Мастер Лабиринта

На меня обрушился град ударов-порезов. Я прикрыл голову руками, отступая. Заставил себя опустить руки - они важнее лица. Натянул на голову куртку, разорванную первыми ударами на спине, и мокрую от тёплой крови. Я пятился. Вскрикивал каждый раз, когда удар полосовал мою кожу, мои мускулы.

Обжигающе больно. Несправедливо. Я не вижу кто это и почти рад, что не вижу.

Я пятился, натыкаясь на стены. Стены, стены... И свистящая жалящая разрывающая мою кожу боль. Лишающая возможности соображать, сужающая сознание до болезненного здесь-и-сейчас. От которого мне нужно скрыться. Спрятаться. И не падать. Иначе я не встану. Вся жизнь - между ударами.

Ладонь поехала по стене. Потому что стена влажная. Влажная от брызг крови.

Я уже был здесь. Он гоняет меня кругу.

Это какое-то дурацкое испытание. Как сказала Фред. Может быть, это Агата или Фишер, или даже Золушка, пользуется тем, что я слеп - и выливает на мне гнев ко всем людям моего сословия. Или всем людям. Я хотел крикнуть, что я это понял. Хотел крикнуть, чтобы прекратили, но воздуха не было. Я остановился - и на меня обрушилась новая серия ударов.

Жгучее прикосновение к макушке, череп вот-вот расколется. Хватаюсь пальцами за стену, чтобы не упасть.

Свистит рядом. Угрожая следующим ударом рассечь шею. Ещё раз рассечь мне скальп. Кожу на спине.

Я останавливаюсь - и кто бы это ни был - бьёт меня сильнее. Заставляя ходить по кругу. По кругу...

Нет, это не круг. Не круг. Я проходил рядом, а не здесь.

Это не круг. Это спираль.

Оно меня гонит в центр. Ближе к себе.

Я оцепенел от этой мысли.

Я не пойду ближе к этому. Я не кусок мяса, чтобы бежать от боли.

Я извернулся, сбрасывая джинсовую куртку - исполосованную, но частично смягчающую удары. Не сдержал вопль - от следующего. И следующего. Свернулся, животом и лицом к стене. Комкая ткань, оборачивая вокруг рук. Спина - не важно. Голова - не важно. Но без рук я - никто.

Повернулся боком, и, услышав свист - попытался поймать бич. Или это лезвие. Я даже не знаю, что это. Обжигающе мазнуло по предплечьям. По шее. Порох пыли - от стены, в которую обрушился основной удар.

Я не смогу победить.

Свист. Я пропустил удар. Он пришёлся по спине - и я заорал. Это было больнее всего, сильнее всего, что прежде. Мне почудился звук проломанных костей. Лишь почудился.

Третий удар я поймал. По завёрнутым в джинсовую ткань ладоням скользнул язык кнута. Дёрнул кистью, наматывая его на отходе. И рванул изо всех сил на себя. Отобрать оружие и врезать тому, кто избивал меня. Хотя бы узнать кто это.

Хруст, похожий на ломаемое сухое дерево. Сопротивление рывку. Я не ослабил хватку. Я почти отобрал плеть.

Я держал её в руках. Я был не готов.

Удары обрушились со всех сторон. Ослепляющий, сводящий с ума град.

То, что меня било было не человеком. Человек не может быть многорук. Спрут. Это - спрут? Это он догнал, заманил в ловушку, вынимает из меня боль и кровь?

Я сжался в комок, пряча голову. Я никогда не выйду отсюда. Меня сейчас забьют здесь до смерти.

Держась к стене лицом, я развернулся, и пополз назад. В противоположную сторону от того направления, куда гнал кнут. Лицо, кожа, я весь - сплошная кровь и порезы. В раны впивался песок. Я чувствовал его едва ли не острее, чем каждый следующий удар. Они участились, когда существо поняло, что я пытаюсь уйти.

Я падал. Не знаю, сколько раз. Много. Вставал на колени и полз к выходу. Задыхаясь. Мысленно умоляя прекратить - я даже не мог вслух просить.

Миг передышки - я подумал, что оно отступило. Что я выбрался за пределы его кнута. Постарался ползти быстрее.

Но я ошибся. Я не выбрался.

Оно ударило вновь - и я задохнулся криком. На этот раз удар не ушёл. Он застрял в моем теле. Лезвие крюка раскрыло кожу и мясо плеча и зацепилось за кость.

Оно дёрнуло меня назад. Я подчинился: раньше не было больно, вот сейчас - по-настоящему больно. Я не соображал. Ничего не соображал. Крюк зацепил мою ключицу, и тянул меня назад-назад-назад.

Я вскинул незащищенные руки, пытаясь освободиться. То, что меня держало, оказалось чем-то вроде многожильной проволоки с мокрым лезвием на конце.

Оно тянуло меня, словно насаженного на удочку червяка. И я поддавался.

У меня есть нож. У меня есть нож для заточки карандашей.

Я потерял несколько метров, доставая его. Вцепился в проволоку и попытался перерезать. Перепилить - когда с первого раза не вышло. Проволока с крюком дёргала назад. Но жилы поддавалась. Или показалось?

Второй удар - под рёбра. Вновь - крюк. Проволока и изогнутое лезвие, впившееся в кость. Я извернулся от этого удара - и выронил нож. Упал на землю, пытаясь его найти. Ножа не было.

Я прополз ещё несколько шагов подчиняясь боли. Поддаваясь тому, кто волок меня.

Третий удар скользнул по пояснице, но зацепил не тело, а ремень брюк. Я больше не мог сопротивляться. Я позволял себя тянуть. Я полз, куда оно хотело. И ужас от этой мысли был сильнее боли.