Читаем Классициум полностью

Классициум

Геннадий Мартович Прашкевич , Глеб Гусаков , Иван Сергеевич Наумов , Игорь Минаков , Коллектив авторов , Леонид Викторович Кудрявцев

На заводе – простой, генералы злы.Конвейеры обескровлены.Новым порохом рвёт стволы.Линии остановлены.Рабочие —Безрабочие.По цеху без дел слоняются,Маются.Заводчик-сыч угрожает мерамиМастерам с инженерами,Не цацкается с ними иТребует точной химии.Мастер в цехе ночью и днём,Ищет ответ к задачке.Студент обретается где-то при нём,Навроде собачки.В ворохе формул, в колонках цифрИщет подсказки толику.Студент умом и расчётом быстр,Здоровьем не вышел только.Едва забрезжит ответа светИ даст во тьме оглядеться,В грудине щёлкает шпингалетГде-то в затворах сердца.Всех физик-химий изящный лад —Гармоний небесных чище.Вскипает в сердце крови набатОт такой красотищи.Впрочем, к набатам студент привык.Начинка пилюль холодит язык.Практик-мастер, школяр-студент,А вместе — такая сила!Из их идеек уже на патентНаверно б хватило.Прессуют смеси и пороха,Тасуют пороха потроха.В камере образец закрыв,Пробуют: Взрыв! Взрыв! Взрыв!Замерли в зыбком балансе весы —Сто компонент отмеряй-ка!Мастер улыбку прячет в усы.Студент — на весь цех: «Эврика!»В честь усмиренья гремучей пыли —Звоны гильз в подвозном лотке.Мастера помянуть не забылиПо отчеству в наградном листке.Хрустят нежданные пять целковыхВ кармане внутреннем пиджака,Не в быт, а ради свершений новыхПойдут, на дело, наверняка!Ведь мастер — алхимик, маг, демиург!Студента ухватив в охапку,Летят, окрылённые, в Петербург,Везут важнейших расчётов папку.А там опять, опять, опять —Легче в уши глухим слова занести! —Болванчики не устают повторять:«Есть сомнения в целесообразности.Неспокойно в соседних странах:В Пруссии, Турции, на Балканах!»Воякам учёные вторят дружно:«Снаряды — вот что сегодня нужно!А на фантазию про ракетуСредств нету!»Резолюции тонкая вязьТычет мордой в дорожную грязь.Третий класс, духота, махра.Дванепризнанных генияМочат пряник в чаю́ без сахара,Чёрствый как настроение.Мастер просто молчит в окно,Студент митингует: мол, рвёмся к небу,А им,тугомыслящим, всё одно:Будто клянчим себе на потребу!Солнца еле заметный кругКажет края из-за низких тучек.«К небу?» — переспрашивает вдругЮтящийся рядом попутчик.То ли купчишка, сальная масть,То ли агент страхового дома,Глядит — как забрасывает снасть:«Будем знакомы?»Тощ,цыганист и неказист,Подстрижен и выбрит гладко.Поясняет, что социалист,Но сторонник порядка.«Выбеседовали про полёт?До этих тем я охоч без меры!Небо — оно прямо так и влечёт!Аэропланы! Монгольфьеры!В небе — ни площадей, ни улиц,Свобода — это ж сойти с ума!»Наши герои переглянулись,И речь полилась сама.Про шесть пустых попыток подряд,Препоны и закавыки…Ониговорят, говорят, говорят,Ночьзабивая в стыки.Рассказ попутчику по нутру —Слушает, и всерьёз.Всё время молчит, и уже к утруСвойзадаёт вопрос.В глазах попутчика искр ворох,Словно отблески детства.«А отчего бы не выкупить порохНа частные, скажем, средства?»

Перейти на страницу: