дело.

«Здравствуй, дом. Здравствуй, моё море. Мы вернулись».

«Странный февраль, правда? Полный мистралей и дождя, холодных пальцев и спутанных мыслей. Я скучала. Ты приедешь, когда дождь закончится?»

Я вздрогнула. Дождь. Рэйн. Я.

«Конечно. Никакого дождя, бьющего в лицо пополам с разбитым стеклом. Ржавых волн, мечущихся под кроватью. К чёрту разговоры на подоконниках и драки на крышах. Я устал».

Я моргнула, озадаченно вглядываясь в строчку. Перечитала её ещё раз.

Разговор агента Пирса с Трикстер на подоконнике, драка на крыше Лувра…

Наша история.

И волны. Волны под кроватью.

Никто другой не мог об этом знать. Это был наш разговор — беседа пальцев, короткие сообщения на экране телефона. Мои и его. Лена когда-то брала трубку, когда я звонила Анту. Но сейчас у неё не было и не могло быть доступа.

Это были слова Анта. Это он писал эти строки. Ей. Других вариантов быть не могло.

«Я хочу увидеть наш Остров — растрескавшимися губами, истерзанными ладонями, пряным вишнёвым цветом. Ощутить его жгучим пульсом под кожей, трепещущим ожиданием, ветром в лицо. Мы скоро вернёмся. Мы уже возвращаемся. Видишь маяк в туманной дымке? Время дышать. Нет больше расстояния, нет вечного груза одиночества. Вместе. На несколько долгих ударов сердца — и навсегда».

Я прикрыла глаза и откинулась в кресле, массируя переносицу.

Может быть, я сошла с ума, и мне всё-таки показалось? Три удивительных совпадения одно за другим?

Я вгляделась в строчки, которые почему-то начали расплываться перед глазами.

Нет. Не совпадение.

Это были его слова. Слова, которые он не повторил бы никому и никогда… кроме самого близкого человека, если бы она очень попросила. Ведь рассказал же он мне, как они с Леной расстались.

Не расстались, очень холодно поправил внутренний голос. Поссорились и помирились: на глазах у всех, совершенно неоспоримо. Подделки не было: передо мной были строчки, написанные рукой Анта.

Уже не моего Анта. Юлька была права: они с Леной снова вместе.

Я прикрыла лицо руками. Я не знала, что я ощущала. Шок? Неверие? Отрицание?

Но ещё больше — неуверенность, сомнение, непонимание. Почему сначала не сказать мне? Почему?

Я отняла ладони от лица. Проверила мессенджер: Ант с утра не был в сети. Посмотрела свою почту, наши общие документы: ничего. Его инстаграм тоже был пуст.

Впрочем, что спрашивать, если спрашивать в общем-то уже нечего? Чтобы мне стало ещё более стыдно и неловко? Чтобы я помнила этот звонок всю жизнь и каждый раз вздрагивала от боли, вспоминая?

Нет. Не могу.

Я ледяными пальцами набрала номер. Гудок. Второй.

— Янка? — раздался осторожный голос Ромки. — Привет.

— Привет, — легко сказал чей-то голос. Мой. — Я уезжаю в отпуск на пару недель. Ну, или больше. Как пойдёт.

Короткое молчание.

— Эээ… хорошо отдохнуть, — ошарашено произнёс Ромка. — А куда едешь?

— Понятия не имею. Этот номер я отключу, извини. Других проектов на мне сейчас нет, так что я полетела. Счастливо.

— А ваш с Антом проек… — начал Ромка, но я уже нажала на разрыв связи. Вынула из телефона батарею и извлекла сим-карту, оставив лишь одну, запасную. Второго номера не было почти ни у кого.

Следующий шаг. Я склонилась над клавиатурой, открыла почту и быстро начала печатать.

«Я уезжаю в отпуск и не смогу работать в режиме реального времени в ближайшие недели. Задачу мы обсудили, так что готовый текст по моей сюжетке я вышлю в сроки с другого мэйла. Сцены, которые я сделаю, я отметила жёлтым. Редактура будет на тебе».