На языке эльфов

Когда король сыт, то стягивает перчатки и пьет из горла. Теперь внутри нас, наверное, бурный водоем бордово-черного цвета с тонкой пенкой на поверхности. Его величество протирает губы сухой салфеткой, вынимает из пакета свой набор курильщика и гибко сползает со стола. Перемещается на параллельный ряд сидений, чтобы разлечься во весь рост прямо с ногами. Открывается пачка, зубы ловко цепляют сигарету, цокает механизм зажигалки. Дым пружинами катится на дно легких с первой сильной затяжкой. А после руку под голову и взгляд в хмурое, но чистое небо, кажущееся таким же ледяным, как задиристый колючий ветер.

В моем измерении – мертвая тишина, в твоем – живая. Мне не видно, чем ты занят и занят ли ты вообще. Наверное, сидишь так же прямо и, может, тоже смотришь в очередную фальшивую бесконечность. Небо с морем – дети фальшивомонетчиков. Или иллюзионистов. Под масками добропорядочных разработчиков видеоигр.

Король теряет интерес к миру после третьей сигареты. Говорят, они убивают. В моем случае это будешь либо ты, либо Ури.

На фоне звуки привычной картины мира с ее звуковыми дорожками к каждой песчинке. А еще мы слышим тебя. Сначала разбираешься с коробками, собираешь, наверное, мусор, стучишь подошвами, исчезаешь. Возвращаешься. Гремит слегка вторая цепочка сидений: скорее всего, ложишься тоже.

А Ури тушит сигареты в оторванной крышке от пачки, закрывает глаза, мерзнет и почти не двигается. По-моему, один раз мы проваливаемся в сон, а в другой король напевает свою любимую песню.

Уходит он как всегда так, словно проваливается в сон, уже видя картинки, но после отчего-то резко обратно в явь. Без часов я не могу сказать, сколько прошло времени. Возможно, час. Возможно, два. Знаю только, что во рту сухой никотиновый призрак ходит сквозь стены, прыгает ребенком по всему ряду зубов и взывает быстрее смыть его в пищевод чем-то посерьезнее слюны.

Я откашливаюсь сразу же, как касаюсь подошвой деревянного пола. Ощущения неприятные. Ворчит переполненный желудок, давит тяжестью голова, чешутся руки от рассыпающейся краски. Я слегка ослабляю шарф и пытаюсь на тебя не смотреть. Знаю, что ты садишься, когда я встаю. Наверное, изучаешь с ног до головы, пока жадно глотаю остатки колы и совсем не забочусь о том, чтобы сдержать соответствующий глухой отклик моего недовольного желудка.

Потом я слышу море. Уже сам. Как если бы заснул дома, а проснулся уже вот здесь. Неожиданно, настороженно и подозрительно. Наверное, так я выгляжу, когда резко смотрю через плечо на рутинные качели вод в двадцати метрах от меня.

Думаю, сейчас полдень. Начало первого. Примерно. Где-то там все-таки есть громадная звезда, играющая важную роль в жизни каждого из нас, но плотная вата облаков собирается в кучи, наверное, они митингуют, может быть, протестуют или идут парадом. Немного унылым и безвкусным.

И день за этой массой совсем не зрелый, совершенно недокрашенный, безвольно серо-оливковый. В этих цветах я – непредвиденное пятно пробных росписей в канцелярском магазине.

– Итан?

Но у меня есть имя. Оно тянется к спине канатом твоего яркого голоса. У меня есть ты. Хитро, нагло, беспардонно. И ненадолго.

Я подхожу к парапету, прячу руки в теплые карманы. А впереди слабая рябь от ветра. Полотно волнистого узора уходит как всегда далеко, рождая философию агностицизма.

20

Я не считаю, что за почти шестьсот лет мне удалось окончательно и бесповоротно сформировать свое мировоззрение. Есть Бог, нет Бога или люди априори не могут знать о нем что-либо достоверное. Мир имеет начало во времени и ограничен в пространстве или непознаваем до такой степени, что ни у кого из нас не может быть и тени представления об истинной сущности вещей. Я не знаю.

Но иногда знать мне очень хочется. А порой интерес угасает, и вспыхивает полнейшее равнодушие ко всем этим экзистенциальным задачкам. Вот как сейчас. Я знаю точно по образам в моей голове. Если я в фазе равнодушия, то легко представляю, как тону ботинками в песке и ежусь, едва ледяная вода цапает за ступни. В воображении ступаю все дальше, шаг за шагом, слушаю всплески, ловлю пальцами узоры ветра и, когда глубина лижет мне шею, не останавливаюсь до тех пор, пока колечко воды не сомкнется над моей макушкой.

В серии компьютерных игр о расследованиях Нэнси Дрю, когда детектив умирает, всегда появляется надпись по типу «хорошая новость: реликвия осталась цела. Плохая: вы погибли». Мне кажется, в конце этой моей игры, при условии, конечно, что я опускаюсь на дно и тону, в графе «хорошая новость» будет какая-нибудь насмешливая дребедень вроде «никто не обвинит вас в краже молний, потому что вы явно не Перси Джексон [26]».