Мастер снов

Э, нет, не всё. В руке есть рюмка, там
Как будто светятся еще остатки рома.
Так получилось… Повезет и нам!
Разлить «Gavana Club» по стаканам.
Ну вот, пора представить незнакомых.
Вот полуврач, что так похож на цаплю:
Мгновение назад он созерцал,
Как алкоголя медленная капля
Течёт на дно в его почти бокал.
Хотя он занял место не своё,
Здесь девушка, он влез вперёд неё.

5

Евгения. Созвучия близки…
Онегина мы тут припоминаем:
Качаются тихонько васильки,
Коляска по дороге проезжает…
К чему? Зачем? Бессмысленность и плесень!
Деревня, город… И скучает всуе.
А нынче хоть бы чем он был полезен:
Мороженым на площади торгует.
Сплин вызывают продавца движенья.
Евгения. Её все звали Женя.

6

Евгения, покинув институт,
Мороженым в киоске торговала.
Старухи у подъезда вам наврут
Про колдовство, про глаз, как изумруд…
Она их мысли сильно занимала.
Всё в ней дразнило сплетниц: смелый взгляд,
 Её рисунки, смех её задорный,
Небрежный вызывающий наряд,
И даже кот, такой большой и чёрный.
Всего труднее было примириться,
С конвертами, что шли из «заграницы».

7

Пародия! — воскликнет тут читатель, —
А может, даже хуже — плагиат!
Опять морочат голову. И кстати,
Тем, что уже мы слышали стократ.
Онегина трепали легионы…
О, графоманы, вас мерзее нет —
Забит литературный Интернет,
Замусоренный и заполонённый.
Воняют слов их мёртвые тела,
И вот — литература умерла.
Я улыбнусь горячности его.
Да кто он мне? Плевал я на него.

8

Не для него пишу я эти строки,
Пускай же дуется литературный сноб.
А я ж, в преддверье холодов жестоких,
Как косолапый зверь, ищу сугроб.
Забившийся в норе пятиэтажки,
Не слышу ошалевшую страну,
Чтоб нарушать на клетчатой бумажке
Души своей слепую тишину.
А то, что тиражами я зардеюсь,
Как флагами, в учебники войдя
С клеймом литературного вождя —
На это очень мало я надеюсь.

9

Не для того я рифмы собираю,
Смирившись с их банальностью давно!
А для чего? Да я и сам не знаю…
И всё ж пишу, хоть это и смешно.
Ну, может, где-то есть душа родная —
Ты, мой далёкий, мой далёкий друг,
Когда-нибудь, свой шкаф перебирая,
Наткнёшься на мою поэму вдруг,
Которую издам я за свой счёт.
Она тебя, быть может, развлечёт,
А может быть, прольёшь ты пару слез
Над сборником моих нелепых грёз.

10

Так плачу иногда над книгой друга,
Иль классика, немного перебрав.
Смеётся надо мной моя супруга:
Ну, ты сентиментален, как удав.
А за окошком то весна, то вьюга,
И наша жизнь — разболтанный состав,
Летит стремглав по рельсам проржавелым,
И где-то ждёт, с базукою упав,
Наш поезд моджахед остервенелый.
Вернёмся же к истории моей —
Вот юность вспоминает Алексей:

11