На грани фола

– Откуда ты… – в горле пересыхает, я даже двух слов связать не могу, стараясь успокоиться. Не могу смотреть в глаза Ильяса и поэтому изучаю серебристый узор на его галстуке.

– Об этом мы и поговорим, Стефания. Я готов помочь тебе, если ты… – окидывает меня голодным, животрепещущим взглядом Ильяс. Такое чувство, что он украл его из коллекций взглядов Астона. Он неприятен мне… хотя жертва внутри меня купилась на удочку. – Поможешь мне, – Ильяс сжимает мою ладонь, и наконец, дарит мне очаровательную и мягкую улыбку, которая может принадлежать лишь ангелу во плоти. Вот это перемены в настроении.

– Садись в машину, Стефания. Если, конечно, хочешь, чтобы Вероника выросла рядом с матерью, – так, стоп. Разве не об этом я мечтала? О чудесном спасителе, которые скажет мне эти слова: – И поверь, Стефани. Я не такой, как он, хоть у нас и много общего. Я никогда не причиню своей Нижней боль, если она не попросит меня об этом, – зловещая ухмылка вновь искажает правильные черты лица Ильяса, и резко развернувшись, он теряется в толпе своей охраны, а потом и в гуще болельщиков.

В висках пульсирует множество вопросов, и один из них не дает мне покоя: как Ильяс узнал меня в парике, в образе Николь?! Наверное, там же, где узнал обо мне все: о Веронике, об Уилле, о наших отношениях.

В каком-то удушливом трансе сажусь в такси, и прикрываю отяжелевшие от подобного стресса веки.

Как быстро все меняется. Очередной поворот в моей жизни, к которому я не готова.

Глава 2

Я не хотела идти на встречу с Ильясом. Обдумав все дома, его слова показались бредом, а его «предложение» – наверняка непристойным. Да, он сказал, что поможет мне воссоединиться с дочерью… но каким путем? Опять же: вопрос в цене. Менять одного тирана в своей жизни на другого я не намерена, а судя по его последним словам… мне многое о нем ясно.

Включив теплую воду в ванной, я как обычно просматривала ленту instagram… и знаете, есть там эта противная вкладка «актуальное», где рекомендуют то, что тебя совершенно не интересует. И я не знаю, какого черта у меня на экране вылезло «story» соклубника Кайла, и фрагменты того, как они празднуют победу после матча.

Я бы не стала так нервничать и напрягаться, если бы Стоун удосужился мне позвонить или написать хотя бы одно сообщение. Но он этого не сделал. Впервые, за тот месяц, что мы «развлекаемся» он откровенно пренебрег мной. Видимо взял уроки у Астона, потому что подобное напряженное молчание меня не устраивает. Вы, конечно, можете спросить «почему не позвонила сама?».

В том то и дело: я позвонила.

Дважды.

Кайл не взял трубку.

А в чертовом story я вижу, что не взял он ее, потому что был слишком сильно занят стаей девиц, окружившей его на вечеринке. И две из них весьма плотоядно прижимаются к нему, и тот факт, что Стоун пока еще одет, его совершенно не оправдывает. Рука одной из этих суч*к и вовсе манерно скользит по его широким плечам и груди… а этот подонок даже не думает отбиваться. Хотя, разумеется, и ей не отвечает. Стоит ровно, словно статуя: выражение лица у Стоуна такое, словно он вынашивает план по захвату мира. Трудно представить причину подобного расположения духа, после такой головокружительной победы. Однако разбираться в причинах того, почему он не отвечает на мои звонки и игнорирует меня, я не буду. Пусть найдет себе другую идиотку, которая будет бегать за ним и ждать всю ночь, вздыхая у окна. Да и вообще… у нас ведь «свободные отношения», правда?

А значит, Стоун имеет право заниматься всем, что ему заблагорассудится. Не держу, спасибо. До свидания.

Черт, давно так не ревновала. Будь я не так горда, я бы вычислила местоположение этой проклятой вечеринки, заявилась бы туда, и выцарапала на груди Стоуна «мой», чтоб ни одна сучка больше не притронулась к его торсу.

Но, конечно, я этого не сделаю. Я тоже «развлекусь», почему бы и нет?

И вот, задыхаясь от гнева, подавляемой и возможно, беспочвенной ревности, я наспех расчесываю высушенные феном волосы, лихорадочно размышляя о том, чтобы мне такое надеть, чтобы выглядеть красиво, но не вызывающе. Черт знает, что ожидать от этого восточного «принца».