Коптский крест

Из-за спины Вани выглядывал Николка.

— Еще как нашли, пап, — продолжил Ваня. — Ты не поверишь но…

Если бы кто-то из проходивших в то утро по улице Казакова обывателей, прислушался к разговору стоящих на тротуаре — мужчины средних лет и двух подростков, один из которых был одет по моде царского времени, — то, наверное, решил бы что перед ним компания сумасшедших. Впрочем, может и не решил бы — Москва 2014-го и не к такому привыкла. К тому же, занятная троица вела себя не агрессивно, разве что — беседовали они на повышенных несколько тонах. А вот тема их разговора…

— …ну вот, потом мы обыскали весь двор, а подворотни этой — ни следа! Ну я уж решил, все, пипец котенку, теперь я тут навсегда. Ну, пошли домой, поговорили, спать легли. Николка предложил утром на вокзал рвануть, и к его бате, в Севастополь — он там каким-то крейсером командует.

— Не крейсером, а броненосцем, — уточнил второй мальчик. «Вице-адмирал Попов» называется.

— Поповка, значит… Та самая. Редкостный зверь. — отозвался мужчина. Он задумчиво вертел в руках трость и внимательно рассматривал мальчиков.

— Так что ж, друзья мои, вы утверждаете, что если войти в подворотню вон того дома, — и Олег Иванович кивнул на двухэтажный особняк на другой стороне улицы, — то мы попадем прямиком в 19 век?

— Да нет же, пап, это не тот дом… то есть дом тот, а подворотня неправильная. Там другая есть… то есть будет, если ближе подойти.

— Будет? Это как? Сейчас нет — и вдруг будет?

— Точно. Мы уже пробовали. Скажи, Николка? — гимназист согласно кивнул, подтверждая слова товарища. — Мы раз десять туда-сюда ходили. Подходишь шага на три — и видишь подворотню. И ведь как странно получается: не то чтобы она в стене появляется. Совсем не так. Просто, смотришь на дом — ее нет. А потом почему-то отвлекаешься, ну, вроде как взгляд отводишь. А когда глядишь снова — подворотня уже на месте.

— А если не отводить взгляд? — Спросил Олег Иванович. — Если специально сконцентрироваться и смотреть на нужное место?

— Пробовали, не выходит, — покачал головой Ваня. Сам не знаю почему — но всегда получается, что на секунду отводишь лаза. Даже меньше. Один раз я специально смотрел в одну точку, так у меня глаз зачесался. Моргнул — а подворотня уже на месте. Фигня какая-то…

— Фигня, говоришь… — Олег Иванович продолжал рассматривать стену дома напротив. Ничего особо подозрительного там не было — дом как дом, недавно покрашен; вычурные решетки на окнах первого этажа, ящики кондиционеров, уродующие фасад в стиле московского ампира.

— Вот что, молодые люди, пойдемте-ка, вы мне все это покажете. Чувствую, пока не увижу собственными глазами — все равно не поверю. — И с этими словами мужчина решительно шагнул на «зебру» перехода.

Олег Иванович был потрясен. Нет, не так — он был ПОТРЯСЕН. Все, что рассказали мальчики, оказалось правдой, причем — до последнего слова. С ума сойти — в стене обычного дома по улице Казакова и правда появилась загадочная подворотня, оказавшаяся при ближайшем рассмотрении порталом, переносящим вошедшего на 128 лет назад.

Поверить в это было немыслимо, а отрицать очевидное — глупо. Можно сколько вздумается, строить из себя скептика, но факт есть факт — они, все трое, стояли посреди вымощенного булыжником двора, который не мог иметь никакого отношения к благообразному офисному особнячку в самом центре Москвы 21 века. И вон тем молодым людям в форменных то ли тужурках, то ли сюртуках, что курят посреди двора, в 2014-м тоже не место — особенно, если учесть, что на фуражках у них кокарды с вензелем Императорского Московского Университета. Да что тужурки, вензеля… воздух! Вдохнув, Олег Иванович поверил — сразу и безоговорочно. Многое можно подделать — и булыжник, и рассохшуюся кадку в углу двора, и дореволюционные платья студентов. Но как, скажите на милость, заменить воздух, пропахший бензиновой гарью и прочими ароматами современного мегаполиса на смесь запахов дровяной печки, да городской пыли, не знавшей ни запахов асфальта, ни вони горелой резины? Как подменить аромат свежих булочек и кислых позавчерашних щей — на запах бургеров из Макдональдса, да кур гриль из таджикской палатки? А где вы возьмете отчётливое амбре свежего навоза, так знакомое любому посетителю конюшни? А еще небо — небо над головой, не пересеченное паутинками проводов, не распаханное белым, кучерявым следом далекого реактивного лайнера?

Олег Иванович вышел вслед за ребятами со двора на улицу. Иллюзия никуда не делась — да и какая там иллюзия? Все было реальным — реальнее некуда. Они были ТАМ. Фантастика стала явью — Олег Иванович с сыном оказались на страницах одного из тех попаданческих романов, которые он сам охотно высмеивал, — но, тем не менее, регулярно скачивал из Интернета. Вот, бежит рядом один из персонажей таких романов. На ходу он взахлеб рассказывает о том, как они с Ваней обрадовались, увидав утром вожделенную подворотню на своем месте — и поняли, что страхи позади, и приключение лишь начинается.