Кровь как лимонад

У стойки Сема выдал Марку наркотик. Подождал, пока он уберет его в карман. Потом поколдовал под стойкой и протянул Новопашину полусжатый кулак с небольшой порцией порошка на ногте чуть отставленного в сторону большого пальца. Палец был чистым, ноготь – коротко постриженным, но каким-то кривым. А на фалангах синели тюремные наколки.

– Нет, спасибо, – отказался Марк. Не хватало еще как собаке есть с рук драгдилера.

– Да чего ты? – удивился Сема. – Ты же сейчас и дорогу-то ровную не выложишь. Ветками трясешь как мельница.

– Спасибо, обойдусь, – повторил Марк.

– Если бы не видел, как ты вчера разнюхиваешься в тачке, подумал, что ты тут устраиваешь контрольную закупку, – от столика подал голос Дарджилинг.

– Я воспользуюсь вашим туалетом? – спросил Новопашин.

– Сколько угодно, – ухмыльнулся Сема.

Освещение в туалете было в синем спектре – чтобы нельзя было сделать укол в вену. Весельчаки, подумал Марк, доставая из кармана чек.

* * *

Он бросил «бэху» недалеко от выезда из «кармана» на Искровский и нашел вчерашний бар.

Прошедшие сутки, казалось, добавили похожему на Пьера Ришара бармену еще несколько лет. Глубокие тени залегли под глазами, а лицо прорезали резкие морщины. Или они были и вчера, просто Марк их не заметил?

Бармен внимательно посмотрел на Марка, кажется, узнал и улыбнулся потрескавшимися губами.

– Привет, – сказал Новопашин, присаживаясь к стойке. – Один кофе.

– Разве я не говорил, что это неправильные инвестиции? Тогда повторюсь. Особенно для такого времени, – покачал головой Пьер Ришар.

Он отвернулся к кофеварке, а Марк закурил, оглядывая зальчик, битком набитый по случаю пятничного вечера. Все столики заняты. Несколько человек выпивают стоя, уставив рюмками подоконник окна, за которым горит один из немногих в округе фонарей. Под ногами выпивох на поводке беспокойно мечется терьер, мечтающий выбраться наружу. Женщина лет сорока из разряда «угостите даму спичкой» сидит на коленях у типа в паленом «адидасе». Откусывает от его бутерброда, смеется нетрезвым шуткам его приятелей. Трое сидящих за стойкой, задрав головы к экрану телевизора, азартно смотрят бокс. Впрочем, Марк не назвал бы это боксом; похожий на гибрид танка и доисторического ящера громила в одну калитку вышибает мозги из своего соперника, во внешности которого динозавра ровно столько же, а вот танка поменьше. Сполохи от экрана вспыхивают и гаснут на лицах болельщиков тайным кодом. За их спинами под потолком натужно вращаются лопасти большого вентилятора, похожие в густом сигаретном дыму на винт зависшего в тумане вертолета.

Пьер Ришар поставил перед Марком его кофе, песка в сахарнице – на самом дне, не досыпали со вчерашнего дня. Марк поскреб ложкой, набирая себе на порцию, размешал и сделал глоток. Бармен тем временем порезал лимончик и налил рюмку «Трофейного» одному из болельщиков, потом обслужил вынырнувшего из темного угла кафе неказистого старичка в кителе с железнодорожной символикой. Держа в руке графинчик со ста пятьюдесятью граммами «Журавлей», старичок, уже хороший, облизывая сухим языком бледные губы, убрался обратно в темноту, напоследок подмигнув бармену:

– Трезвыми мы сегодня больше не увидимся.

– Смотри у меня там, Егорыч! – шутливо прикрикнул ему вслед бармен.

Когда Марк поставил пустую чашку на стойку, Пьер Ришар, цитируя буфетчицу «Метрополя» из «Места встречи», обратился к нему:

– Что-нибудь еще желаете, молодой человек?

Новопашин встретился с ним взглядом, достал из кармана пятисотрублевую купюру, положил перед барменом и поманил его пальцем, призывая наклонить голову.

– Нужен варщик, живет где-то в этих домах, – отчетливо произнес он в подставленное Пьером Ришаром ухо. – Знаешь его?

Бармен, немного отпрянув, покачал головой и попытался выпрямиться, но Марк схватил его за ворот рубашки. Без резких движений, не привлекая внимание посетителей.

– Тихо, не дергайся! – прошипел Марк, удерживая Пьера Ришара. – Не знаешь ты, знает кто-нибудь другой. Кто?

– Послушай, парень, отпусти. Все эти наркозаморочки – мимо меня. Ты что, не видишь, какая здесь клиентура? "Синяя" тема.

Марк опустил взгляд на редеющую шевелюру бармена.

– Точно?

Бармен закивал головой.

Один из болельщиков вроде как посмотрел на них, приоткрыл было рот, чтобы вмешаться, но по телевизору начался новый раунд, боксеры ринулись в бой, и болельщик промолчал, уткнувшись в экран.

– Вчера, – произнес Марк. – Вчера тут произошло убийство. Слышал, да?

Пьер Ришар кивнул. У него на лбу некрасиво запульсировала вена.

– Мужики говорили…

– Убили кавказца и девушку. Убили, пока я пил у тебя твой гребаный кофе. Девушка была моей подругой. Копы в ауте. Но, возможно, есть двое свидетелей. Винтовые, что вчера сливали бензин из тачек во дворе. Один с розой «Зенита». Хочу их найти и поговорить с ними. Думаю, они что-то видели. Хоть какая-то зацепка. Только где мне их искать? А? Бегать по всему району? Как думаешь?

– Найти банкира. Он всех знает.

– Банкира?

– Ну, варщика.

– Вот я и говорю. Где мне его найти?