Московский лабиринт

— Не искушайте фортуну, молодые люди… — осклабился Ромыч. — «Железки» кидайте сюда!

Я встретилась взглядом с Грэем. Бегать наперегонки с пулями сейчас не смогу. Он это знал. И молча кивнул.

Медленно начала снимать «вайпер» с плеча. Доктор так же медленно опустил «барс»:

— Ромыч, ты большую ошибку делаешь…

— Наоборот. Хочу её исправить, — добродушно прищурился старичок. — Ты просил совета? «Их есть у меня». Расслабься и постарайся получить удовольствие… Когда всё проиграно, надо наслаждаться минутами…

— В сторону! — опять скомандовал его невидимый сообщник. — Лечь на землю!

Знакомый голос.

— Боксёр… Неужто ты?

Тяжело разочаровываться в людях. Вероятно, отпросившись у Влада, храбрый «доброволец» направился прямиком сюда. Нас с Грэем поджидать… Бойкий паренёк. Сволочь ещё та…

— Ложись! Руки за голову!

Пришлось подчиниться. Мы нужны живыми, но в живых можно остаться и с простреленными ногами.

— На что рассчитываешь? — процедил Грэй. — Думаешь, загибаться в спецлагере легче?

— В лагере? — усмехнулся Ромыч. — Не думаю…

Я надеялась, что теперь он отпустит Артёма. Но старый «мухомор» всё ещё держал пистолет у его виска.

Снять бронежилеты они нас не заставили. Вероятно, опасались сюрпризов в ходе этой процедуры. Они нас боятся. И правильно делают… Во внутреннем кармане моего жилета — совсем игрушечный «керамик». В рукаве — нож. Только пока я ничем не могу воспользоваться — нельзя рисковать Артёмом…

И Грэй тоже не станет рисковать.

— Боксер, ты-то зачем связался с этой поганкой? — Голос у меня уверенный. Будто он, а не я лежала на земле.

Боксер молча подобрал оружие.

— Влад тебе доверял. Кто угодно, но не ты…

— Жить-то всем хочется, — облизал тонкие губы Ромыч. И посмотрел в небо, словно ждал чего-то.

— Уроды, вас ведь всё равно не отпустят, — доходчиво объяснил Грэй. — За «колючкой» сгниете. Как падаль…

— Отстал ты от жизни, сынок, — прищурился Ромыч. — Ещё утром министр обещал полную амнистию. И изрядную сумму подъёмных. За ваши головы.

Уже тошнило от его приторной ухмылки. Словно полковник Карпенко настиг меня в виде злой пародии. Маленькая, тщедушная фигурка, но с тем же спокойным цинизмом в голосе, с той же уверенностью в равнодушно блестевших глазках…

И ведь не импланг. Человек.

Главный в этом поганом дуэте. А второй? Неужели тупой исполнитель?

— Ладно, старый пенёк впал в маразм. Но ты, Боксер? — Хотела заглянуть в его зрачки не получалось. Они постоянно ускользали, перебегая между мной и доктором. Словно, парень боялся моего взгляда.

Попробуем слегка надавить:

— Хрыч купился. Как дешевка. Только у тебя-то свои мозги. Неужели веришь их обещаниям?

— Не пытайся гнать фуфло, соплячка, — перебил Ромыч. — Хватит трепаться, Боксер, Вызывай «вертушки».

Тот замер, удерживая нас на прицеле. А потом его вдруг «прорвало». Заговорил торопливо, будто пытаясь найти в словах недостающую уверенность и оправдание:

— Влад ни при чем! Я его не сдавал, ясно? И не сдам! Мы с ним через такое прошли, чего вам и не снилось! А с вами, волками, — другой разговор, ясно? И мне на вас начхать! Начхать!

— Влад в тебе ошибался…

И я ошиблась, беседы тут уже не помогут… Если бы удалось хоть на секунду отвлечь внимание Ромыча…

— Влад — мужик! Только теперь у каждого своя дорога!

— Интересно, почему Медведя нет в вашей компании…

— Медведь — болтун и дурак, — скривился Ромыч, — Дурак с обострённым стадным инстинктом… Боксер, ты что, не видишь? Эта стерва пытается тянуть время!

Да, пытаюсь. Но не очень выходит.

Боксер встряхивает коротко стриженной головой, отгоняя от себя остатки сомнений. Не выпуская АКМСа, извлекает из-за пазухи рацию. Полицейского образца. Трещина на корпусе перемотана изолентой. Вряд ли прежний хозяин добровольно расстался с аппаратурой.

Ясно. Им надо всего-то минут десять продержать нас на мушке. Пока не прилетит вооруженный до зубов спецназ. Дальше останется лишь внимательно пересчитывать честно заработанные «баксы»… Что-то не так…

Ромыч дёргается, глядя куда-то за спину Боксёра. В следующий миг рука с пистолетом резко идет в сторону от виска Артёма. Тонкий палец два раза жмет спусковой крючок. Но выстрелов почему-то целых три. И Ромыч как-то странно вздрагивает, кренится вправо с перекошенным лицом. В остановившемся взгляде — страх пополам с удивлением.

Артём выскальзывает из захвата, прыгает вбок. Лицо у него белое, но он невредим!

Я вырвала «керамик» из-под жилета, почти не целюсь… На ветхой куртке Ромыча добавляются дырки. Не только я успела. Откуда-то по ту сторону дымящегося холма грохочет автоматная очередь. Старичок падает на спину.

Боксёру не до нас. Вжимаясь в землю, он заползает в дом. По серой пыли протянутся красный след.

Не знаю, Грэй успел или неизвестный автоматчик. Некогда уточнять. Артём — уже рядом. Доктор подбирает рацию, выпавшую из руки Боксёра. Ползём в укрытие, за кусок бетонной плиты. Пули свистят над головой.

Затем всё неожиданно стихает.

— Э-эй! Вы целы?