Лунь

Мутант посмотрел на меня как будто даже с иронией, кого, мол, учишь, но скорее всего мне это просто почудилось. На её лице не было никаких эмоций… да, может, и были, только нам непонятные. Да, кстати, а можно ли называть это лицом? Один глаз громадный, другой раза в два меньше, бугры по бокам высокого белого лба, заострённый, крошечный подбородок, нос тоже очень маленький, рот миниатюрный, хотя зубы я видел, то ещё, скажу я вам, зрелище. Может, всё-таки морда, как и у всех мутантов? Вот у контролёра точно морда, хоть и много в ней человеческого. У бюреров тоже совершенно точно не лица, а что-то плоское, гноящееся, и не поймёшь, где у него глаза или нос, а где язвы… ух и страхолюдные тварюги, если видел такого и выжил при этом, то уже не забудешь. У изломов совсем уж похоже, считай один в один с человеком, только что скулы очень узкие и голову словно с боков сплюснули. Неопытный сталкер излома от человека отличить не может, чем тварь и пользуется… бывали случаи, что целый вечер у костра за жизнь перетирали мутант и новичок. До тех пор, пока… ну, в общем, ясно, что после бывает. Так вот, морды у них или всё-таки лица? В принципе и у людей морды бывают… вон, бывший владелец одной такой отвратительной хари сзади чапает, мычит изредка да размягчившимися лёгкими похрипывает. Саранча его звали… даже сейчас так называемая жизнь этого существа навряд ли отличается от прошлой. Только что подлости и злобы поубавилось, а всё остальное на месте.

Нет, лицо у Пенки. Да, чужое, нечеловеческое, жутковатое, но всё-таки лицо. Уродливым его назвать язык не поворачивался. Просто чужое, но не отталкивающее. А ведь, по идее, должен ты, Лунь, испытывать и страх, и отвращение к мутанту. Закон у человечества такой — жёсткая ксенофобия ко всем чужим. Глубоко он в нас въелся, закон этот, с первобытных ещё времён. Только похоже, что такому товарищу, как я, и в самом деле законы не писаны…

Гайка нагрелась от долгого пребывания в руке, забыл я про неё, тщательно высматривая любые ненормальности в окружающем пейзаже. Если можно назвать его нормальным… деревья эти мёртвые, безобразно раскоряченные Зоной, пни уродливые, изломанные арки корней, выпирающих из бесплодной, выжженной почвы. Почти не гниют в постоянной сырости, потому как ни грибов тут нет, ни насекомых. Долго ещё будут стоять эти белые скелеты деревьев, этакие памятники погибшему лесу. Мёртвое место… пустое.

Я сверился с картой в ПМК. Правильно идём, по моему маршруту, вон приметную «плешь» миновали, аномалию-долгожителя — не один год прошёл, а она со своего места так и не сползла. Впереди здоровенный пень, расщеплённый на две части, в моей карте обозначен как «рога»… от него двигаться по краю оврага, аномалий там раньше не было, а сейчас, после нескольких Выбросов, вполне могли появиться. Проверим… Гайка, прошелестев полосками магнитофонной ленты, клюнула в плотную чёрную почву, к ней прыгнул тушкан, обнюхал, поскакал дальше. В принципе гайки можно и не кидать, вон какой авангард у меня, лучше всяких детекторов и болтов, но старая привычка даёт о себе знать, и потому швырял я гаечки, следил за их полётом, подбирал, опять швырял… спокойнее так. Привычнее, что ли. Подходим к старой просеке, за ней — развалины турбазы, деревянные домики уже давно сровняло с землёй, одна труха осталась, и только щит у входа сохранился, большой такой, добротно сделанный, но что на нём было написано, уже не поймёшь, краски дождями смыло. И над трухой, остатками летней кухни и поваленным забором едва заметно подрагивает воздух, отсвечивая изредка малахитовой зеленью. Значит, нам туда не надо, в обход… благо, просека дальше продолжается, как раз до линии. Нормальная такая просека, нравится она мне, не чувствую тут никакой гадости. Пройдём, как по бульвару… тьфу три раза через плечо. Но что-то не нравилось мне впереди, какое-то нехорошее ощущение. Впрочем, тушканы довольно уверенно поскакали в прогал между сухими стволами. Значит, чисто там, можно идти…

И тут запиликало. Хрипловато так, с переливами. Я обернулся на звук. Хип сняла с пояса старый детектор, купленный в «Шанхае». На нём даже не было экрана, только три крошечных светодиода — жёлтый, зелёный и красный. Этакий миниатюрный светофор, перемотанный изолентой. Детектор заливался вовсю, и «светофор» на нём чётко показывал — стой, путь закрыт.

— Не поняла… — Хип перевела взгляд с орущего «старичка» на свой сверхсовременный научный сканирующий детектор, способный даже в фоновом режиме засекать любую известную «ботаникам» аномалию. Ну, по крайней мере так заявлял изготовитель… — Как это?

— Наверное, глюк у прибора. — Я с сомнением покосился на древнюю машинку, но всё же предельно внимательно осмотрел окружающее пространство. — Пенка?

— Плохой лес.