Мастер Лабиринта

Спиной вперёд я отполз от бассейна - пока не упёрся в ноги Седека, который почему-то оказался сзади, а не сбоку. Дальше отступать некуда.

- Рыбу я там вижу. - Буркнул я.

Вздрогнул, поняв, что выдал нечто важное.

Отражение Мастера улыбнулось. Присело на колено за моей спиной:

- Всмотрись лучше. - Произнёс он. - Всмотрись лучше.

Седек нажал мне на плечи - и я передвинулся, подчиняясь. Оказываясь над водой. Заглядывая в воду.

Мои волосы светились мертвенно-белым, широко раскрытые стеклянные глаза смотрели в никуда. Я наклонился ещё ниже, заглядывая вглубь.

Когда Костя лежал лицом в воде, концы его прядей плавали вокруг. Как мусор. Он ещё был тёплым. Но его волосы, его тело, его жизнь - всё это уже было мусором.

Потому что я рисовал, когда он умирал. Потому что для меня искусство важнее человека. Линия из крови, квинтэссенция искусства, впитала моё могущество и впитала жизнь моего друга. Я убил его: я привёл его в лабиринт, я не следил за ним. Увлёкся галлюцинациями. Пауки и творчество. Это всё - я. Он мне доверял, он хотел уйти, а я теперь...

Мастер не усиливал нажим - я сам подался ближе к воде. Там очень глубоко. Я наклонялся и наклонялся. Сила тяжести сделает за меня то, на что у меня самого не хватает духа.

Я должен умереть. Давно должен был. Чтобы не мешать, чтобы никто больше не погибал из-за меня. Всем так лучше будет. И маме, и брату. И Маю. И Золушке.

И мне, наверное.

Всё закончить - это будет почти свобода. Я ведь хочу свободы. Максим хотел, чтобы я его убил и помог освободиться. А я даже этого не смог, жалкий ариста.

Тело хочет жить. Клетки моей кожи, крови, печени, костей хотят жить. Миллиарды крохотных наннитов корпорации хотят жить. Меня сотрясает крупная дрожь. Я смотрю на дно, в темноту. Там, где ждёт безглазый сом. Волокна моего мяса, разбухшие от воды, станут его пищей сегодня. Будет от меня хоть какая-то польза.

- Поэт должен был выиграть конкурс. - Мастер ласково положил руку мне на затылок. Как в детстве, когда мама успокаивала мой страх темноты. - Это была его награда. Он шёл к ней всю жизнь, всю жизнь. Его награда и его шанс. Он ведь говорил тебе, что он из приюта? Что он работает с десяти лет, чтобы оплачивать книги и бумагу? Он должен был выиграть. Иметь свой дом. Ему этого очень хотелось, мальчик. Дом, семью. Ты забрал у него все это. Как берёшь у других. Потому что тебе стоит лишь захотеть... ты такой. Ты ничего не сделаешь с этим. Ты как Чумная Мэри - разрушаешь жизни, которых касаешься.

Это правда. Я уничтожил жизнь Мая. Моего брата, ...убил Алика, убил Костю.

На дне водоёма лежал мёртвый поэт. От него расходились сияющие золотые лучи. Тёплые, словно солнце. Острые, словно звезда старшего дознавателя. Всматриваясь в один из лучшей, я увидел Костю живым. Взрослым. Стареющим. Видел его ругающимся с красноволосой женщиной - и занимающимся с ней любовью на кухонном столе. Видел его сборники - жалкие тонкие тетради. Видел, как он читает вслух стихи то одним людям, то другим. То в одиночестве. Хмурясь и шевеля губами. Я не слышу его. Я - зрение.

Маленькая квартира со старой мебелью и пыльными шкафами. Ребёнок с подбородком, как у Кости. Мужчины, с которыми он спорит и пьёт.

Жизнь.

Не слава и признание, не поездки в другие города. Но жизнь. Может быть, серая, может быть простая... откуда я могу знать? Я не знаю.

- ...он писал светлую поэзию. - Говорил Мастер. - Прославляющую дружбу и мечту, всё то, чего так не хватает этому миру. Он создавал великие вещи. Он мог стать гениальным, пройти на пласты бытия, что тебе никогда не приснятся, Ольгерд... ты лишил его этого. Ты лишил всех этого. Ты все забрал, мальчик, как забираешь всегда...

Меня как будто свернули и сунули в крохотную коробку, и в ней встряхивали. Зубы стучали. Я всхлипывал - сухой голый звук, такой же пустой, как и я. У меня нет слёз, нет слез, чтобы оплакать моего друга, ни его жизнь, ни его смерть.

В отражении лицо кривится, как будто передразнивает. Шут на пиру смерти.

В глубине озера вырываясь, дёргается сом. Натягивает цепи, сдвигает зубцы невидимого, удерживающего его механизма.

Справа от меня отражение окаменевшей Фред прозрачно-серое. Её лицо искажено и неподвижно - как маска.

Маска гнева.

- ...конечно, мир забудет Костю. - Ещё мягче, ещё тише, говорил Мастер. - Он всегда забывает. Всегда забывает всех. Великих и убогих. Каждая жизнь священна, но есть жизни священные и бесценные... Есть те, которым суждено гореть как фонарь в ночи. Когда их гасят...

- Убила бы его. - Процедила Фред сквозь зубы. - Убила бы того, кто убил нашего поэта.

Я тоже. Я бы тоже его убил. Я хочу этого. У меня нет больше дэ, чтобы остановить меня. Чтобы жалеть о поступке, который нелицеприятен. У меня больше нет лица. Только эта смешная, сжавшаяся в спазме, рожица. Разве это я? Костя заслуживает отмщения. Заслуживает расплаты. Пусть хоть так, пусть даже это ничего не исправит... но может быть, я очищусь, очищусь смертью. Этой водой.

Или хотя бы станет не так больно. Вина душит и разрывает мне сердце.

Но всё равно - я не могу сам.