Леди мэр

— Красулечку. Она дороже… Свела тут… одним…

— Красулю?! Ну, ты обалдела. Кому?! Ты их хотя бы знаешь?

— Да чтобы я ее в недобрые руки? С Никитичной сторговались. Да ты ж ее знаешь. В слободе!

— Ну, Гашка! Я тебя убью!

Я сгребаю деньги и, содрав с нее косынку, ссыпаю их в узелок.

Меня выносит с подворья, как из пушки…

Прямо как была, босая, в рубашке, я луплю по улице в слободу.

К вечеру Красуля лежит возле нашего крыльца и жует лениво и привычно свою жвачку, шумно вздыхая. Время от времени прихватывая яблочки из таза.

Она у нас действительно красуля, темно-рыжей, почти красной масти, лоснящаяся здоровой шерсткой, с двумя белыми отметинами над бровями на морде, рожищами в метр, с чистым розовым выменем литров на шестнадцать.

Мы, уже осипшие от базара и ругани в слободе, наревевшиеся, сидим на веранде и смотрим, как тускнеющее солнце растекается в малиновом закате над Волгой.

— Я, Лизавета, у нее даже прощения испросила, — вздыхает Гаша. — Гоню ее хворостиной… плачу… а сама ее утешаю… Мол, может, ей еще и памятник поставят, что в Сомове очередного блядства не допустила. Как Минину и Пожарскому. За заслуги! Ну и что мы тут с нею теперь делать будем, Лиз?

— Доить.

— Она тыщами не доится. Что дальше-то? К кому ткнуться-то? Сидим, как полные дуры, без копья. Ни программу твою по почтовым ящикам растыкать. Ни приличных плакатов в красках. Позорище, да и только! Ты хоть этому своему красавцу с вертолетом звонила?

— Они в Шанхае… Они в Гонконге… Они черт знает где! Господи, да и на кой я ему? И вообще, знаешь что, Агриппина Ивановна? А не послать бы нам всю эту фигню к чертовой матери?..

Гашка задумывается, уставившись в небеса.

— Тебе последние ночи ничего особенного не снилось, Лиз?

— Гришка. Он мне все время снится.

— Я не про то. А вот мне давеча приснилось…

— Что?

— Не что, а кто! Человек такой. Лица не видать, как бы в белом тумане… А голос такой мягкий. И говорит он: «Все будет хорошо…»

— Так это у тебя будет. Тебе же снился, не мне…

— Ну, постыдилась бы. Как это мне может быть хорошо, если тебе будет нехорошо? Я думаю, это он имел в виду наши обои кандидатуры. Нет, неспроста сон… неспроста. Это все мухомор твой. Видать, мается без тебя. Болит у него… болит… Забыть небось тебя не может.

— Что-то я тебя не узнаю, Агриппина Ивановна.

— А чего тут узнавать? Небось в койке ему такие кренделя отчубучивала! И что ж, он… про все это подло позабыл? Должна ж у него оставаться как бы память о прошлых ваших радостных днях… И ночах тоже… Бывало же, а?

— Стоп, Гаша! Дальше не надо!

— Может, оно и так. А может, и нет. Слишком уж ты решительная. Раз — и все отрезано! А другие женщины — они как? Понимают — зачем же своего пусть даже бывшего мужа сразу же беспощадно огорчать? Это она знает, что он ей уже до лампочки. А ему зачем знать? Поумней бы…

— Как это?

— Так, знаешь, глаз с печальной поволокой оставить, загадочный намек. Мол, не все потеряно, я вас, возможно, еще и прощу… Вот бы он и доился потихонечку… козел этот! А то сразу! Посуду бить, суд, развод…

— Да я лучше голодной смертью помру. Сдохну! А из его рук куска хлеба не приму!

— Ну, сдохнуть — это каждая дурочка сможет. Ты просто цены себе не знаешь. А у него небось прикопано. Сундучков. Или в швейцарских банках. Они, Лиз, все в швейцарских банках держут.

Я не выдерживаю и начинаю ржать, приобнимая ее за грузные теплые плечи:

— Гашка, как же я тебя люблю.

— Да подожди ты лизаться. Слушай, может, автомобиль твой на продажу через московскую милицию сыскать можно? Номер-то известный. Да и он лялячка такая. Редкий…

— Можно. Только они машины по сто лет ищут. Черт его знает, может быть, у нее с девочкой что-то стряслось, или с самой. У нее, знаешь, с мужем тоже очень «не очень»…

Наша тревога по Людмиле имеет свое продолжение.

Едва выбравшись из больницы, старец отправляется в свой сарайчик шиномонтажа. Тот, что на трассе.

Максимыч, в летнем костюмчике, сидит у вагончика мастерской за деловым столиком под уличным зонтом. Неподалеку стоит здоровенный самосвал с песком. Старший «дорожник» в оранжевом жилете на голое тело и каске, покуривая, стоит перед Максимычем. Младший по-зэковски присел на корточки неподалеку.

— Ты не крути со мной, Фрол, — тяжело и негромко цедит старшой. — Я тебе большое одолжение сделал. Только по старой памяти. Ты ведь тоже меня выручал.

— Так-то оно так… только что-то не так. Ты уверен, что это та самая машина была?

— Я не ошибаюсь. «Фиат-палио»… Желтый… Номер 013 АР. Все как ты сказал. Машина была, баба за баранкой тоже была. Молодая. Все как ты сказал.

— Вы там… из бардачка… документики какие-нибудь… не прихватили? Глебушка?

— Ты что? Очумел? Стану я еще по бардачкам шарить. Ни пылинки не прихватили. Как положено. Чтобы не наследить. Я знак дорожный выставил, посигналил фонарем, что, мол, объезд. Она тормознула, стекло опустила… спросить. Я ей ствол под ухо. Ну, и в мою яму.

— Там глубоко?

— Так который год из Волги песок сосем. Метров тридцать будет, не меньше…

— Мырнуть бы…