Классициум

Всё, что пóтом,
                      всё, что потóм
Как в лёд – в историю
                                 врубит вехи,
Имело начало
                      в одиннадцатом
Году. В Переславле.
                      В патронном цехе.

Здесь полутьма,
                      только солнце-тать
Ищет зазоры
                      в железных шторах.
Карманы – вывернуть!
                                 Спички – сдать!
           Здесь
           фасуется
                      лёгкий порох.

           Лица – спокойны,
                      глаза – ясны.
Ни движения втуне.
           Тут нервические
                      не нужны.
           Тут
           вешают
                      смерть в латуни.

           Мастер,
                      даром что
                                 инженер:
           Повадки —
                      от взрывника.
           Стакан в тисках.
                                 Контрольный замер.
           Не дрогнет рука.

           А порох нынче
                      хорош идёт —
           Прежнего
                      злее
                       вдвое.
           И вдвое больше
                       теперь убьёт
           Изделие
                      передовое.

           Конвейером
                      смена
                                 змеит к концу
           Пустые
            корзины к подвозу.
           Усталость
                      размазывая
                                 по лицу,
Мастер сползает в грёзу.
Вот если бы пушке
                      в пузо воткнуть
Вместо
           снаряда
                      пушку,
И вместо снаряда
                      пушкой пальнуть
В солнечную
                      макушку —

Та пушка
                      до облаков скакнёт
И харкнет
                      пушкою
                                 третьей —
Славно
           ангелов шуганёт,
Лишь бы заряд
                      иметь ей…

Мастер – статуей
                      у станка,
Куда-то
           сквозь стену
                      пялится…
Беспечных не жалует
                      техни-
                                 ка.
Не оторвало б
                      пальцы!

Мы́слища в клетке
                                 мозговой
Порскает
            канарейкой.
Мастер встряхивает
                                 головой,
Тянется за линейкой…

И дома не роздых,
                      всю ночь не спал:
Мерещились на подушке
Пыжи,
           затворы,
                      стволы,
                                 запал —
Контур летучей пушки.

Поймает идейку —
                      и, сам не свой,
Крутит
           снова и снова он,
Но чувствует
                      мастер пороховой:
Слабовато подкован.

Мать суетится:
                      не заболел?
Не неси
           ерунду, мать!
Какой «заболел»,
                      когда столько дел.
Дай
человеку
                      подумать!

III