Мы вышли рано, до зари

Вареник хорош, когда он не разварился, не разгубастился, а чтоб был целеньким и упругим, чтобы тесто было упругое, тогда он хорош и приятен на вкус, на укус и на зуб. Тогда кидай их один за другим в рот и наслаждайся. Нету приятней еды для степного человека южной окраины нашей великой Родины. Победил вареник первой бригады. Похлопали в ладоши и начали уплетать и победившие и не победившие, окуная их в сметану или, кому нравится, в растопленное масло. Одним словом, тут были как раз те вареники, которые сами прыгают в рот.

Тихий гомон расползался по всему табору празднующих людей. Этот веселый шумок вскоре был перекрыт мотоциклетным клекотом. Дежурный из конторы. Он нашел Михал Михалыча, сидевшего рядом со старым директором за варениками, подозвал к себе знаком. Стал шептать на ухо. Михал Михалыч нахмурился, дежурного отпустил, велел подождать у мотоцикла. Что делать? Такого в жизни не приходилось ему говорить людям. С опущенной головой он пошел ко второй бригаде.

— Харченко!

Михаил Семенович поднялся с земли, подошел.

— Просто не знаю, как и сказать. — Положил руку на плечо Михаилу Семеновичу, опустил глаза, чтобы не видеть лица: — Одним словом, беда у вас, Михаил Семенович.

Харченко посмотрел помутневшими глазами на директора:

— Что за беда?

— Михаил Семенович, Сережа убит.

— Как это убит? Вы что?

— Звонили из Минвод, просили приехать за гробом, самолетом привезли в Минводы.

Михаил Семенович закрыл ладонями лицо, глухо проговорил:

— Напраздновались…

— Поедешь или кого послать, Михаил Семенович?

— Сам поеду.

— Тогда иди к мотоциклу, с ним до гаража, бери грузовик и поезжай. В аэропорту спросишь. Где и как.

Нечетким шагом, как пьяный, пошел из своего табора, из своей празднующей бригады на опушку, где ждал мотоциклист…

Когда закончился праздник, Зоя и Зина вернулись из лесополосы пешком. Они шли вечереющей степью и тихонько переговаривались. Зоя рассказывала, что пишет Сережа в письме, которое она получила вчера.

— Он пишет мне каждый день.

— Каждый день?

— А то…

— Молодец какой. Свободного времени много, да?

— Наоборот. Он даже в походе пишет. В дороге тоже. Как привал, так он за письмо. Не пропустил ни одного денька.

— Сколько ж у тебя насобиралось этих писем?

— Вчера получила тридцать четвертое. Ты знаешь, Зина, я бы в любой поход пошла с ним. Сережа уже был в четырех боях, выкуривали бандитов. Пленных брал уже. Но больше он дорогу охраняет, дорога жизни у них. По ней от нас грузы идут. А эти нападают, гады.

— А что пишет еще?

— Он про Афганистан мало пишет, больше все про меня, смешной какой. Он даже сражается за меня, так пишет. Воюет за меня с мировым империализмом. Никакие, говорит, это не душманы, это Америка империалистов воюет с нами, так он пишет. А то бы, говорит, зачем бы я пошел добровольцем. Я понимаю Сережу, я бы тоже пошла туда добровольцем, только меня не возьмут.

— Он у тебя настоящий человек, Зоя.

— Ты вот подсмеивалась сначала, а лучше Сережи не только в Цыгановке нет никого, но и во всем мире.

— Ну уж, расхвасталась.

— Что ты понимаешь? Сережа, Сережа. Когда-нибудь все это кончится. И мы опять будем вместе.

Когда они расстались с Зиной, когда Зоя вошла в новый свой дом, к Харченко, посередине комнаты на выдвинутом столе, она увидела цинковый ящик. Отец Сережин сидел на лавке, опустив голову, мать с распущенными волосами не сидела, а валялась на полу. Она уже выплакалась и теперь тихо постанывала. Зоя сразу все поняла, но поверить не смогла и поэтому спросила Михаила Семеновича:

— Что это?

Тихонечко спросила, затаив глубоко в самой себе надежду.

— Это наш Сережа, — прошептал обветренными губами Михаил Семенович.