Межсезонье

— Бумаги подлинные, — пожал плечами невысокий толстячок. Его окруженная редкими волосиками лысина была после подъема по лестнице покрыта капельками пота. Кому-то он мог показаться потешным, вот только смеяться над ним мог позволить себе лишь крайне самоуверенный человек. Хоть маэстро Бартоломью и не входил в число самых одаренных мистиков Шухарты, зато алхимик отличался на редкость склочным характером. — Написаны были два-три года назад. Точнее смогу ответить после проведения соответствующего анализа.

— Присаживайтесь, — предложил ему я. — Бренди?

— В прошлый раз у вас была замечательная вишневая настойка. — Бартоломью задвинул пузатый кожаный саквояж под стол. Маэстро был известен как один из лучших экспертов по определению подлинности и сроков составления документов, а в определенных кругах еще и как непревзойденный фальсификатор оных, с блеском исполняющий работу любой сложности. Да и понимали мы друг друга с полуслова, так что работать с ним было сплошным удовольствием. — От бренди у меня изжога.

— Изжога у вас от плохого бренди, — усмехнулся я. — Мартин, налей маэстро настойки.

— С выпивкой я справлюсь и сам. — Бартоломью распахнул бар. — А вот с вашим сейфом Мартин и в самом деле может подсобить…

— Всему свое время, — покачал я головой. — Ваши услуги сегодня нам еще понадобятся. Так ведь, Питер?

— С чего начинать? — уточнил О’Райли.

— С Риони, — задумавшись на мгновение, решил я и хлебнул бренди. — Что с торгашом?

— Не могу с уверенностью утверждать, о чем был разговор, — влез в беседу Бартоломью, успевший ополовинить стакан наливки, и потер покрасневший нос. — Да это и неважно. В общем, он не врал. Пытался юлить, что-то умолчать, но напрямую не врал.

— У меня сложилось такое же впечатление. — Питер распахнул дверь в кабинет настежь. Все верно — сложнее всего подслушать именно через открытую дверь. — Ему действительно принесли на продажу мешок с вещами.

— Кто?

— Один из постоянных клиентов. Некто Жорж Легран. Промышляет разбоем и воровством. Обитает в окрестностях порта. Недавно разругался с подельниками и работает в одиночку.

— А он где взял мешок?

— Риони не знает, — хмыкнул Питер. — Думает, кого-то ограбил. На рукаве приметил свежие пятна крови, но сам Жорж ранен не был.

— А как ему пришло в голову перетряхивать одежду? — уточнил Мартин.

— Говорит, давняя привычка — в старой одежде частенько находится мелочь. Впрочем, в этом случае он целенаправленно искал тайник.

— С чего бы это? — насторожился я и убрал стакан на подлокотник дивана.

— Тот парень, Жорж, он совсем не торговался. Риони палец в рот не клади — сразу неладное почуял. Ну и выяснилось, что из дыры в мешке дублон выпал, поэтому Легран его у владельца, как он выразился, и «позаимствовал».

— Дальше вроде все ясно, — кивнул я. — Нашел бумаги, карту и побежал ко мне.

— Карту? — оживился Бартоломью, наливший себе второй стакан. — Кто здесь говорит о карте?

— Передай, — попросил я Мартина, протягивая сложенную бумагу. — Посмотрите, маэстро.

— Самое интересное, что я знаю, где сейчас Легран, — усмехнулся выглянувший в коридор О’Райли.

— Если немного подумать, я тоже. — Пришедшая мне в голову догадка не имела под собой никаких оснований, но ничем другим объяснить заявление Питера было нельзя. — В тюрьме?

— Верно, — кивнул тот. — Напился и подрался с вышибалой в борделе у Блошиного переулка. Потом пытался покусать прибежавших на крики стражников, так что за решеткой он надолго.

— Когда успел узнать? — прищурился Мартин.

— Сразу мальчишку до капрала Виллиса сгонял. Тот помог по старой памяти.

— Понятно. — «Старая память» бывшего подчиненного О’Райли обходилась мне весьма недешево, но есть вещи, на которых лучше не экономить. — Что еще?

— По Риони — все.

— Маэстро? — повернулся я к Бартоломью, который как раз изучал в увеличительное стекло оставленное каким-то реактивом пятно на карте.

— Тише! — шикнул на меня алхимик. — Потом!

— Расписка выдана корабельному старшине «Касатки» Мэтью Саргу семь месяцев назад. Письма датированы прошлым и позапрошлым годом, адресованы все тому же Саргу. Писал их некий Саймон Дирк, и что интересно — несколько раз в них звучит обращение «отец». Странно, не правда ли?

— По поводу чего расписка?

— Он сдал золотые часы в ломбард на Санта-Косте. — Питер прислонился к стене. — Обычное дело для человека его профессии.

— А он…

— Судя по письмам, морской бродяга.

— Найди Саймона и расспроси об отце. Немедленно! — приказал я. — И потряси всех информаторов по поводу Дирка-старшего.

— А чего его искать? — вздохнул Питер. — Сам всплывет, может быть…

— Выкладывай, — не менее тяжело вздохнул я.

— Парнишка работал писцом в конторе Толстого Анри, у которого склады на Канале. Мать умерла два года назад, с того времени снимал комнату вместе с тремя такими же чернильными душами. Вчера отпросился с работы, сказал — сходить в порт. Будто бы от отца весточка пришла. Больше его никто не видел.

— И не увидит, — подвел итог Мартин.

— Виллис?

— Виллис, — не стал скрывать источник информации О’Райли.

— Маэстро, вы еще долго? — несколько раздраженней, чем следовало, окликнул я алхимика.