Московский лабиринт

— Смотря кого ты имеешь в виду! — кричит доктор в ответ. Разговор — это хорошо. Тем более, что к серьёзному «общению» мы пока не готовы. Из оружия — лишь пистолеты. Остальное — предстоит отбить у Боксёра.

— А меня зацепили… Блядство…

— Ты при дамах не ругайся! — укоряет Грэй, сквозь дымную пелену пытаясь разглядеть собеседника. Но мало что выходит. А высунуться из-за плиты, чтобы улучшить обзор, мы не рискуем.

— Извиняюсь, — голос совсем молодой и вроде бы знакомый, — а с дамой всё в порядке?

— Ага, твоими молитвами, — отзываюсь я.

— Э-эй, да чё вы… как неродные!

— А ты поменьше в нас «шмаляй», тогда и породнимся.

— Я ж не в вас целил…

— Ну тогда иди сюда.

— Не могу, — стонет незнакомец.

Артём вдруг пытается встать. Хватаю его за куртку:

— Не рыпайся…

— Я его узнал! Я его в карты обыграл!

— С Ромычем у вас тоже была дружба!

Какое-то время длится молчание. Незнакомец первым его нарушает:

— Эй… у вас не найдется… чего-нибудь… рану перевязать.

Голос — тоскливый. Он и в самом деле истекает кровью?

Смотрю на доктора:

— Прикроешь меня.

Не ожидая его решения, вскакиваю. Короткая перебежка до следующего укрытия. Прижалась к земле, затаилась. Тихо. Опять перебежка. Главное — быстрее проскочить тот отрезок, где и Боксер может меня достать.

Уже вижу тело на земле. Он не шевелится. Потерял сознание? Притворяется? «Калаш» лежит рядом с ним.

Последний бросок. Времени схватить оружие я ему не дам…

Шагов за пять наперерез мне из-за угла вырастает фигура. С таким же «калашом» направленным прямо мне в грудь.

Не выстрелила. В последнее мгновение удержала палец на спусковом крючке. Потому что узнала. Этого нельзя было не узнать.

— Интересно, — лысый математик опустил автомат, — а я думал, что вы давно там… — грязным пальцем указал себе под ноги.

Жест вышел мрачновато-двусмысленный.

— А мы туда не торопимся… — прищурилась в ответ.

Но математик меня уже не замечал. Бросился к раненому и опустился рядом на колени:

— Вовчик!

Нет ответа. Математик склонился, прислушиваясь:

— Дышит… Живой!

Поднял на меня глаза:

— Кто-то Вовчика зацепил. Не видели кто?

— Видели, — кивнула я, — вон там он валяется… А ещё один — в доме засел.

Раненого юношу я, конечно, узнала. Тот веселый картёжник, что даже не пытался отстоять кровные монеты, а лишь наблюдал за «выступлением» Артёма.

Вовчик застонал и открыл глаза:

— Привет…

Выглядел он не очень здорово.

Хотела звать доктора, но он уже и сам был рядом. Физик вдвоем со «стечкиным» остался караулить Боксера.

Грэй осмотрел рану и успокоил:

— Сквозная… Ничего важного не задето. Только шок и кровопотеря.

Разорвал «штатовский» медицинский пакет со стерильным бинтом и сделал перевязку. Вколол обезболивающее.

— Класс. Теперь буду под кайфом! — сказал Вовчик. Пытаясь выглядеть бодрее, чем это было ему под силу. — А я вас точно не задел? Извините. Перетрухнул малость… когда этот гад в меня шмальнул… Хорошо, что вы его сразу успокоили…

— Первый выстрел был твой. Он же после этого Артёма выпустил. Это я хорошо помню…

— Нет, — заспорил Вовчик. — Сначала он в меня — два раза. И вы — в него… А уже после я…

До меня начало доходить.

— Вовчик, ты только очередями стрелял?

— Ну да.

Посмотрела на Грэя. Он был удивлён:

— Таня, я вообще-то тоже думал, что Ромыча ты подстрелила.

— Нет. Первая пуля — была не моя.

Доктор озабоченно почесал щеку. Глянул по сторонам. Я тоже ощутила холодок на спине. Кто-то невидимый сейчас вблизи молча наблюдает за нами… Или даже тихо посмеивается над нашим замешательством?

— Пора отсюда уходить. Только сначала вернуть оружие и с Боксером разобраться, — прищурился Грэй.

— Боксёр? — заморгал математик.

— Он самый. Вон в том подъезде. Артём держит его с фронта, а мы попробуем — с тыла… Таня, ты куда?

— Сейчас, Грэй…

Я и сама не могла толком объяснить, что собираюсь делать.

Догорающие остатки здания. Над ними зыбкое, сизоватое марево. Будто над раскалённым песком в Сахаре. Очертания противоположного дома колышутся, словно мираж. Пустые глазницы окон вздрагивают, как живые… Но там никого нет.

Обошла пожарище. И направилась к крайним, самым дальним от меня окнам первого этажа. Между ними и тем местом, где стоял Ромыч нет дрожащего марева. Можно хорошо прицелиться. Тем более, что именно к тем окнам старикашка повернулся неприкрытой спиной.

Чистая логика. Но кроме доводов разума, теплится неясное чувство… Кто-то живой есть поблизости. Кто-то мне знакомый. И это ощущение ведёт меня именно к тем окнам…

Останавливаюсь:

— Эй! Не бойтесь. Я без оружия.

Карабкаюсь на подоконник. Пусто. Спрыгиваю внутрь. Иду через комнату, Осколки стекла хрустят под ногами. Шуршат обрывки газет. Но я ведь и не собираюсь прятаться…

— Не бойтесь…

— Не подходи!

Чёрный зрачок пистолета смотрит мне в лицо.

Я медленно приседаю напротив. Поднимаю ладони:

— Видишь, оружия нет.

Зрачок «Макарова» опускается.

Она всхлипывает, а Павлик и безрукий ребёнок молчат, затаившись в углу. Слишком напуганные, чтобы плакать…

Значит, их так и не нашли. «Опекун» погиб у них на глазах, и они убежали. Трудно представить, что они чувствовали, пока смерть падала с неба.

Я и не буду представлять. Нельзя мне…